Esencial

A Mali, Memé, Lore, Julia, Inés y Juli,
por tantos, tantos años de amistad y risas
y por la esencia de las emociones compartidas...

Amigos de sangre
de mirar atrás, de infancia en un puño,
de tren o viajes, de vida, de todos a la mesa.

de fotos saturadas de risa extrema...

Amigos en blanco y negro, color o sepia.
Amigos en tres tomos, en sobres con lacre,
en moño pegado a la cabeza.

Amigos dentales, amigos lágrima, amigos sueños, amigo escencia
Amigos trago amargo, guardabarro, amigos sostén, amigos cerveza.
Amigos en la complicidad y en la herida abierta.

Amigos de hoy, mañana y siempre

Indispensables,
Inolvidables
Tan necesarios
Transmisores
No retornables
Indisolubles

Amigos urgencia

Amigos nervadura, amigos fotosíntesis.
Amigos de verdad, amigos siembra.
Amigos llave, cerradura, postigo.
Amigos puerta.

Amigos corazón
Amigos hombro.
Pulmón y hueso.
Amigos médula.

Subjetividad

Y entonces, vivimos todos, todo el tiempo, pensando que tenemos la razón.
Y entonces, no existe una verdad única, sino tantas como ombligos en el mundo.
O tantas, como personas o caprichos.

Amigos

dedicado a Harune S. y a todos los ¨bichitos¨ de la Sala Azul...

Harune llega al jardín por primera vez. Una nueva maestra la recibe dándole la bienvenida.
Es un nuevo país, una nueva tierra de oportunidades.
Harune tiene los ojos de oriente y la paz en la sonrisa calma. Su mirada expresa curiosidad. Los niños se le acercan.
No comparten el idioma hasta que comienza el aprendizaje,hasta que el verdadero motivo de la humanidad comienza su juego.
Harune es rodeada por sus compañeros. La observan con idéntica curiosidad. Le sonríen.
El silencio tiene gusto a bienvenida.
Delfina se adelanta ansiosa y como un cascabel pronuncia la primer palabra que Harune aprenderá.
¨Amigos¨enuncia la niña argentina a la japonesa.
¨Amigos¨ repite Harune con la dulzura en la voz y un nuevo cosquilleo en el alma.
¨Amigos¨ grita el resto de los niños formando un círculo precioso.
Ya no hay silencio. La palabra se ha conviertido en vínculo y modifica el presente de las cosas.
El lenguaje habla por las manos en la amistad de una ronda compartida.
La emoción está a flor de piel y la sala es una fiesta...

友人 (amigos)

La marea

Me marea la mermelada de tus ojos
pero es la miel ambigua de tu boca
la que decapita mi alma con tu ausencia

En que mares mentirosos
masticaremos caramelos menta
o mermaremos con las manos
la mudez de la piel emancipada
mientras miedos mitómanos
menosprecien la pasión con su miopia
o mutilen nuestros sueños montañosos

será como mimetizarse de matices momentáneos
mezcla de abrazos muertos o miradas memorables
de ganas metafóricas de ser uno los dos
musitando menesteres musicales
muestras sagradas de amor inmaterial


Miráme


Cuanto falta para morir en el intento y hacer la metamorfosis...?

La ratita gris ( uno de bajitos)

Mira al cielo y una gota helada y crujiente le repiquetea en el ojo.
El movimiento de la calle comienza a acerlerarse y las nubes encapotan una ciudad latente al grado cero.
Los paraguas de colores, rayados, a lunares o con dibujos comienzan a cerrarse.
Los pasos apurados de la gente premeditan el fenómeno a punto de suceder.
Se respira aire extraño. Todos señalan las nubes de azúcar. Como si algo o alguien estuviera por llegar.
Miran hacia arriba, como la ratita gris, que estira su cuello y observa perdida entre la multitud de zapatos ansiosos y cordones desatados.
Nadie la ha visto.
Se mete en la alcantarilla para ausentarse de los peligros del afuera y sus pasos firmes.
No comprende porque le tienen miedo. Sabe que es incapaz de lastimar a alguien, sin embargo le asusta la sensación que causa entre los humanos.
Ahora su cola fina se engancha en una latita de coca-cola-.
Tironea desdesperada hasta liberarla, pero el envión la impulsa hacia atrás con fuerza y entonces resbala por la tubería y se desliza por el metal frío hacia otros caminos desconocidos.
Allí no hay niños, ni flores, ni risas.
El recorrido es a toda velocidad y está oscuro. Gira la ratita como una pelota de terciopelo. Rebota contra el tunel de plomo con sus patitas para arriba.
Vuelas y más vueltas.
Circulan ríos y ruidos de agua fina.
Hace frío en la nariz.
Aspira aire de hielo y los ojos se vuelven rojos de brillo. Finaliza el recorrido por los caños y encuentra el camino otra vez.
Tiene estrellitas en la cabeza y está un poco mareada. Asoma sus orejas de cartón por la abertura de la alcantarilla. Mueve el cuerpo de un lado a otro para secarse.
Y mira frunciendo el hocico. Mira.
Le impacta la blancura esparciéndose en el asfalto.
LLueven copos de nieve desde el más allá. El mundo se ha vuelto blanco.
No logra comprender de que se trata, ni porque la angustia diaria es ahora felicidad extrema.

