De pupilas y conjuros a la tinta

Casualidad

2011-11-19T11:04:00.000-08:00

Las casualidades no son casualidad. Todo el pasado se encastra en el hoy, como una pieza que se une, que pega en partes iguales lo no premeditado, aquello capaz de convertir en señal, lo que una vez fué espontáneo y no destinado a ninguna parte.

Sin...

2011-04-08T17:21:00.001-07:00

Abrió la mano y se le cayeron, uno a uno, los pedazos del corazón.

Que más podía hacer una moneda entre sus dedos,

menos brillar.

Demasiada ternura en la suciedad de la piel

y esa profundidad en sus ojos.

Demasiado vacío para tanto lleno.

Demasiada risa para tanto dolor.

Sueño...

2011-03-09T18:42:00.001-08:00

Como ovejas en la noche

cuento los días para tu abrazo...

Atrapados

2010-12-04T08:54:00.000-08:00

Él tiene más miedo que yo. Me mira de frente por esa ventanita chica que le dejé abierta, la del calefón. No me animo a acercarme. Abrí las ventanas para que circule el aire, y al menos, no muera. No entiendo como fue a parar ahí, pero lo cierto es que nadie vino a buscarlo. Tampoco puedo comprender a que especie pertenece. No todos los días se tiene un pájaro atrapado en el calefón. Pestanea. Alcanzo a ver uno de sus ojos que brilla con fuerza. Su pico apenas asomado por la ventana. Intuyo que su cuerpo no pasa por la abertura. Me mira fijo. Creo que está asustado. No sé que hacer. Cierro la puerta. Corro al espejo del baño y me pongo a llorar. Lloro con fuerza, son lágrimas tibias, pesadas. Vuelvo a la cocina, sigue ahí.

Me duele su libertad atrapada y la mía, condicional.

Navidad

2010-09-19T17:35:00.000-07:00

La mujer era morocha y el niño que cargaba en sus brazos también. No pedían beneficios a cambio de una lágrima sino sueños perdidos. El color bronce de los dedos prejuzgaba al antifrión de la calle, pero silenciaba el dolor de quienes no tienen nada que perder.
Abrían y cerraban, estadísticamente inclinados al fracaso con timidez.
Así, acostmubrados al destino asignado, consumían el paso de los días, sin reflexión alguna.
Bajaban la cabeza, para mirar el suelo sin orgullo, y volver a intentarlo, condenados al rechazo perpetuo y aparente de los que no se animan, o ya no pueden sentir.
La fiesta se presentaba restricta y los alimentos sucumbían la utopia de ser hoy carne o hueso, cartón o cristal.
En la quietud de lo inexplicable, los ojos hablaban el idioma perturbador de la pobreza. Las dos caras de la moneda y ninguna alcancía abierta para comprender la dispariedad de los sucesos.
De todas formas, así ha sido siempre.
El equilibrio ausente, cada año.
Incertidumbres y soy parte, de ese mundo ilógico y pienso, de todas formas, cuando los veo ahí y me pregunto que se festeja, a pesar de disfrutar de los adornos y la época victoriana, sin evolución alguna.
Te toca o no te toca. Que ganas de llevarte flores a la mesa. Que deseo sentido de que la palabra ilusión no sea solo eso.
Cuan faltos de motivos nos sumergimos en la vorágine del materialismo sin detenernos a proyectar fines humanos.
Los únicos que pueden salvarnos. Nacernos.
Cuanto oro encerrado en catapultas somnolientas y cubiertas de hipocresía. Cuanto caliz por derretir.
Entonces, somos pobres también, y ciegos de la vida.
Las uñas llenas de barro. Suciedad en cuotas a cada centímetro de piel. Zapatillas rotas y nadie que los reciba en nochebuena. El estómago crujiente y los piojos sedentarios de su polvo, compañeros de su ausencia...
El contraste absurdo de las fiestas.
El espíritu diverso, el aire caliente y la brisa suave del verano con olor a jazmínes.
La magia, a pesar de todo.
Y el vacío de esos ojos, que tienen hambre y miran brillantes las lucecitas blancas a la espera de otra imagen, que suprima la fotografía reiterada y egoísta de relojes, billetes y regalos falsos.
No me digas felicidades en estas fechas porque lloro.
Porque para aquellos que derraman ternura triste en sus manos austeras, todo el año debería ser Navidad.

Juana

2010-07-25T20:19:00.000-07:00

a mi ahijada...

Juana mira al cielo y un resabio de estalactita se filtra en el iris de sus ojos.
Sabe que el tiempo avanza pero no se apresura.
Sonríe una boca expresiva que grita los silencios de todas las palabras que nunca dijo.
Como no conoce el miedo, prefiere sortear su suerte viajando de brazo en brazo.
Genera especulaciones de fragilidad, pero no las escucha, porque se presume fuerte y así vive.
Nunca llora.
Su temperamento se construye a base de lágrimas que no fueron.
Deja caer su cabeza de lado a lado... es que prefiere sumergirse en el medio giro de felicidad de una canción, a no tener a su compañera de rosas cerca.
Intenta olvidar que alguna vez acaso discutan por algo.
No importa si llueve, o si el sol transparenta su piel suave de frutillas. O si pierde la visión cuando la risa le deja un espacio de luz casi insignificante para espiar.
Estira las manos limpias de princesa de hilos de seda y se sube a la luna de las cosas esenciales.
Y vestida de azúcar, se pierde en mis pupilas dibujándome un lazo indestructible.
Y sin quererlo, va conquistando a su paso todo lo que toca.
Y brilla...
Brilla.

Poesía de la calle

2010-07-23T13:55:00.001-07:00

a la Poesía en su día, mi homenaje.

...

Ellos duermen en las plazas,

en los suelos, en los parques

duermen sobre los bancos endemoniados

sobre el cemento de la noche fría

insólitos,

despreocupados,

angelicales

duermen bajo el paraíso en flor

de sobrios palos borrachos

duermen

tibios,

pequeños

tristes

No los despiertes Buenos Aires,

que el sueño es recompensa

y la vigilia su castigo...

