Pasaron siete primaveras.
El aire aun permanece enrarecido.
Distribuyo mi memoria en el tiempo y no te encuentro.
La elección equivocada ya no frecuenta mi almohada.
No recuerdo tu voz.
Ni el sabor del desengaño.
Se vive mejor, así... en el país del no me acuerdo.
1 comentario:
yo quiero un poco de eso
del país del no me acuerdo.
está rebueno esto de leerte, imaginar tu vida, jugar a que te conozco desde siempre pero después de eso caí en el país y bueno... te invento un novio por siete años, o muchas flores.
besitos
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