Esperando el turno

En la cola de una fila cualquiera, esperan su turno: una mujer, otra mujer, un joven y un viejo.
Todos tienen sueños y expectativas de vida, y frescura en los rostros.
Pero solo el viejo cuentista, conserva el encanto de la sabiduría añeja,
en las manos temblorosas, en las historias tejidas de palomas de conventillo,
en la mirada sulfatada por el encierro, en los ojos negros brillantes, en el pasado y en la piel.

La espera

María deja la taza azul de café a un costado, se pone su piloto crema y ajusta su enorme cartera al hombro. Gabriel tomas las llaves, apaga la computadora, y ordena uno a uno los tres libros en la repisa: primero aquel verde, más tarde ese del autor inolvidable, y luego este otro, de ya recordaremos quien. Los desliza entre los tomos de la biblioteca con total cautela empujándolos con su dedo índice lentamente hacia el fondo. Revisa las ornallas de la cocina y apaga todas las luces.
Está listo para salir. Solo entonces comprende que se siente un tanto incómodo con el sweter abrigado debajo de la campera naranja y gris. Entonces, enciende las luces nuevamente, se saca la prenda de lana y con el torso desnudo-apurado y el frío en la piel blanca y suave, se vuelve a vestir.
Ahora sí, llaves en mano y casa sin riesgos, se decide a cerrar la puerta, pero olvida el maletín justo al costado del escritorio.
María espera en el pasillo, aprieta el botón rojo del ascensor, tiembla,se abriga la garganta con la solapa y mete las manos en los bolsillos.
Se miran un instante en los espejos. Bajan.
Ahora salen y la calle está vacía. Corre viento helado y ganas de una frazada compartida hasta la nariz.
No sabemos cual es la hora exacta, ni podremos saberlo, porque la batería del celular se descargó y el reloj no tiene agujas.
Es tarde, y hay que depedirse.
Gabriel acompaña a María una cuadra y media hasta la parada del 37. Hasta que venga dice, entre siete y mil segundos.
Pero los minutos pasan y ningún vehículo se detiene en el lugar. María decide entonces acompañara a Gabriel a la vuelta de la esquina, en donde para el 42. Como la charla está entretenida, deciden regresar a la primer parada, en caso de que se acerque el colectivo. Pero vislumbran a lo lejos, que este acaba de pasar y va dejando su estela de humo a la distancia. Entonces vuelven, para ver si al menos Gabriel tiene esa suerte. Ahora esperan. Se observan los zapatos. Miran el cielo. Una luz redonda y blanca brilla alto en la oscuridad. Se ríen. Se hablan. Se miran. Se ríen.
Así, regresan a la parada del 37 para volver a regresar de a ratos a la del 42.
Se acompañan. Van y vienen una y otra vez. Van y vienen. Vienen y van.
Para no dejarse solos.
Para no volverse tristes.
Para que la soledad no los alcance,sin haber compartido la espera.

Fotografía

La verdadera foto nunca fue tomada.
Tal vez, porque los rayos del sol asomaban tibios sobre sus párpados cerrados y su media sonrisa distendida y entonces la imagen, hubiera salido con la sombras de la luz filtrándose entre las nervaduras ansiosas, de las hojas de los árboles noviembre.
O quizás, el obturador se hubiera paralizado al ver la escena, y el amor, y el resultado mostraría sobreexposición.
Lo cierto, es que las mejores fotografías, son siempre aquellas que no pudimos captar con nuestra cámara.
Esas cuya existencia esconden registros oficiales, porque solo pueden guardarse en la memoria de la retina, de lo que no se olvidará jamás.

El principio

Para empezar la historia basta con una palabra.
Una sola.
Tal vez, la más difícil de escribir...