Avenida 9 de Julio

Buenos Aires

9:00 hs

sábado 21 de marzo de 2009

Sala Celeste Turno Mañana

2010-07-16T20:55:00.001-07:00

El reloj marca las ocho. La puerta grande se abre y Bianca entra corriendo a la sala. Hoy tiene una sonrisa amplia que complementa con ojos de cielo la blancura de su piel de rulos de muñeca de porcelana. Varios minutos mas tarde ingresan Agustín, con su inteligencia, Tobías al caramelo y Joaquín desafiante. Se observan, se miran, corren de pared a pared buscando de reojo ser perseguidos. Las Delfinas se me abrazan como si hiciera años que no nos vemos, me aprietan fuerte y apoyan su cabeza en mi hombro. Se suma Martina toda rosa, con dos cuentos en la mano y un librito de stickers.
En el preciso instante en el que la quietud llega a su fin aparece Chiara en escena, con ojos verdes de dulce reveldía y Fran como un torbellino vuela por todos los rincones buscando objetos y oportunidades.
Solo formamos un grupo completo cuando Sofía dibuja alegría detrás de su chupete, cuando María y Francesca marcan su terreno sentándose en el lugar de siempre, cuando Rafa y Juan Francisco se convierten en opuestos.
Es que todo da vueltas y gira. Agitamos las manos para saludarnos y gastamos comunicación internacional llamando a Dominga la jirafa, nos parece mágico que le fascinen las alturas y que en Africa nos atiendan el llamado.
Corremos, gritamos al repique por su nombre y hacemos culto a la samba mientras la bruja del plumero encierra magos, trovadores y también titiriteros.
El gusto de la leche tibia derrocha calidez y nos acaricia la garganta en el frío intenso de la mañana y el pan con manteca se pasa y se comparte codo a codo en el comedor.
Las vueltas son sin peaje y en la autopista de la independencia es fácil encontrar choques en cadena. Las burbujas producen un delirio inalcanzable y algunos embotellamientos en el intento por tocarlas.
Mil pelotas de colores vuelan por el cielo, muñecas que se desvisten y platos y cucharas que dramatizan la vida adulta se desparraman por el espacio vivido.
Todo es acción y ser con otros, y juntos somos más, somos uno.
Y suena había una vez, y el silencio se hace eterno, entre duendes y panaderos que vuelan por el mundo, ya no importa nada más.... solo había una vez. Veintiocho pares de pupilas brillantes se detienen en mis labios, y esperan ansiosos la vocal que suma para formar la próxima palabra. Y aunque el lobo sopla la casa y eso asusta, sabemos que el final siempre será feliz.

El tiempo se congela, la espera huele a hechizo, y colorín colorado.
Nos dormimos un rato y despertamos con mas energía acumulada para descubrir, para estar, para padecer niñez en gotas de dulce de miel de infancia inolvidable.
Y ellos con la búsqueda a flor de piel, se dispersan en saltos que aun no salen con los dos pies juntos, en un abrazo que tapa rasguños y en perdones tardíos y espontáneos que no siempre llegan.
Nos limitamos a la calma solo cuando no alcanza el equilibrio para tanta libertad y tanta expresión y tanto ensayo de felicidad.
Quien pudiera transmitir lo que no puede decirse con palabras...
La torre de cubos cae sobre el elefante de Toto, que nunca falta a clase. Y mientras un cocodrilo se escapa de la cueva, empapelo las paredes de impresionismo y ellos me muestran los girasoles, porque sabemos que no hay edad para mirarte, aunque no nos importe que fue de tu vida Vincent, ni quien fuiste.
La jornada llega a su fin, nos despedimos hasta mañana con pañales a estrenar, cuadernos escritos que asientan lo pasado y perfume en la mirada.
Me voy hasta el día siguiente. Tengo la cara pegoteada de besos y mermelada, principio de lumbalgia, el pelo de un león africano y la ropa con rastros polvorientos de lo que es educarse en el amor. Y envenenada de sus manitos de caricias incondicionales y sumergida en la transparencia que destilan a cada paso, en la justicia que predican con mano propia, en la carcajada de cosquillas que no soportan y reclaman con reitero, me hago grande, me enorgullezco por conocerlos, por ser la cómplice de sus secretos y sus penas.
Y así crezco.
Ilimitadamente.
Con mis discípulos, con mis maestros...
Y entonces comprendo, al extrañarlos, que estoy enferma de ellos... y que no quiero curarme.

Esencial

2010-07-16T20:16:00.000-07:00

A Mali, Memé, Lore, Julia, Inés y Juli,
por tantos, tantos años de amistad y risas
y por la esencia de las emociones compartidas...

Amigos de sangre
de mirar atrás, de infancia en un puño,
de tren o viajes, de vida, de todos a la mesa.

de fotos saturadas de risa extrema...

Amigos en blanco y negro, color o sepia.
Amigos en tres tomos, en sobres con lacre,
en moño pegado a la cabeza.

Amigos dentales, amigos lágrima, amigos sueños, amigo escencia
Amigos trago amargo, guardabarro, amigos sostén, amigos cerveza.
Amigos en la complicidad,en su tinta, en la herida abierta.

Amigos de hoy, mañana y siempre

Indispensables,
Inolvidables
Tan necesarios
Transmisores
No retornables
Indisolubles

Amigos urgencia

Amigos nervadura, amigos fotosíntesis.
Amigos de verdad, amigos siembra.
Amigos llave, cerradura, postigo.

Amigos puerta.

Amigos corazón
Amigos hombro.
Pulmón y hueso.
Amigos médula.

Poesía de la calle

2010-07-12T16:59:00.000-07:00

a la Poesía en su día, mi homenaje.

...

Ellos duermen en las plazas,

en los suelos, en los parques

duermen sobre los bancos endemoniados

sobre el cemento de la noche fría

insólitos,

despreocupados,

angelicales

duermen bajo el paraíso en flor

de sobrios palos borrachos

duermen

tibios,

pequeños

tristes

No los despiertes Buenos Aires,

que el sueño es recompensa

y la vigilia su castigo...

Avenida 9 de Julio

Buenos Aires

9:00 hs

sábado 21 de marzo de 2009

Compatibilidad

2010-07-10T21:04:00.000-07:00

...

