Sueño...

Como ovejas en la noche

cuento los días para tu abrazo...

Fantasmas

al fantasma de las manos de poesía...

Yo no escribí estas palabras

yo no derramé la tinta

yo no te acaricié la barba naciente

ni te sostuve la mano sobre mi pecho

yo no te rocé la lengua

yo no te besé la boca

no calmé mi frío con tu cuerpo

y no me enredé entre tus brazos

vos no llegaste tarde, no te esperé en la puerta

no endulzaste la noche de frutillas

 no te sentaste a mi lado, ni comimos caramelos

vos no me hablaste al oído, yo no te escuché...

no nos llegó el final, ni caminamos las horas

no sentíamos hambre, no buscamos un lugar

no hablamos tristes, no me ganó la emoción

no te gustó el regalo, ni nos fuimos abrazados

no resolvimos que hacer o a donde dormir...

yo no me metí en tu cama,

no me tapaste con tu abrazo

yo no me comí tu oreja

ni me subí a tu cuerpo

no succionaste mi piel...

vos no lo hiciste

yo tampoco

no dormimos juntos, tibios

enroscados

enojados...

furiosos

unidos
separados por años luz...

vos no me despertaste temprano

no me preparaste el café

ni pusiste música

no me quitaste la frazada, ni me hechaste de tu casa

no quedó en mis oídos un hombre tocando la armónica sentado en un piano

yo no me congelé en la calle

no se me salió el corazón de la tristeza

no bañe de sal y rimel tu almohada

ni quise ser una mujer al óleo con sombrero...

no hubo dolor, angustia, ni despedida...

yo no te arruiné los días
no te miré a los ojos miel
ni me perdí en tu ausencia

no nos lastimamos

ni nos volvimos a ver...

no matamos la poesía,

ni los sueños de grandeza...

nunca fuimos ¨dos¨

no respiramos la misma magia

no nos hundimos en la obra

ni rozamos nuestras cienes

no, no hubo amor

no leímos la trama

no festejamos el encuentro

o pedimos tres deseos...

no sonreímos

no nos vibró la música los tímpanos

ni nos llegó profundo el arte al alma

no existimos...

vos no fuiste conmigo

yo no fui con vos

nunca estuvimos ahí...

           el tiempo en que vivió el Fantasma...

6/06/09

En el fondo...

En el fondo de la verdad el ser humano disfruta del sufrimiento ajeno.

Son características profundas y socialmente ocultas en la perversidad de los hombres.

Es saberse fuerte al no ser alcanzado o poseído por ese dolor.

La compasión es una máscarada que disimula el deseo de distancia o la repulsión al fracaso.

En el fondo de la verdad el ser humano ¨huye¨ del sufrimiento ajeno.

De la mano vacía pidiendo monedas.

Del frío azul del linyera del colchón sobre la calle.

Del diagnóstico médico de lo definitivo.

De la mujer del corazón roto desparramando los pedazos abiertos.

Del recuerdo profundo del amor y del olvido.

En el fondo de la verdad, el hombre decide borrar las huellas de fuego que han marcado  su vida.

Por miedo a sentir el propio miedo a sentir.

Vacíos

                 

Sintió deseos de otra vida

intentó olvidar las miradas, todas

no pudo

quisó borrar los encuentros repetidos

el amor a cada instante

el engaño

la mentira

el contacto de su lengua en su cuerpo

las manos transpirando entrelazadas

el fantasma

el dulce

los sueños

No fué fácil

Cerró los ojos profundo

enmudeció las pupilas

enunció el conjuro

se abrió a la mitad

desparramó de un golpe la tinta

salpicó con sangre todas las paredes de la hoja

rompió en pedazos la literatura de sus besos

la poesía de su boca

y entonces, 

sin lograrlo

 se apagó para siempre...

Domingo siete

a mi amor...

Cuatro pies tibios y una certeza

Una cama chica

 manos, piernas, calor

besos hablados, amor punzante

hombre de abrazos múltiples

vigilia de ojos cerrados

toda la noche

muchos suspiros y una ruptura

varios sueños, un café, siete canciones

un reloj maldito y cinco armónicas

un cuento...

y el tiempo hecho frazada cubriendo las almas.