Crimen

Camino por la avenida hacia abajo. La ciudad está desolada y las agujas avanzan instalando la noche. Esfumándose, las últimas almas que circulan.
Doblo en la esquina y espero en la parada de siempre. Todavía me quedan restos de la clase dando vueltas. Pienso en Rosa. Rosita para las amigas de Corrientes. En la impresión que se habrá llevado al ver el cuerpo sumergido. Me sumergo yo unos instantes en la historia que aun no existe.
Un auto se atraviesa adelante mío, doblando a mi izquierda y frenando a la altura de la doble puerta de madera verde oscura, que se abre de par en par para recibirlo. Despierta mi atención lo que veo. El edificio en reparación. Varios andamios de caño y tela de nylon ocultan lo que alguna vez fue una moderna construcción sobre la calle Alem.
Levanto mi vista y detengo mi mirada en el cartel. Un señor que vende cafe se ríe y me distraigo. Vuelvo a mirar.
Restaruración y puesta en valor de edificio de cocheras presidenciales. Espío a lo lejos pero el costera no asoma. La vista se me tuerce otra vez, esta vez para fijarse con mas detenimiento.
Distrito: Capital federal.
Voy comprendiendo de que se trata. Recuerdo no haber leído eso antes a pesar de haber estado ahi. Es que a veces uno no observa lo que decora el escenario.
Plazo de ejecución: ocho meses.
Rápido, reflexiono. Imagino el auto entrante y las cosas que podrían suceder adentro. Asesinatos con o sin sangre. Allanamientos. Coimas. Algun lavado de moral. Intercambios de billetes, entre polvo y luz lugrubre. O ningún nacimiento y menos un cumpleaños en una cochera polvorienta y aburrida. Solo caprichosos móviles de traslado.
El nombre de la empresa constructora tambien figura. No la conozco, obvio.
LLego al punto de quiebre. Me olvide de todo lo leído anteriormente y de mi curiosidad, para dar lugar a la indignación, a la incertidumbre.
Presupuesto oficial: observo. Atónita. Muda. Congelada.
Vuelvo a observar, y hasta este instante no estoy segura de haber entendido correctamente.
1,317,796,19.
No puedo asimilar los últimos diecinueve centavos. Segun Freud... el chiste hace de escapista alguna verdad atrapada en el inconsciente. No se cual es la verdad que esconda el inconsciente de quien redactó el cartel pero asumo que el hecho de colocar los centavos al final de la gigantesca cifra debe ser joda.
Cuentas claras dicen algunos... No aclares que oscurece prefieren usar otros...
Imagino cuantos paquetes de polenta podrían comprarse con esa suma. No puedo realizar la ecuación, nunca me gustaron las matemáticas. Pero pienso en cuantas frazadas, o zapatos o alimentos o bocas pueden salvar su día con esa cifra. Pienso si los autos presidenciales podrán soportar dormir en la calle. Como las personas que no tienen cochera.
Corroboro valores desfasados. Vuelvo a la suma una y otra vez. Creyendo, soñando haber interpretado mal el cartel.
El aire esta congelado y el frío es cada vez mas intenso. Meto las manos en el bolsillo y aprieto el celular y los dientes. Me indigno en silencio. No hace calor pero Buenos Aires esta en llamas. Subo al transporte que me devuelve a mi ciudad, no menos equivocada.
Por la ventana, la confusión servida en bandeja. La basura revuelta en cada esquina.
La casa Rosada impecable recién maquillada. Me pregunto si las naciones serán como las mujeres cuando estamos deprimidas, que gastamos en todo menos en cosas esenciales.
Pienso otra vez en Rosita, y vuelvo a la escena del crimen. El jacuzzi se rebalsa.
Coloco los auriculares que explotan penetrando mis oídos. Y me uno al vidrio para seguir mirando, mientras escribo en el asfalto.
Secretaria General Presidencia de la Nación decía el cartel con letras grandes.
Pienso en mañana, en el trabajo. En el reino del reves que voy a cantarle a los nenes del jardín. Nada el pájaro. Vuela el pez. Nada mas real. Dos y dos son tres.
Abajo a la derecha, la bandera rayada y el nombre, gastado, manipulado, triste y descosido de la tierra en que nací.
Me acomodo en el asiento. Joaquin canta. "No permita la virgen que tengas poder "...

29- 05- 07

El río

Valle del Limay, febrero de 2008



Un río aguamarina y transparente me atraviesa. Los rápidos salpican con sonido mágico a gotas y piden cambios de esperanza que el caudal generoso no tardará en traer. La casa está lejana todavía, apenas puede vislumbrarse entre las montañas el humo de una chimenea, la ladera imponente rodeando la imagen, los troncos de leña seca apilados junto al fuego.
La puerta abierta al mundo y el olor intenso a café suave...
Habrá piedras, cáscadas, precipicios, árboles altos de troncos huecos y olor profundo a madera recien cortada. El paisaje parece detenido, sin embargo puede observarse lento el movimiento de las nubes, y los primeros rayos de sol asomando sobre la parte superior de la hoja. La luz cálida filtrando en las pupilas miel del hombre ausente y tan protagonista.
El cauce del agua astillando el iris de los ojos de un turquesa esmeralda, rabioso y submarino. El verde savia del pasto húmedo arrodillado a mis pies. El aire puro inflando lentamente los pulmones azules de una vida dibujada.
Los besos del deshielo.
De los sueños inconscientes de la mujer que escribe con ojos de borra, manos de tinta, y corazón de almizcle.
Estamos en camino.
Centrado y principal. Cubriendolo todo.
Un río me atraviesa.