El sexo cobra magnitud al imponerse avasallante como una condición fundamental del instinto animal escondido en las entrañas de los hombres. Como una fuerza brutal aparente irresistible impulsada por la tentación divina del perfume de los ojos, la atracción fundamental de la unión esencial y necesaria entre los cuerpos imantando como encastre. Es la sed pujante del deseo que se nutre y se vacía en la fluidez profunda del encanto alucinógeno desbordando de la boca, la lengua, los poros, la vida, la muerte, la magia, la carne abierta que acaba supurando vulnerable el temblor inconsciente del tacto que hierve la piel, despedaza el pecho y explota de sudor en la entrega acelerada y adictiva que declara exausta la derrota.

Pero es el amor, lo que definitivamente nos convierte en humanos.

Las Marías (novela)

2010-07-10T11:24:00.000-07:00

Cuando el tren se detuvo, el par de botas de cuero polvorientas asomaron por sobre el humo asfixiante del terraplen. El último chifilido del silbato insinuó tajante el arranque de la máquina de plomo, que se perdió vaporosa en el horizonte desteñido por el atardecer en sepia.

Isabella, apoyó la valija pesada junto a su figura delgada, casi extraída de una pintura de Monet. Pero el cuadro cobró movimiento cuando el viento voló su capelina en un parpadeo vertical y la perdió entre las vuelteretas huracanadas del aire.

En la tierra áspera y extraña, la lejanía del pasado se hacía evidente y la quietud de la estación rozaba la melancolía de la ausencia y el tinte oscuro de la carbonilla en un suspiro profundo.

La sequía de palabras hizo eco en el silencio del paisaje enmarcado, que se recortaba entre bancos de madera y cantos rodados. El perfume del sol parecía conjugarse entremezclado con el de la pureza de la sierra a un paso.

Isabella esperaba con la vista fija, pero sus ojos carecían de un punto direccional.

No se veía a la redonda, más que la tierra fundirse con el cielo, imantarse anaranjada en el fin del mundo. Ningún rastro de bienvenida.

Ningún transeunte esperando en el andén.

La luna en cuarto menguante

2010-07-10T00:01:00.000-07:00

Hoy no tengo ganas de volar

los fantasmas llegaron a las tres

y se lo llevaron todo.

El relicario con las palabras

y el puñado de sueños desabrochados de mi camisa

No quedó en el espacio reiterado

más que el rastro de la incertidumbre,

angustiada,

abriendo cientos de abanicos delirantes

a todas las respuestas de sal

destiñendose, afianzándose

sin preguntas ni alas,

disfrazadas

de absurdos, argumentos y falacias.

El escribido...

2010-07-09T10:57:00.000-07:00

- Es que tal vez, existen escritores apasionados y de los otros...

- Existen escritores. Los otros pierden el tiempo.

- ¿ Porque esa reflexión?

- Porque la escritura al igual que cualquiera de las artes, estima en una pasión desmedida que lejos esta de ser premeditada o planificada. La obligación de escribir no existe. Quizás, el método para ordenar las ideas de lo que siempre estuvo allí. Nadie ha obligado a García Marquez a narrar la historia de Macondo y aun con un contrato firmado, es el escritor mismo quien decide su destino.
Escribir es un trabajo en el que todo el año es vacaciones. Requiere dedicación, pero esta llegará inevitablemente, porque el tema estará instalado en tu garganta y la necesidad de plasmarlo surgirá como un vómito impulsivo que revuelve el estómago y revoluciona la cabeza hasta volverse uno impredecible en cada una de sus letras.
El verdadero texto te asaltará al estar lavando los platos con la esponja llena de espuma, o en la ducha con el cuerpo enjabonado de lavandas. Te correrá en las venas de la calle al ver una escena de gallinas en la piel. Te dará un golpe en el alma al observar una despedida o sentir una llegada en pleno aeropuerto, o te abstraerá sin dejarte ver que el semáforo hace rato ya ha cambiado su color.
El impulso por la tinta, te llenará las pupilas de lágrimas al vislumbrar la imagen, o te obligará a revolver la cartera en plena fila del banco para al menos, plasmar en papel esas dos palabras madres que más tarde serán cuento.
El verdadero escritor sabrá a menudo, que un ser profundo y casi desconocido dicta las cosas desde adentro y no espera. Y que tal vez, el teclado o la bic, no logren la rapidez de interpretación que las ideas surcarán sin tapujos por la euforia desgarradora de la expresión ilimitadamente libre.
La pasión es lo que nos rotula como tales ¨escritores¨ .
Y el ¨ querer ser ¨lo que nos diferencia de aquello que se publica y se presume sin angel ni sentimiento.
Hoy cualquiera escribe un libro. Solo algunos lo dan a luz.

Serás artista o no serás nada.

- Ya entiendo, y lo harás con pasión y autenticidad o estarás perdiendo el tiempo...

La manzana prohibida

2010-07-09T10:38:00.000-07:00

Lo cierto es que Adán y Eva jamás se conocieron. Por uno de esos infortunios de la vida, el destino no dejó nada librado al azar y ahí se terminó la historia.

La serpiente no hizo lo suyo. La manzana se pudrió en el árbol y entonces llegó el cuento a su final sin siquiera haber comenzado.

Y colorín- colorado.

Carta de un maestro a otro...

2010-04-04T17:56:00.000-07:00

Si la sangre correrá cuando carne y acero son uno,

secando en el color del sol vespertino,

la lluvia del mañana lavará los tintes

pero algo en nuestras mentes siempre quedará...

Quizás este acto final estaba destinado

a confirmar el argumento de toda una vida

que nada viene de la violencia

y nunca nada podrá.

Por todos aquellos nacidos bajo una estrella enojada

no sea que olvidemos cuan frágiles somos...

Sting

al maestro asesinado, y a todos los maestros que morimos con él...