Un cumpleaños sin torta. Una oreja que acariciar.

Lágrimas profundas.

Y tu boca...

Tantas discusiones. Seis errores.

Diez preguntas. 

Mil finales. Dos miradas.

La puerta.

Todos los adioses.

Ningún adiós.

La marea

Me marea la mermelada de tus ojos
pero es la miel ambigua de tu boca
la que decapita mi alma con tu ausencia

En que mares mentirosos
masticaremos caramelos menta
o mermaremos con las manos
la mudez de la piel emancipada
mientras miedos mitómanos
menosprecien la pasión con su miopia
o mutilen nuestros sueños montañosos

será como mimetizarse de matices momentáneos
mezcla de abrazos muertos o miradas memorables
de ganas metafóricas de ser uno los dos
musitando menesteres musicales
muestras sagradas de amor inmaterial


Miráme


Cuanto falta para morir en el intento y hacer la metamorfosis...?

Aliterados

Probemos algunas aliteraciones juntos.

Aliterar: acción de compartir la litera.

Amor amonestado

amedrentado, ameno

ampollado,

amuleto, amasado

Amor ambicioso, amasijado

ambulante, ambivalente

amurallado, 

Amor ambiguo

ambulatorio

almendrado 

aminoácido

amamantado

Amor amortiguado

amparado

explosivo

amalgamado

delincuente

amor amplificado ,aliterado

- amor amado -

ambar, amapola, amaranto y almizcle

amarrado

amor... amigo... 

- amoramigo -

Amén.

El perfume

Un hombre de espaldas bate sabroso un café aromático en una coctelera transparente.

Una mujer lo mira por sobre su nunca embelesada.

Jamás ha probado manjar mas delicioso.

Jamás tanto aroma, supo a tanto amor.

...

Impresiones

Lo que mas me gusta de tus manos

es la suavidad que no conozco

el tinte de la piel que parece tener la claridad de tu mímica

lo dueñas que son de mis conjuros

lo provocadoras del miedo

de que alguna vez, acaso, me acaricies

y se suiciden con las mías,

viajando entre escombros,

sudorosas,

onminscientes,

tempestivas,

mas allá del edén.

6-06-07

Bambalinas

Necesito arrancarte del cielo

acercarte a mi escenario

cerrar las cortinas

fundirme en tus huesos

 y ahí,

fuerte

secarme las lágrimas con tu ropa verde

y tu olor...

Y entonces, despertar al otro día

y saberte...

así de simple, 

así de cerca.

Porcelana vs. Descartable

Existen tantos hombres como motivos.

Algunos eligen a menudo la Porcelana. Acaso algunos otros prefieran o sean devotos de la Vajilla descartable. 

Lo cierto es que mientras una necesita ser cuidada con delicadeza y respeto, la otra, carece de atención excesiva y  es usada a destajo. 

En ocasiones llega incluso a ser lavada y vuelta a usar unas cuantas veces más; aún cuando el plástico comienza a derramar gotas de café oscuro por sobre la superficie blanda.

Ambas tendrán sus razones positivas y sus complicaciones. Sus pro y sus contras. Usos y costumbres. Las dos contendrán el líquido caliente depositado en ellas. Unas sabrán contenerlo, otras hervirán.

 La vajilla de porcelana es más díficil de seleccionar y en su encanto la búsqueda se torna rigurosa, pero en su frágilidad, se vuelve insoportable.

 El dueño la buscará con afán y cautela, desfilarán ante sus ojos un sinfín de motivos variados y formatos diferentes, hasta que nuestro hombre diga: es ésta.

 Si por un descuido del destino la pieza se viera afectada por la maldición del quiebre o la pena del cachado o la rajadura, el golpe podría restaurarse con paciencia en la nueva unión de sus partes. Sin embargo, su estado cobraría más riesgos durante el uso y a través del paso del tiempo.

La vajilla descartable requiere menos atención. Puede usarse como las cosas que no se aprecian demasiado y son arrojadas al cesto con un simple apretujón de dedos y sin mirar a atrás.

 La vajilla descartable requiere menos compromiso en su uso diario. Por eso mismo no genera temor ante la rotura, explosión o delicadeza en el trato.

 Si cae, no sentirá nada. 