Piloto automático

Tengo un avión y no lo sé volar.
Está ahora en piloto automático.
Desde arriba, la tierra se ve imponente pero lejana.
Nunca se sabe como será el aterrizaje.
O cuanto tiempo podremos permanecer en el cielo.
La preocupación por llegar, nos abstrae de las cosas esenciales.
Apenas si recordamos el cosquilleo sublime del despegue.
Sin embargo, lo verdaderamente importante, siempre ha sido disfrutar el vuelo...

El año de las luciérnagas

Aquel año no paró de llover.

LLovieron coincidencias, llovieron letras, llovieron no me acuerdo...
Llovieron momentos rompevientos, y mariposas azules
Llovieron secretos compartidos, lloviéron tazas de cafe sobre miradas de azufre.

Llovió poesía ilimitada y piel de gallina a cada encuentro.
Llovieron versos no rimados, besos poco fértiles.

Abrazos interrumpidos, promesas con deudas...

Llovieron marcapasos de distancia, crónometros calculados de esperanzas de la suerte
Llovieron ideas exitadas, petálos de rosas, imágenes invisibles

ganas de todo
ganas de nada

Llovieron incertidumbres y derrotas
Música de palabras abiertas y aliento dulce

Nubes blancas hicieron llover tinta y desbordaron en goteras torrenciales

Llovió aire de magia
Roces sin tacto
Ganas de verte

Celebraciones encontradas, azúcar desparramada
pulsiones contenidas

el impulso de dormir fundidos...que vive en mí, latente todavía...

Llovieron luciérnagas luminosas sobre tu cuerpo y el mío

Fue exactamente aquel año en que el tiempo se detuvo y no paró de nevar...

Botas nuevas

De pronto, caminaba por la calle y pensaba...
¿qué lleva a esperar que otros nos aprueben ideas compartidas o nos refuten pensamientos inválidos?
¿porqué las personas esperan respuestas, por pequeñas que sean, y en ocasiones, sin haber formulado ninguna pregunta?
y aun así, es necesaria la comunicación, porque el silencio sabe a desprecio...
¿qué hace el hombre con su vulnerabilidad, con su perjuro de estar en ninguna parte, y desear estadísticamente a cada una en cada lado y a cada lado, centrando en él todas las miradas ...?
y que hay de la mujer, con su eterna necesidad de ser amada... de ser única ante los ojos del hombre que la derrite, aunque disfrace la tristeza y sepa en lo profundo de su sexo que no existe tal verdad, que se inclina a una utopía con reminiscencias de mundos fantásticos y cuentos de hadas desterrados por los tiempos que corren descartables...
Lo cierto, es que de un segundo al otro, las luces de los autos me enseguecieron, la noche caía tíbia sobre mis párpados húmedos, crucé la cartera de cuero marrón a través de mi cuerpo y olvide todo lo que acabo de escribir...
Y seguí caminando, como siempre.
Miraba el suelo cuando las baldosas rotas me asignaron el camino desviándome a la entrada del local.
Ingresé al espacio amplio iluminado, y me compré un par de botas color púrpura.
...Y ya no me importo el precio, ni el hombre, ni mis preguntas, ni la pobreza mundial, ni el desfasaje de valores cayendo torrencial sobre mi tarjeta de crédito ardiente de cuotas imposibles ... el consumismo me tomó por las narices induciéndome a acreditarme de posesiones materiales de moda carentes de sentido verdadero...incomparables al valor de los sueños de tu boca en mis labios míos, tan tuyos.
Y a pesar de esta reflexión ausente, al momento exacto del despliegue de la estúpida debilidad femenina, y catárticamente y casi sin probarlas dije : me las llevo!
Tengo ahora botas nuevas para caminar la vida... y demasiadas preguntas pisándome los talones...

El compromiso

A Laura y Fran, por el encanto de las pequeñas cosas...


Laura es maestra jardinera.
Prepara cosas para sus alumnos.
Recorta papelitos de colores y arma botellitas con agua y anillos brillosos que floten dentro de ellas.
Francisco es el hijo de Laura.
Todas las mañanas concurre a la escuela con sus nueve años de encanto.
Tiene la mirada dulce y la sonrisa franca.
Observa los juguetes que Laura construye para los pequeños bebes de la sala.
Le pide a su mamá dos anillos de plástico, de esos para decorar botellitas mágicas.
Para que los querés? - le pregunta su mamá.
¨Uno para Camila y otro para mí¨- dice, y se los guarda cuidadosamente en el bolsillo.
Y se ilumina.