Desconozco con exactitud los motivos reales que te dieron sepultura. La desinformación suele ser mi refugio mas aparente cuando llorar no es una buena opción. No se en realidad si en la pared de tu habitación colgaba un cuadro desvencijado, con el diplóma de médico o agrimensor, comerciante de la educación o tesorero de abecedarios. Supongo que eras docente con el alma, ya que no existe otra forma posible de serlo. No me interesa si eras diestro o zurdo, por lo tanto no escribiré más sobre este aspecto.Ignoro los motivos políticos y los ideales en alta que te llevaron a estar ahí, entre todos ellos, un día cualquiera justificando con el cuerpo y la voz un presente más acorde, un futuro que no pudiste ver.
Asimilo que pedías dignidad y un sueldo justo. O más escuelas a la espera del hambre en las pupilas de los niños carenciados y de los millones esparcidos ansiosos por aprender.
Imagino que las balas son solo una confusión más del hombre, y la asfixia lacrimógena su equivocado destino.Un desliz de negligencia no menor que te quitó la vida con desfachatez. No voy a juzgar a nadie por su nombre, no escribiré aquí la palabra policía, no tendré escalofríos al releerla, no tendré nuevamente escalofríos al visualizar la imagen y no se me hará un agujero en el estómago al pensar como habrán sidos los últimos latidos de tu paso por el mundo. Solo marcaré con mi tinta el llamado universal a la conciencia, el desorden social ante la perdida de fragilidad, mi descontento de sistema, mi desazón a la deriva.
El pizarrón yace de luto, de pie y sin guardapolvos.
Me descubró a veces perdida y ya no se si piso suelo argentino o colombiano.
Me mantengo al margen de una marcha, las respeto, tal vez porque una parte de mí desearía ser ahí, otro pedazo de mi cuerpo me dice que mientras lloramos nuestros muertos, alguien se ríe y se pide un café detrás de un escritorio sucio y una campaña. Me pongo mi pintor todos los días, y hago honor a mí país intentando educar mas allá de las falencias, de los planes insufribles descordinados y los recelos caprichosos del primer mundo inalcanzable.
Pero este día quinto del més , en mucho tiempo, en muchos lares, no será un día cualquiera.
Es el día en que vos, yo y cada pedacito de bandera se fue con la libertad de expresión y el derecho justo y merecido a recorrer otros cielos, a protestar otras tizas.
Y será cierto, de hoy en más, mientras no escribas tu historia y la sangre sea derramada, que las flores seguirán cayendo, marchitas y blancas, sobre el escudo, la patría y tu soberanía.

Plagio a la ilusión

2010-03-03T11:46:00.001-08:00

dedicado a mí y a mi dolor...

Te podrán plagiar los sueños

pero nunca podrán robarte la autenticidad

del alma que entregaste

de lo que alguna vez fue tu ilusión de papel

de los valores humanos con los que también se escribe

se proyecta

se lucha

se ama

Te podrán ilustrar los sueños

las malditas poetas amorales

sin pertenencia original

los escritores traicioneros

las palabras no dichas a tiempo

el lado oscuro del corazón

Podrán engañar a un universo con el silencio de los cobardes

con la soberbia disfrazada de arte

con el dedo acusándote a los ojos

con la falta de perdón y de cordura

de respeto, de razón...

Pero nunca podrán callarte la boca

Y es que nunca podrán callarte la boca...

Y es bueno saber que algunas palabras jamás existirán en tu vocabulario

Tal vez, ese sea el aprendizaje más grande de tu vida, ese que no se aprende en ningún libro...

Ellas son: censura, mentira, injusticia, acusación, traición, burla, engaño, maldad

Si vos, como yo, podes pronunciarlas con la total convicción de que están fuera de tu vida, entonces sabrás que estás en el lugar correcto, que los injustos no te merecen y que su tinta está rancia de valores humanos

La búsqueda de la verdad es la virtud de los iluminados

un derecho,

un sentimiento profundo,

especial y único

que no sabe de almas sin angel

que da ¨miedito¨ a las carentes de transparencia

rebozantes de narcisismo

fabricantes de la discordia,

del dolor ajeno con el que después

se lavan las manos

se van a la cama

se tapan los ojos

se ensucian la boca...

Porque la verdad es poderosa,

más que nada en el mundo

y asusta a aquellos

que roban los sueños, que eligen la mentira, culpan a otros

y se evaden de las causas justas

y faltos de nobleza entierran aquello que es justo descubrir

y se victimizan

vulgares, usurpadores

hasta creerse importantes, cuerdos, lógicos

pero ausentes de toda ética

no saben nada de tinta

ni de amor...

La verdad y la transparencia humana

son pociones mágicas

que los fracasados de la vida

jamás podrán comprender...

Carta de un maestro a otro...

2010-02-24T16:29:00.000-08:00

Si la sangre correrá cuando carne y acero son uno,

secando en el color del sol vespertino,

la lluvia del mañana lavará los tintes

pero algo en nuestras mentes siempre quedará...

Quizás este acto final estaba destinado

a confirmar el argumento de toda una vida

que nada viene de la violencia

y nunca nada podrá.

Por todos aquellos nacidos bajo una estrella enojada

no sea que olvidemos cuan frágiles somos...

Sting

al maestro asesinado, y a todos los maestros que morimos con él...

Llueve Buenos Aires...

2010-02-21T16:56:00.000-08:00

el tiempo y la lluvia...

Explota en llanto una nube llena y bifurca con sus lágrimas el asfalto brilloso y temporario del agua sin condolencias. Rafagas de viento húmedo arrasan el diluvio triste y se detiene el tiempo en formato sepia mientras los sueños solitarios decantan por las aberturas de cada esquina, y arrasan las enojos torrenciales del cielo vedado; así, desprotegido del sol, insistente y vulgar, no vence al caer cristalino, ni asoma en su verdadero color azul, diáfano y sutil.
No desiste ahora, el agua compagina sus miserias, transcurre, impone, truena.

Marca tic tac sobre el zinc desprotegido y las baldosas vacías inundandas de pureza atroz.

Llueve Buenos Aires...

Plagio a la ilusión

2010-02-15T20:47:00.000-08:00

dedicado a mí y a mi dolor...

Te podrán plagiar los sueños

pero nunca podrán robarte la autenticidad

del alma que entregaste

de lo que alguna vez fue tu ilusión de papel

de los valores humanos con los que también se escribe

se proyecta

se lucha

se ama

Te podrán ilustrar los sueños

las malditas poetas amorales

sin pertenencia original

los escritores traicioneros

las palabras no dichas a tiempo

el lado oscuro del corazón

Podrán engañar a un universo con el silencio de los cobardes

con la soberbia disfrazada de arte

con el dedo acusándote a los ojos

con la falta de perdón y de cordura

de respeto, de razón...