Si se quiebra, permanecerá ajena a las lágrimas. Nadie lamentará su rotura.

Ha sido fabricada para no durar.

Nuestra porcelana, no solo será  única e irrepetible en su esencia, sino que en ocasiones y debido al especial significado de la pieza y a su historial de colección, generará la sensación de que en su pérdida, una parte del pasado se ha esfumado para siempre.

...

El cortocircuito ininterrumpido, culminó apagándola por completo

ya los sueños no sabían a verso

ni los ojos a huracán...

En ese estado de colapso absoluto, un deja vú de la desilución

disparó la última lágrima que le quedaba

ya los sueños no sabían a besos

ni los ojos a  huracán...

Y no existía habitante en la tierra

capaz de comprender ese dolor...

Sin vos ni voces

Nacer y morir las horas
en la indiferencia de tus ojos
no es vida, es tal vez
el receso incógnito
de lo que no puede definirse
con destellos confundidos.

Es ansiar racimos de soledades dulces
de tu boca circular, triste y culpable
de risas merecidas

Es sentir, que es palabra
el vínculo que late
y pide a gritos
amor no definido
entrega sin demoras.

Apenas gestos que hablen
el idioma latente
sin testigos
ni excusas carentes de motivos

Una acción
que diga ¨quiero
con la verdad
sola y dueña
de esa misma mirada
haciendo el fuego
de a dos,
sin abismo.

Poesía

Si quedara acaso, uno de mis versos en tus labios partidos
entonces, sería suficiente...

Si el reloj de arena fuera de lava y no de calcio

Si habitara el incendio de tus manos en la superficie de mi piel,
vencida por el roce mortal, latente todavía...
o bastase un otoño de café para tanto desencanto, para tanta adversidad...

Si ahora, los sueños mutilaran las noches con amnesia
o los días con sulfato...

Si uno y uno fueran tres

Si los ayer no exquistieran a la mitad...

Si el futuro fuera apenas un detalle
y el presente una cornisa...


Me dirías que no es justo
Te diría que aquí estamos

Y es que no alcanza una vida,
para añorar la eternidad ...

El cuento

Había una vez un amor tan grande que no cabía en una palabra. Los recuerdos no eran cómodos y los sueños tenían los techos demasiado altos.

Como este amor no encontraba un lugar en donde vivir, se fue un día a caminar lejos.

Se encontró una montaña y la subió. Tenía tierra de siete colores diferentes y entonces se pintó la cara. Atravesó puentes colgantes y se baño con el agua paraíso de una cascada angelical.

Buscó refugio en otras miradas, pero ninguna le devolvía su reflejo.

Una tarde en la que caminaba a la deriva, se sentó a contemplar la puesta de sol. Cuando la luz cesó el anaranjado del horizonte, se recostó en el pasto frío y así, solo, y bajo la inmensidad del cielo, se durmió en la noche estrellada con la luz intensa de la luna. Mientras dormía, soño que era un árbol de naranjas. Tuvo flores, dío frutos y más tarde llegaron fantasmas y quisieron podarlo. Se aferró a la tierra con mucha fuerza y superó la tempestad gracias a la convicción de sus raíces. El húracan no pudo con sus hojas y al llegar la primavera nuevamente broto savia dulce en cada rama.

Había pasado un tiempo ya y entonces, decidió regresar.

A su regreso, descubrió que todo había cambiado.

La ciudad parecía otra. El aire se respiraba distinto y hasta la lluvia era más linda que antes.

Lo curioso era, que todo permanecía tal cual lo había dejado.

El amor se dió cuenta de que cabía perfectamente en un par de ojos que siempre habían estado allí esperándolo. Ojos que lo conocían, ojos que lo reflejaban, ojos petisos, nuevos, curiosos. Ojos perseverantes, constantes, insoportables, leves, penetrantes.

Ojos muertos de su misma sed. Ojos con quien poder hablar sin darse cuenta del tiempo. Ojos de sal, pero también de esperanza.

Entró en ellos y se perdió en su magnitud.

De ese amor tan grande, algunos meses mas tarde, nació una cosa mágica.

La llamaron ¨Destino¨.

No voy

*

No voy a dejarte flores en tu entierro.
Quizás porque no asista a tu entierro.
Tal vez, porque cuando te hayas ido
ya no existan las flores...