Desierto de rosas

Toma el reloj de arena por la silueta delicada que divide el paso de los días de, lo sujeta fuerte y lo estrella contra el pasado.
La lluvia fina se esparce en el calendario.
El cristal que la contenía cubre la superficie con pequeñas particulas filosas a ras del suelo,
entonces un paso más y la piel se corta y el alma se desangra.
El camino agrietado se presenta casi intransitable, deviene un sismo bajo sus pies y se le paralizan los ojos.
Dos gotas de sangre azul humedecen lo vivido.
Entonces el tiempo se deshace, se reabsorbe, y se vuelve un médano pequeño, un abismo, tan inmenso, como la playa dorada de los sueños de ayer...

Abril

Inspirado en TODOS, y en alguna lluvia de Abril...


NADIE aprendió nada.
Entonces ALGUIEN intentó explicárselo.
Pero NADIE no pudo comprenderlo.
ALGUIEN quiso volver a repetirlo para NADIE.
Pero NADIE siguió sin comprender y casi sin escuchar, se marchó.
ALGUIEN se sintió muy triste por la partida de NADIE.
NADIE caminaba llorando cuando NADIE apareció.
ALGUIEN por su parte, siguió su camino, tropezó con ALGUIEN y se fué a su lado.
Pasó el tiempo, que no era ALGO importante.
El narcisismo devoró los espejos.
Los flashes rojos de la fotografía posada asesinaron la naturalidad de las pequeñas cosas.
El mundo se volvió cruel.
PORQUE había muerto y COMO no supo que hacer.
CUANDO ya no tenía importancia alguna.
Y DONDE se perdió.
El silencio se adosó violento a un huracán de estopa, hundiéndose algunos nubarrones mas tarde en un mar azul, grande, seco y sombrío.
Entoces, NADIE aprendió nada.
Y TODOS, se pusieron a llorar.
Entonces ALGUIEN intentó explicarselo a TODOS... y así...

Fugacidad

Porque será que a la vida siempre la falta sal...? Porque razón los condimentos que nos fueron asignados carecen de propiedades duraderas para sentir eterna esa sención de sabor a almizcle exquisito, desplegandose aterciopelado en los labios suaves a flor de piel.
Nunca está satisfecho el ser humano,y aun, cuando este milagro sucede, la fugacidad invevitable del tiempo condena la felicidad al fracaso y por alguna razón inexplicable, una fuerza interna sugiere que no alcanza, que nunca pudo haber sido suficiente, que siempre ha de buscarse más, mas alla de uno mismo.
Aunque la panorámica de la vida muestre un presente acorde hasta la costumbre, necesario hasta el aburrimiento.
Así, pasa la vida, y no sabemos cocinar.

Secretos de infancia...

En baúl de los recuerdos de mi infancia, tal vez, exactamente allí mismo, haya nacido un día en mí, la pasión por la literatura.
Destinado a ninguna edad, nace aquí un nuevo espacio que ordena y esconde y guarda y atesora,el recuerdo de aquellos años felices... reinventados hoy, para compartir con los niños del mundo...

Secretos de infancia
Recuerdos de niñez...

Los invito...

http://secretosdeinfancia.blogspot.com/

Coni

Abrazada a una duda...

Cuando faltan las palabras y escasean los motivos
cuando no quedan para gritar mas que silencios
me pregunto a donde estará ahora,
el muso eterno de mi escritura
el verso que se incrusta en mi costado
el luto del canario sin alpiste
el hueco desolado de un cántaro sin agua
mi poesía infinita, mi sueño de contrabando
ese, cuyo nombre se ha convertido en mi sombra
el mismo, que puede dejarme abrazada a una duda
en mitad de la calle y desnuda...


Y entonces, Joaquín,
que se tumba a mi lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea...


A LA ORILLA DE LA CHIMENEA - JOAQUÍN -


Puedo ponerme cursi y decir
que tus labios me saben igual que los labios
que beso en mis sueños,
puedo ponerme triste y decir
que me basta con ser tu enemigo, tu todo,
tu esclavo, tu fiebre, tu dueño.

Y si quieres tambien
puedo ser tu estacion y tu tren,
tu mal y tu bien,
tu pan y tu vino,
tu pecado, tu dios, tu asesino…

O tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

Puedo ponerme humilde y decir
que no soy el mejor
que me falta valor para atarte a mi cama,
puedo ponerme digno y decir
“toma mi direccion cuando te hartes de amores
baratos de un rato… me llamas”.

Y si quieres tambien
puedo ser tu trapecio y tu red,
tu adios y tu “ven”,
tu manta y tu frio,
tu resaca, tu lunes, tu hastio…

O tal vez ese viento
que te arranca del aburrimiento
y te deja abrazada a una duda,
en mitad de la calle y desnuda.

Y si quieres tambien
puedo ser tu abogado y tu juez,
tu miedo y tu fe
tu noche y tu dia.

Tu rencor, tu por que, tu agonia…
o tal vez esa sombra
que se tumba a tu lado en la alfombra
a la orilla de la chimenea
a esperar que suba la marea.