Pero nunca podrán callarte la boca

Y es que nunca podrán callarte la boca...

Y es bueno saber que algunas palabras jamás existirán en tu vocabulario

Tal vez, ese sea el aprendizaje más grande de tu vida, ese que no se aprende en ningún libro...

Ellas son: censura, mentira, injusticia, acusación, traición, burla, engaño, maldad

La búsqueda de la verdad es la virtud de los iluminados

un derecho,

un sentimiento profundo,

demasiado especial y único

que no sabe de almas sin angel

que da ¨miedito¨ a las carentes de transparencia

rebozantes de narcisismo

fabricantes de la discordia,

del dolor ajeno con el que después

se lavan las manos

se van a la cama

se tapan los ojos

se ensucian la boca...

Porque la verdad es poderosa,

quizás,

más que nada en el mundo

y asusta a aquellos

que roban los sueños, que eligen la mentira, culpan a otros

y se evaden de las causas justas

y faltos de nobleza entierran aquello que es justo descubrir

y se victimizan mediante la actitud vulgar de creerse importantes, cuerdos, lógicos

y que ausentes de toda ética

no saben nada de tinta

ni de amor...

La verdad y la transparencia humana

son pociones mágicas

que los fracasados de la vida

jamás podrán comprender...

Crimen

2010-02-06T07:07:00.000-08:00

A la falta de respeto, al atropello a la razón...

Camino por la avenida hacia abajo. La ciudad está desolada y las agujas avanzan instalando la noche. Esfumándose, las últimas almas que circulan.
Doblo en la esquina y espero en la parada de siempre. Todavía me quedan restos de la clase dando vueltas. Pienso en Rosa. Rosita para las amigas de Corrientes. En la impresión que se habrá llevado al ver el cuerpo sumergido. Me sumergo yo unos instantes en la historia que aun no existe.
Un auto se atraviesa adelante mío, dobla a mi izquierda y frena a la altura de la doble puerta de madera verde oscura, que se abre de par en par para recibirlo. Despierta mi atención lo que veo. El edificio en reparación. Varios andamios de caño y tela de nylon ocultan lo que alguna vez fue una moderna construcción sobre la calle Alem.
Levanto mi vista y detengo mi mirada en el cartel. Un señor que vende cafe se ríe y me distraigo. Vuelvo a mirar.
Restaruración y puesta en valor de edificio de cocheras presidenciales. Espío a lo lejos pero el costera no asoma. La vista se me tuerce otra vez, esta vez para fijarse con mas detenimiento.
Distrito: Capital federal.
Voy comprendiendo de que se trata. Recuerdo no haber leído eso antes a pesar de haber estado ahi. Es que a veces uno no observa lo que decora el escenario.
Plazo de ejecución: ocho meses.
Rápido, reflexiono. Imagino el auto entrante y las cosas que podrían suceder adentro. Asesinatos con o sin sangre. Allanamientos. Coimas. Algun lavado de moral. Intercambios de billetes, entre polvo y luz lugrubre. O ningún nacimiento y menos un cumpleaños en una cochera polvorienta y aburrida. Solo caprichosos móviles de traslado.
El nombre de la empresa constructora tambien figura. No la conozco, obvio.
LLego al punto de quiebre. Me olvide de todo lo leído anteriormente y de mi curiosidad, para dar lugar a la indignación, a la incertidumbre.
Presupuesto oficial: observo. Atónita. Muda. Congelada.
Vuelvo a observar, y hasta este instante no estoy segura de haber entendido correctamente.
1,317,796,19.
No puedo asimilar los últimos diecinueve centavos.

Segun Freud... el chiste hace de escapista alguna verdad atrapada en el inconsciente. No se cual es la verdad que esconda el inconsciente de quien redactó el cartel pero asumo que el hecho de colocar los centavos al final de la gigantesca cifra debe ser joda.
Cuentas claras dicen algunos... No aclares que oscurece prefieren usar otros...
Imagino cuantos paquetes de polenta podrían comprarse con esa suma. No puedo realizar la ecuación, nunca me gustaron las matemáticas. Pero pienso en cuantas frazadas, o zapatos o alimentos o bocas pueden salvar su día con esa cifra. Pienso si los autos presidenciales podrán soportar dormir en la calle. Como las personas que no tienen cochera.
Corroboro valores desfasados. Vuelvo a la suma una y otra vez. Creyendo, soñando haber interpretado mal el cartel.
El aire esta congelado y el frío es cada vez mas intenso. Meto las manos en el bolsillo y aprieto el celular y los dientes. Me indigno en silencio. No hace calor pero Buenos Aires esta en llamas. Subo al transporte que me devuelve a mi ciudad, no menos equivocada.
Por la ventana, la confusión servida en bandeja. La basura revuelta en cada esquina.
La casa Rosada impecable recién maquillada. Me pregunto si las naciones serán como las mujeres cuando estamos deprimidas, que gastamos en todo menos en cosas esenciales.
Pienso otra vez en Rosita, y vuelvo a la escena del crimen. El jacuzzi se rebalsa.
Coloco los auriculares que explotan penetrando mis oídos. Y me uno al vidrio para seguir mirando, mientras escribo en el asfalto.
Secretaria General Presidencia de la Nación decía el cartel con letras grandes.
Pienso en mañana, en el trabajo. En el reino del reves que voy a cantarle a los nenes del jardín. Nada el pájaro. Vuela el pez. Nada mas real. Dos y dos son tres.
Abajo a la derecha, la bandera rayada y el nombre, gastado, manipulado, triste y descosido de la tierra en que nací.
Me acomodo en el asiento.

Joaquin canta : "No permita la virgen que tengas poder "...