*

Será...

Una es un pedazo de muela y un pedazo de sexo
una es un trocito de rama y un latido de golpe

Una es una felicidad constante de la suerte que te nombra
de los besos que te faltan, del deseo todavía...

Una es tu piel y tu abrazo para seguir respirando
porque se vuelve a respirar si tu olor penetra la boca o los sueños

Una es un escondite en tu cuello para volver a vivir
una cercanía distante
un volar sin alas
un lugar en el mundo...

Y entonces, o tus manos me faltan
o tus ganas me sobran...
o tus ojos me miran o tus palabras tocan
o somos...

Y una es, un embrollo de hipótesis que no saben
y una sola razón, sin explicación, dudas, diván o respuesta

Una es un deseo, y una desición y un pecado
una es vos y yo apretados en la noche
tibios en la noche,
caliente
suspirando en la calle habitada de sombras
sintiendo eso, destrozando el reloj

Una es entonces alivio, perdón, rescate
una es dolor suavecito, pezones sonrientes
levedad soportable

Una es así, eso sin definición que llena y no alcanza...
y se parece al amor y muere y nace... y amor...
y nace, y trepa, cae y se agiganta.


Soy sos un pedazo latente de mí.

Poesía de la tristeza

Un día encontré una tristeza. Avanzaba río abajo entre las piedras grises del abismo sur.
Me dijo que era en vano caminar en direcciones opuestas. Que me callara, que mis palabras sabian a menta y mis ojos a fuego.
Me tendió una mano falsa y un puñado de verdad a secas.
Me escupió los sueños y me hecho en cara el haberle dado vida.
Me reclamó los días de vuelo y el amor invertido y me contó que su destino no sabe otra cosa más que eso...
Me abandono de esa extraña forma en la que las tristezas saben decir adiós.
Nunca supe cuando ni como se fue, ni siquiera si se ha ido, porque de a ratos me inunda las alas y me vence la boca.
Y por momentos me abandona en su tortura oculta para dejarme caer una y otra vez.
Un día me encontré una tristeza, tenía nombre azul y ojos almendrados y voz gruesa y la poesía entre las manos de hombre de palabra noble. Y dío luz a mi vida.
Tal vez haya ido río abajo. No puedo saberlo, no me lo dijo, se fue así como las tristezas, sin decir adiós.
Ahora mi luna, llora cada noche por no verla sonreír.

Brote

Un corazón apretado contra otro corazón apretado

Una mirada de vidrio

Cuatro manos de papel 

Un sin fin de expresiones contenidas

Una garganta para tragar el llanto

Una, dos, tres, cien mentiras piadosas

Un hombre acertado que se equivoca

Una libreta con letritas que no entiendo

Una impotencia de verme ir

Una hoja que resuma el tiempo

Un espacio en blanco

Un taxi que pasa

Una maqueta con la escena desde arriba

Un cielo raso de angustia

La angustia dentro del cielo

Un sindróme de Estocolmo

Un brote verde en una semilla quebrada

Mil diagnósticos injustos

Diecinueve meses de latidos infartantes

Un colorín-colorado sin desenlace ni había una vez

Y la paz que no llega

Y la tortura en los ojos huecos

Y entonces tu voz...

Y las cosquillas en el alma rota

Y el camino juntos

y las rodillas lastimadas de tanto caer

y los sueños cumplidos

y ahora sí, el cuerpo abierto a la mitad

entregado

Y el peso del mundo a mis pies

y los deseos suicidados, multiplicados, oxidados- ambulantes

asesinos

una vez más

en el nombre de

La marea

Me marea la mermelada de tus ojos
pero es la miel ambigua de tu boca
la que decapita mi alma con tu ausencia

En que mares mentirosos
masticaremos caramelos menta
o mermaremos con las manos
la mudez de la piel emancipada
mientras miedos mitómanos
menosprecien la pasión con su miopia
o mutilen nuestros sueños montañosos

será como mimetizarse de matices momentáneos
mezcla de abrazos muertos o miradas memorables
de ganas metafóricas de ser uno los dos
musitando menesteres musicales
muestras sagradas de amor inmaterial


Miráme


Cuanto falta para morir en el intento y hacer la metamorfosis...?