La luna en cuarto menguante

Hoy no tengo ganas de volar
los fantasmas llegaron a las tres
y se lo llevaron todo.
El relicario con las palabras
y el puñado de sueños desabrochados de mi camisa
No quedó en el espacio reiterado
más que el rastro de la incertidumbre,
angustiada,
abriendo cientos de abanicos delirantes
a todas las respuestas de sal
destiñendose, afianzándose
sin preguntas ni alas,
disfrazadas
de absurdos, argumentos y falacias.

Clasificados

Ayer puse en venta mi vida. Lo mas complicado fue realizar el aviso clasificado. Que era lo que tenia para ofrecer, que cualidades, que defectos. Enumerar los arreglos necesarios para mejorar lo que ofrezco llevó un tiempo prudencial. Pero al igual que en las casas de grandes ventanales al cielo abierto, siempre me gusto la transparencia del cristal y que ingrese tibia la luz del sol aunque afuera el viento sople fuerte o sobrevengan bendavales.
Finalmente, publiqué la venta. Todo quedó vacío y con gusto a castillo prometido devenido en triste construcción abandonada. Giré los ojos de agua y me reservé un solo recuerdo, solo uno. Lo apreté tan fuerte contra mi pecho, que sentí el dolor en el fondo del tiempo.
Miré hacia atrás y observé un millar de imágenes repetidas que comenzaron a esfumarse junto con las voces infinitas, con los ecos distantes.
Mi espacio quedó desolado, ahora, a la espera ...
Podría haberme llevado el corazón, pero decidí dejarlo ahí.
Después de todo no hubiera sabido que hacer con el, ya no me pertenecía...

Opuestos dos

En la mesa de un bar conversan sin lineamientos. Él tiene los ojos húmedos de indesición. Ella lo observa, intentando contemplar la existencia de alguna palabra posible de utilidad. Disimulando el quiebre en el alma que le produce la sal ajena, no se anima a demostrar la verdad en sus ojos. No encuentra las palabras para el alivio momentáneo, capaz de oxigenarle las heridas.
Quisera llenarlo de azúcar, pero no cree ser merecedora de ese derecho.
Él conserva su postura de que nada puede elegir en esta vida. Y su karma lo marea en su grandeza, que no le permite ver, entre tanta confusión y tanta libertad.
Ella ya lo eligió todo y sin embargo, no tendrá tal oportunidad, porque nada tiene ahora, y todo lo ha perdido en el ruido de una sola palabra, que comienza en ese preciso instante, egoísta y envidiosa, a consumirle los sueños.
El no sabe, no puede, duda, agoniza, se desangra entre dos monosílabos, con la conciencia cierta de que la situación no presume tal gravedad, y vacila sin sentencia ahogado en sus propios límites, detenido en su propio tiempo.
Quizás debido al confuso abanico de posibilidades que la vida y el mismo se presentan.
O tal vez, porque como artifice de su propio destino y casi sin saberlo, ya lo tenga todo.

Poesía desorientada ( sin oración)

Un círculo. Vacío.
Un sentimiento. LLeno.
Palabras. Faltan.
Deseos. Sobran.
Recuerdos. Matan.
Miradas.

La luna naranja

Opuestos

Soy vida o muerte
sangre o hielo
el extremo sin grises
soy mano abierta en tu rescate
soy todas las dudas,
desconsuelo

Soy la magia que expulsas de tu galera
tu paloma, tu coneja,
tu as bajo la manga
soy el brillo de un negro mar utlravioleta
tus ganas en alto
tus silencios

soy la quietud de una linea en un oceano calmo
soy tu abrazo en tu campera tibia
ese mucho ruido a pocas nueces
soy el by pass de un corazón vencido de andarte
una promesa de venecitas de muestra
soy todo esto y mucho más
o tal vez nada...

soy una estrella sin luz
soy un vacío de vos
y entonces el invierno

soy una lata de tomates abollada
soy miel de caña, libro encendido a fuego lento
soy quinientas páginas de un tratado agobiante de tratarte
una pupila fija sobre un labio contenido
soy las salinas de la tierra seca de la piel que no se entrega


soy un estuche con anteojos sin aumento que defina
soy la miopia de tus caprichos
el verso que te nombra y a veces te lastima
soy mi perfume en tu nariz
el boleto de un recorrido sin rumbo
el placer de la deriva haciendo huellas
y la historia que no acepta versiones no oficiales

soy un simulacro de identificación de sueños
soy nueve meses de magia que te esperan
un oráculo de predicciones acertadas
soy la transparencia de un destino que te añora
o el miedo de una casa en la montaño
de un lago azul profundo, de una vida en otra parte
soy tu excusa, tu no me acuerdo, tu estandarte
una ilusion que aun no implanta su cultivo
soy la cosecha del amor de la sequia
siembra perdida,
o tal vez tu olvido...