Faustina y Agustín

2010-01-31T18:55:00.000-08:00

Novela - Capítulo I - Primera impresión

La primera vez que lo vió, no supo que lo amaba. El viaje desde las afueras de la ciudad llegó a su fin. Faustina caminó por la avenida ancha e ingresó en el edificio antiguo. Subió los escalones lentamente. Prefirió la escalera normal a la mecánica. Se acomodó la cartera cruzada y taconeo con estilo hasta llegar agitada hasta la cima del primer piso. En el hall central un mostrador alargado y lleno de trípticos culturales y afiches de muestras en cartelera atravesaba la entrada a las aulas. Los ojos devoraban el ambiente y las paredes repletas de arte incitaban a curiosear. El olor saliente de la librería invadía el aire con el aroma perfecto a café y libros. Faustina no estaba nerviosa, pero la expectativa era grande. Hacía tiempo que no tomaba un curso o asistía a alguna charla. ¿Cuántas veces pasamos por esa incómoda primera presentación? pensaba mientras se dirigía a informes.Era tímida, siempre lo había sido, sin embargo conservaba esa preferencia por probar diferentes tipos de actividades relacionadas con las artes. Hacía mucho tiempo que no escribía y en la página de internet el aviso se mostraba prometedor. Aunque tal vez no fue el aviso lo que la convenció de asistir al curso, sino la voz de Agustín.Habían hablado por teléfono un par de días antes, las posibilidades de que hubiera cupo en el curso eran casi nulas, sin embargo, él, le dijo que le guardaría un lugar.En el hall central del centro cultural la gente comenzaba a amarrocarse. Entre el bullicio de la confitería de la planta baja y la salida de otros cursos y eventos, Faustina se mantuvo entretenida mientras hechaba el primer vistazo general del espacio. La vidriera mostraba las recientes publicaciones ganadoras de los premios de novela Clarín y Planeta. Faustina se preguntó si podría alguna vez soñar con eso. Estaba comenzando a hacerlo cuando vió llegar a Agustín reflejado en la vidriera de la librería. Lo reconoció instantáneamente, aunque nunca antes lo había visto en persona. No se parecía en nada a la imagen que mostraba la foto de internet. Era de estatura mediana, tenía los ojos del color de la miel de caña y las facciones enmarcadas por el pelo corto y con tintes plateados.
Agustín llegó agitado y confuso, y se detuvo ante el escritorio de informes. Faustina pensó que debía acercarse para hacerle saber que había llegado y ya estaba allí.
- ¿Sos vos el profesor? preguntó con una sonrisa de inaguración
- Agustín asintió - sí, sí, sí... ¿como es tu nombre? en un rato empezamos, necesito un café - y no dijo nada más.

- Claro - murmuró Faustina intentando encontrar su mirada vagabunda y distante.

Agustín parecía extenuado. Como si hubiera corrido una maratón para alcanzar el subte de las seis, se notaba en su cara la expresión más evidente de quién necesita tomar asiento y relajarse unos minutos. Tenía la mirada perdida en las escaleras mecánicas y giraba su cabeza de lado a lado observando el tumulto de gente conversando en el hall central. Tal vez, buscaba confirmar si habían llegado todos. De su hombro izquierdo colgaba un bolso negro de cuero que contrastaba con su camisa blanca y el pantalón gris que le había regalado su mamá por enésima vez.
Faustina se apartó del mostrador para esperar. Se encontró con la mirada de una mujer alta y morocha con idénticas posturas a las suyas. Comprendió que también estaba esperando y sin dar vueltas la saludó preguntandolé si estaba allí por el curso. Ella asintió con una media sonrisa. Abrazaba un cuaderno morado de tapas duras y tenía los ojos de diferentes colores. Sentado en el suelo, otro alumno esperaba con el seño fruncido jugueteando con la lapicera sobre una libreta abierta de hojas amarillas. Una mujer pelirroja se sumó a la espera. Tenía un bolso con candado de metal y un reloj de brillantes. Un chico morocho de gruesas pestañas se aflojaba la corbata con una mano mientras sostenía con la otra un manojo de expedientes y un cuaderno. Pasaron diez minutos hasta que estuvieron todos. Diez minutos que parecieron una eternidad para Faustina.

Finalmente, Agustín y sus alumnos, ascendieron por las escaleras mecánicas hacia el cuarto piso.Con un poco de incomodidad y otro poco de expectativas, ingresaron en el aula, colocaron los bancos en círculo y realizaron una ronda original de presentación.

Así comenzó la clase inagural, la primera impresión.
Corría Abril del 2005, un mes en donde las almas se vuelan con las primeras hojas que caen, algunas cosas comienzan y otras continúan su curso de siempre, a través del otoño y de los días...

Noche de Reyes

2010-01-05T21:38:00.000-08:00

A todos los niños del mundo...

para que nunca pierdan las esperanzas y nunca dejen de soñar...

La noche de Reyes simboliza en el mundo, la llegada de tres hombres extranjeros, tres magos de Oriente, que guiados por una estrella deseaban ofrecer sus riquezas al niño Jesús recién nacido. Esto ocurrió hace mucho tiempo atrás y luego la tradición fue distorsionada hasta llegar al hábito de colocar, cada cinco de enero, un par de zapatos con la esperanza de que los reyes pasen por allí y dejen su ofrenda como aquella noche mágica en Belén.

Pero Luisito no tenía zapatos.

Para entonces, tampoco tenía techo.

Pero sí tenía seis años de vida viviendo en la calle.

Por esas cosas raras de la infancia, la tradición llegó a oídos de Luisito, aun casi sin tener infancia y teniendo sin embargo, la ilusión que convierte a todos los niños del universo en seres iguales, a pesar de las diferencias.

Es cierto, Luisito no tenía zapatos, pero tenía inocencia y tal vez, esperanza.

La noche del cinco de enero, colocó debajo del puente de la autopista, en donde vive, un poco de pasto de la rambla y un recipiente con el agua que usa para lavar los vidrios de los conductores del semáforo.

Se recostó sobre la lomada verde de la autopista y miró el cielo. No hacía frío, era verano en la ciudad y las estrellas se veían con una nitidez asombrosa. Las luces de los autos lo reflejaban recostado, libre. El aire diáfano, el mundo a sus pies.

Su mamá estaba cerca, debajo del puente recostando a su hermanito menor sobre un colchón húmedo y vacío, sin sábanas.

- Quiero estar acá, dejáme, quiero ver el cielo a ver si vienen - dijo Luisito con la mirada perdida en el azul noche más profundo.

Y se quedó dormido.

La magia escondió a la luna y así asomaron los primero rayos del sol.

Cuando Luisito abrió los ojos, apenas pudo creerlo.

Una bicicleta reluciente lo esperaba junto al recipiente vacío de agua. El pasto había desaparecido. Una nota escrita de puño y letra en papel blanco estaba atada al manubrio de la bici.

