Agnóstica

Uno

Prestame una huella de tu boca
compartamos un segundo de tu tiempo
ignoremos dos minutos de tus penas
indaguemos los paramos de mi ausencia
Que imperceptibles los desvaríos de tu santuario!
De que material estarán hechas las caricias?
que el futuro nos depara, ausente ahora, equivocado
no lo sé y no me importa.
Me canso a veces.
Quiero irme lejos.
Faltan las voces? o el silencio es cómplice,
del devenir progresista ilustrado de tu tiempo
Ya esta cansado este corazón hueco de buscarte
sin recibirte ni recibir, a cambio,sueños...

Dos

El amor no existe
existe el antes, el después, el durante, el final
pero el amor en sí, no existe
El porque de su utopía consiste precisamente
en vivir todas las razones
que lo llevaran indefectiblemente al fracaso
que lo llevará a seguir buscando y encontrarse
y fracasar una y otra vez, tantas, como latidos necesarios,
como sangre derramada, como azucar derrochada y roces oxidados
Un ciclo que se envicia. Una falta que me hace.
Vacíos de respetos, de secretos, de cordura existencial
cual es entonces, su ideología si es que la tiene?
quién lo inventó que duele tanto?
quién lo administra en tan malas cuotas?
quién se anima a usarlo de verdad?
quien apaga el miedo de su significado?
quién se aferra al diccionario falso de sus letras?
quién enmudece?
quién abraza?
quién?
No es amar desear el bien del otro?
no es festejar su existencia?
no es hacer tributo cada segundo a su paso por el mundo?
no es estirar una mano en momentos de inmovilidad?
no es honrar con la fidelidad el vínculo compartido?
no es morir por?
no es llenar de besos de ahora por si mañana no?
no es respirar tan hondo que me fui a donde no se?
no es la transparencia?
no es mirarse?
no es hablarse?
sabe de nosotros?
vive?
no es el bien, el hoy y todo junto?
el nada que ocultar?
No era, acaso, saber mirar?
Pero saber mirar de verdad, atravesando la cornea
y sumergiéndose en el iris que arrincona las emociones
y las filtra iluminadas directamente hacia el cerebro
Porque? entonces,la ceguera se abre paso entre la gente
fusilando sin escrúpulos el último de los motivos reales...?
El resto de las cosas, son solo inventos humanos
para justificar carentes de culpa su falta a cada paso.
Su mala costumbre de ocultarnos cada día y mentir piadosamente cada noche.

Tres

Tres es la recompensa
el alivio de la derrota
el triunfo de los cuerpos
la garantía de nada superior
el conjuro del cismo suspendido
la respiración profunda de una siesta compartida
todos y cada uno de los segundos acoplados
invertidos
bienvenidos
arraigados
Tres, debería ser el número, el código postal.
La raíz.
El fin.
El cielo.
El paraíso.

El almizcle drogándonos la piel.