y entonces, tu emoción de niñez
la razón de tu vejez
tu pedestal
tu madriguera
Soy todas esas cosas
que un día me enseñaste
soy ensayo, error y sombra
cordura ilogica, enfermedad, equilibrio,ceguera


soy la obsesión del lugar que vos me diste
y el escarbe de una definición latente
soy puñal, bala, enjambre
un manojo de venas casi muertas
un cable colgado de un usuario
tu sexo reprimido, tu impulso, y a veces tu calvario
una boca que arde
una semilla en flor
un aguacero, tu eterno resplandor, mi amor, te busca

Mas deberé olvidarte
es tu deseo expresado a cada falta de respuesta
tengo claro en esta vida, no será esto o aquello,
seguros contra terceros
cicatrices, confusiones
sos demasiado y te quiero
pero mas me quiero yo
y a esta mentira verdadera
dejo acentado aquí en el alma
seré propietaria única de tus besos
o la nada bajo un cielo abril lluvioso
o tal vez, quizás, sabor a milagro
poesía dulce latiendote en los ojos

No viviré de lisonjas
en nombre del amor.

Lo que sea..

Demoras
solo eso
un paso más
el camino da escalofríos
sigo, me tiemblan las piernas
me sumerjo en la incógnita
que sea...
ya no se a donde se dirige,
o si llegaré con vida
abandoné los pensamientos
y la razón se ha disuelto por completo
el espacio tiene eferverscencias
a donde he llegado o como
o quien soy ahora
tal vez, una identificación falsa en tus ojos
que quiebra la rosa
y corta las alas
y me reporta a otra ruta
habrá secretos?
ya estoy disfónica
no sufro, siento, no siento, me derrito, sufro
no agito banderas,
ni llevo sangre en los tubitos internos
no tengo elasticidad ni taquicardia
la templaza se apiada de mí
y entonces, te flotan las manos en el aire
hay destellos de luz, o debiera, yo las veo
te veo
todo está en ellas...
son dueñas, únicas
Suspiro profundo, me desarmo
billones de hormigas laboriosas
cosquillean mis entrañas
cerca de ahí en donde todo puede suceder
y no puede discutirse la verdad del sentimiento
ni se analizan los latidos, lo que es
lo que será
tal vez nada
o milagrosamente sal dulce, hijos, pan y agua
la ladera en la montaña
un lago azul de deshielo
o abrazos dilatados y besos prometidos
algo así como creer que existe
y si la piel se anima
y te estremece como a mí ?

Verdades

No existe una sola verdad. Hay tantas como pueblos o personas.
Y si la veracidad de su existencia se define a través de la concepcion de las cosas tal cual son para uno, al atravesar ese eje central del significado que la propia vida otorga al juzgar la vivencia de las cosas por propia experiencia empírica, entonces, tal vez, verdad y mentira no sean opuestos, sino exactamente todo lo contrario, y quizás, una se asemeje a la otra y viceversa.
Sin embargo, tal vez, el texto enunciado anteriormente no sea más que una falacia, y solo exista una, única y brillante, verdad comùn.

El inconsciente en mi

Imaginate este sueño. Estabas vos. Era de noche y caminabas detrás mío, de lado a lado pisándome los talones.
Me decías que nunca íbamos a tener tiempo de eso, de ver el mar.
Las luces brillan y es verano. Me doy vuelta mirando las galerías hacia el sur.
Te digo que mires al cielo exlamando. Te muestro como la luna se viene abajo en cuestión de segundos porque una bola de fuego la está tumbando en línea recta hacia los edificios, allá lejos.
Explota esa bola de fuego y la luna trasnparente e incolora impacta contra Buenos Aires y empieza a salpicar partículas gomosas fugaces de lava que ahora rebotan dispersas por toda la ciudad.
Desesperados comenzamos a correr, le decimos a la suerte que se apure, que no se quede atrás, pero ahora la suerte es la deriva, y segundos mas tarde tiene otra cara. Me tomas de la mano y corremos. Entramos en un subte vacìo sin gente. Se siente la desesperación del fuego y la lava por llegar y el miedo de lo que estará pasando afuera.
Y ya no sabemos que hacer, ni a donde ir, ni si saldremos vivos.
Me despierto sobresaltada con taquicardia y asfixiante sed.
Y me alivio de que haya sido solo un sueño, aunque tan real.
Y me pregunto porque estabas vos.
Y lo escribo enseguida para no olvidarlo.
Y te lo envío.