Luisito no sabía leer, pero su mamá sí.

¨Gracias por ofrecernos agua y alimento, está bicicleta es para que puedas ir todos los días al comedor ¨Locos bajitos¨ de acá nomás, cerca del puente.¨

A Luisito se le dibujó una sonrisa amplia en la cara. Los ojos le brillaron con la misma intensidad de la luz. Jamás había soñado con una bici. Jamás había soñado siquiera, hasta la noche de Reyes.

Su mamá, lloró al terminar de leer la nota.

Los Reyes existen pensó Luisito, y viven acá a la vuelta, cerca del cielo.

Deseo

2010-01-05T20:34:00.000-08:00

Este año, deseo tener memoria sobre los cartoneros

y hambre de tu hambre, ojos de miel, para poder compadecerte
Deseo los huesos de los frágiles y la boca sucia de los mal hablados
Deseo la rebeldía de las causas justas
deseo el asco a la cobardía de los privilegiados y de los privilegios
de los que se llenan la boca desde un despacho sin urgencias
Deseo un mundo con pan y sin paz
sí, sin paz, sin anestesia
deseo la justicia en acción
porque deseo una revolución que finalice con el adormecimiento de los corruptos
con la falsa sonrisa, y la hora señalada y la matanza masiva de los inocentes
y el fin de las vidas a quemarropa
que ninguna madre, esposa, hija, tenga que llorar por la tele a sus muertos...
deseo que la mano abierta se sature de monedas de oro
y que los estómagos callen los ruidos de estrépito agujereado de los que duermen en la calle
que los yuppies se vistan de arpillera y los pobres usen Hugo Boss
Siento que será el único camino para el equilibrio
para que el yin y el yang hagan lo suyo y nos encontremos
a la mitad de la balanza y la comprensión
en un mismo abrazo de entendimiento y de humanidad

Deseo la verdad pero sin esperarla en un sillón de terciopelo hindú
deseo buscar, desmenuzar cada pedacito de las cosas tal cual son
para poder enunciar una crítica o afirmar un suceso
Que la vida no me encuentre ajena a la sensibilidad humana...
Deseo que la gente que me conoce no me desconozca más
que los que me quisieron vuelvan a hacerlo algún día
que los que me quieren sigan haciéndolo para siempre
y que la amistad sea tan perfecta como hasta ahora...

Deseo más poesía de la que te brota sal de los ojos
Menos silencio cuando alguien pide a gritos una palabra real
más manos para hacer
y menos para rascarse
muchos besos que curen la carne rota y la herida abierta de todo un mundo deshecho, desarmado
deseo un poco de fortaleza para soportar la propia vida
y olvidar de a ratos la muerte de los desamparados
deseo la quema de armas
los robos del fracaso
y por sobre todas las cosas, la educación de los niños,
la buena educación,
sin ella, ninguna Nación puede tener cimientos sólidos

Deseo la abolición de la guerra
el sacudón del indiferente
Deseo más Sabina, mas Serrat, más Calamaro
Deseo que el recuerdo de tu risa me acompañe siempre
que la conexión de almas que hizo alguna vez cortocircuito, deje al menos un cable sin pelar
deseo que escribas, pero ya no deseo que me dediques un poema de amor
deseo que crezcas, pero que no te olvides el camino que recorrimos juntos
que recuerdes mi cumpleaños
mi mirada
que tu voz gruesa de poeta, no se me olvide
deseo que tus marcas no se borren, pero que pueda el sol seguir dibujando surcos en mi piel
quemando mis naves, haciendo jaque a la reina
deseo quedarme, aunque me haya ido
que estés, que nunca me abandones,
aunque me hayas olvidado.

Música

2009-12-10T14:33:00.001-08:00

Los aplausos llegan desde lejos a través del viento que perfuma avasallante como una chachetada de tilo exquisito. Oigo las risas, los gritos, la música calando el oído con los últimos días de la primavera. La ciudad es un manjar de flores de té. Verde esperanza. Olor a fin.

El teatro Argentino se impone como siempre, majestuoso, indestructible.

Ya nada queda de la fachada de estilo que acompañaba visualmente el andar de mi triciclo en la infancia, pero no importa. Allí estará el recuerdo de una historia renovada hoy en arte moderno.

Las risas persisten y es mi camino. En un patio exterior de la mole cultural infinita, suena música de la tierra. De mí tierra.Sí. Una multitud de espectadores cubre los escalones de risas. Ellos no saben que los observo, paso, es mi camino, miro sin detenerme, me emociono en profundidad.

No se a donde pertenecen, quizás a ese mismo instante en el que bailan como si nadie estuviera mirando. Gritan, aplauden, levantan las manos en parejas de folklore delicioso.

Se ríen, se ríen, se ríen....

Algunos de ellos parecen ser ¨especiales¨.

¿Pero quién no lo es?

Algunos de ellos me enseñaron algo.

Cuento del fin del mundo

2009-10-23T10:00:00.000-07:00

- Y se acabó el mundo nomás...

Sentados sobre la nada, Nadie y Ninguno se dedicaban a no existir en todo el día. Como el mundo había desaparecido el aburrimiento se tornaba atroz. Era un vacío transparente como la levedad, similar al salto en caída libre de un paracaídas, desde la nada misma hacia la mismísima nada.
Lo increíble era que, al flotar, Nadie y Ninguno no tenían nada de que hablar, ni a donde ir.

- Se acabó el mundo nomás! - repetían.

Fin.

2009-08-19T03:28:00.000-07:00

Fin.

El hipérbaton de la clase media

2009-07-21T23:03:00.000-07:00

La mucama uniformada en blanco y negro camina con el chochecito de tres ruedas. El paseo de Tomás es a las cinco. Sentado en el transporte que le servirá el mundo en bandeja, aspira el aire tibio carente de espacios abiertos y montañas fracasadas. Los arboles altos, los adoquines estancados de la colonización, los autos semipolarizados, de colores sobrios, estacionados, uno junto al otro, las casas de heladeras llenas y luces saturadas.Los colegios exigentes, privatizados y trilingues, que no saben nada de eso. Las confiterias de toldos rayados, las aromáticas casas de Té inglés, la actualidad edilicia deslumbrando su ansiedad visual.El pedacito de cielo filtrándose entre las ramas, traspasando el mounstro de ciudad enajenada de restricciones.