21 de noviembre de 2007

Dieciocho meses

Bajo la alfombra.
Ahí tambien lo buscaron, pero no encontraron su nombre, ni su cuerpo, solo un puñado austero de las cenizas de un secreto sucio a punto de no florecer jamás.
Ahora miro por la ventana. Deben ser cientos de ellos, y tal vez en ellos me refleje desde mi pupila ausente.
Cada palabra altoparlante y cada bandera no son más que excusas perfectas para intentar burlar al mal, comprender las fallas de la estúpida suerte y justificar a los inocentes de causa abierta y latidos cesantes.
Pero el mal anda suelto, hace rato ya, celular en mano, poder en el bolsillo, impunidad a cuestas, apenas dos llamadas, y una mentira imposible de develar.
Ya nadie recuerda los zapatos andrajosos que llevaba puestos, o la sonrisa abierta que podía brindar a pesar de todo.
Ya nadie lo olvida y a cada paso es la única razón del caminante.
El mal es invisible, usa guantes negros,pero algún día la verdad tendrá cara.
La cara de un país que se pondrá de pie.
Sin embargo, la realidad ofrece invalidez de acción, impotencia de lágrimas contenidas.
El aire pacífico y enviciado de la ciudad huele a ojos tristes, a muerte dulce.
La de la vida... y la de la fe.

Algunas cuantas formas de medir el tiempo

Nada resulta tan novedoso, como aquello que por mucho tiempo ha sido olvidado... ( de algún autor que no recuerdo...)


Mientras que en algún rincón del mundo explota el llanto de un bebe bienvenido, en las islas Caimán, tarda un segundo el oleaje en arrastrar una estrella.
La primer gota del diluvio en la cosecha del arroz.
El crucero despidiendo turistas.
La pelota usurera de sueños estampada en la red de gol.
La bala penetrando el corazón del soldado herido de guerra.
El óvulo atravesado llamando a la vida.
El abrazo último y profundo.
La gota de sal abandonando el lagrimal en el aeropuerto.
El roce de las patas del avion al alivio del contacto con la tierra.
La pluma sellando el ¨sí quiero¨ en tinta.
El instante en que el torero gira desafiando su fiera y burlando su estúpida suerte.
El dedo en el botón del celular aceptando la llamada.
El fuego extirpado de un soplido. El giro de una moneda a la deriva. El contacto erizado de la primer caricia.
El click de una foto en sepia.
El amor de a dos consumado en uno.
El suspiro final.
El minuto exacto en que tus ojos se adiheren a los míos.
El exacto minuto en que los atravieso y desvio vencida, la mirada al suelo, para no verte tanto, para no amarte siempre.


Texto extraído del collage en colaboración 2 de Cruzagramas : ¨Algunas formas de medir el tiempo¨

Treinta y ocho

Escalofríos en la espalda
ojos vidriados
treinta y ocho de mercurio sin calibre
tal vez, fiebre de amor...
y la cabeza a punto de explotar sueños
perforando el continente
plomizo en la frente y las pestañas
y en la cien hirviendo
doliendo al latido lento
injustificado
pigmentado de fantasmas
pixelado en gris, sin fuerzas
ni pastillas de la cura
ni consuelo
ni termómetro...
que exprese su magintud...

Dias de sal

El ambiente pastel desborda las emociones. Se satura de bienvenidas. Se vuelve expectante.
Los ojos hablan y descubren la textura de un nuevo vínculo.
La piel permanece en flor.
El apego se convierte en el más definitorio de los protagonistas.
Y es que estamos conociéndonos.
Y uno puede a veces, hacerlo con una mirada.
A veces con una caricia, con una palabra que denuncia mas de mil motivos para estar juntos.
Con una sonrisa robada al despedirnos.
Con una manita en alto diciendome adiós.
Y la ronda comienza a girar, y otra vez me vuelvo payaso, voz cantante y brazo abierto.
Y en breve seremos un todo, una cadena más en un eslabón irrompible en la historia personal de mi adultez y de tu infancia.
El jardín es un grito espontáneo de magia, son días de sal, de llantos inevitables que comienza a ceder olvidando el miedo a lo desconocido.
Y somos una torre de aprendizaje en construcción.
Una conquista que estamos proximos a alcanzar.
Una imagen de un marzo vistiéndonos de otoño y calidez.
Un corazón que se abre y nueve latidos que entran, se abrazan a mi alma y se van modificados por mis besos. modificando mis tiempos y mis sueños.
Porque adaptarse, implica asimilar aquello que formará parte de nuestras vidas.
Aquello que a pesar del quiebre presente hasta las lágrimas, nos garantizará el crecimiento eterno junto a otros.

Descartables

Entonces, respiró profundo y desprendió un último suspiro.
Juntó todos los pañuelitos de papel tissue que había desparramados por cada rincón de la casa.
Todos tenían restos de sal. Pedacitos de vida arrancados de la piel y las entrañas. Trocitos de imágenes grabadas en copia fiel.
Pero el material de consuelo estaba terminándose, así que comenzó a usar los centímetros virgenes de celulosa sin lágrimas.
Y aun asi, fue en vano, porque la tristeza seguía rodandole por las mejillas y en poco tiempo ya n