Y así todos los días, una hora hasta las seis, en que sube con Jacinta que lo baña, lo perfuma y le prepara su papilla tricolor. Cerca de las ocho, llegá mamá y entonces sí, lo toma en brazos, le sonríe, lo mira, lo ve igual al retrato imponenete de su abuelo paterno y se acuerda de lo cansada que está, y pide entonces a Jacinta que lo acune, que ya es tarde para él, que mañana será un nuevo día. Abre las bolsas de la exquisita casa de ropa para bebes.La etiqueta acartonada cuelga de la prenda mediante una cinta de terciopleo impresa con el termino "Petit". El enterito celeste de algodón peruano es su talle, esta vez no se equivoco. Necesita ropa de media estación. Tomás esta creciendo rápido, dice, piensa, mientras lo ve alejarse apoyando sus mejillas en el hombro de su nana. La mirada somnolienta en el futuro ya escrito, en el presente que no deja librado nada al azar. Esta tan cansada. Y Ramiro que no llega. Y ya son casi las diez y no la llamó en todo el día.Y como andarán las cosas por la empresa. Y que cansada está. Y que raro que no llega. Le pedirá a Jacinta que le prepare algo, o quizás, que se lo acerque en la bandeja a la cama, para prender la tele y distenderse. Una vez, claro, que Jacinta duerma al bebe y le de la mamadera azucarada de la noche. Y así, termina el día, y al siguiente, todo vuelve a empezar.
A las ocho a la oficina, a las ocho vuelta a casa. El cansancio, el shooping, el bebe y Ramiro que no llega.
Y el proyecto de familia se desmaya en un cajón, debajo de la hoja de la libreta esa, firmada el día del civil, el día en que se anoto a Tomás como individuo, el día en que todo cobro una legalidad tan importante como sus apellidos, como sus costumbres, como sus ambiciones, como sus vínculos, como sus valores, como su dignidad politicamente correcta, como su ceguera importada de París.
El día en que se olvidaron el sentido en otra parte.

Fantasmas

2009-07-03T19:51:00.000-07:00

al fantasma de las manos de poesía...

Yo no escribí estas palabras

yo no derramé la tinta

yo no te acaricié la barba naciente

ni te sostuve la mano sobre mi pecho

yo no te rocé la lengua

yo no te besé la boca

no calmé mi frío con tu cuerpo

y no me enredé entre tus brazos

vos no llegaste tarde, no te esperé en la puerta

no endulzaste la noche de frutillas

no te sentaste a mi lado, ni comimos caramelos

vos no me hablaste al oído, yo no te escuché...

no nos llegó el final, ni caminamos las horas

no sentíamos hambre, no buscamos un lugar

no hablamos tristes, no me ganó la emoción

no te gustó el regalo, ni nos fuimos abrazados

no resolvimos que hacer o a donde dormir...

yo no me metí en tu cama,

no me tapaste con tu abrazo

yo no me comí tu oreja

ni me subí a tu cuerpo

no succionaste mi piel...

vos no lo hiciste

yo tampoco

no dormimos juntos, tibios

enroscados

enojados...

furiosos

unidos
separados por años luz...

vos no me despertaste temprano

no me preparaste el café

ni pusiste música

no me quitaste la frazada, ni me hechaste de tu casa

no quedó en mis oídos un hombre tocando la armónica sentado en un piano

yo no me congelé en la calle

no se me salió el corazón de la tristeza

no bañe de sal y rimel tu almohada

ni quise ser una mujer al óleo con sombrero...

no hubo dolor, angustia, ni despedida...

yo no te arruiné los días
no te miré a los ojos miel
ni me perdí en tu ausencia

no nos lastimamos

ni nos volvimos a ver...

no matamos la poesía,

ni los sueños de grandeza...

nunca fuimos ¨dos¨

no respiramos la misma magia

no nos hundimos en la obra

ni rozamos nuestras cienes

no, no hubo amor

no leímos la trama

no festejamos el encuentro

o pedimos tres deseos...

no sonreímos

no nos vibró la música los tímpanos

ni nos llegó profundo el arte al alma

no existimos...

vos no fuiste conmigo

yo no fui con vos

nunca estuvimos ahí...

el tiempo en que vivió el Fantasma...

6/06/09

En el fondo...

2009-06-22T00:10:00.000-07:00

En el fondo de la verdad el ser humano disfruta del sufrimiento ajeno.

Son características profundas y socialmente ocultas en la perversidad de los hombres.

Es saberse fuerte al no ser alcanzado o poseído por ese dolor.

La compasión es una máscarada que disimula el deseo de distancia o la repulsión al fracaso.

En el fondo de la verdad el ser humano ¨huye¨ del sufrimiento ajeno.

De la mano vacía pidiendo monedas.

Del frío azul del linyera del colchón sobre la calle.

Del diagnóstico médico de lo definitivo.

De la mujer del corazón roto desparramando los pedazos abiertos.

Del recuerdo profundo del amor y del olvido.

En el fondo de la verdad, el hombre decide borrar las huellas de fuego que han marcado su vida.

Por miedo a sentir el propio miedo a sentir.

Vacíos

2009-06-14T06:57:00.000-07:00

Sintió deseos de otra vida

intentó olvidar las miradas, todas

no pudo

quisó borrar los encuentros repetidos

el amor a cada instante

el engaño

la mentira

el contacto de su lengua en su cuerpo

las manos transpirando entrelazadas

el fantasma

el dulce

los sueños

No fué fácil

Cerró los ojos profundo

enmudeció las pupilas

enunció el conjuro

se abrió a la mitad

desparramó de un golpe la tinta

salpicó con sangre todas las paredes de la hoja

rompió en pedazos la literatura de sus besos

la poesía de su boca

y entonces,

sin lograrlo

se apagó para siempre...

Domingo siete

2009-06-08T11:55:00.000-07:00

a mi amor...

Cuatro pies tibios y una certeza

Una cama chica

manos, piernas, calor

besos hablados, amor punzante

hombre de abrazos múltiples

vigilia de ojos cerrados

toda la noche

muchos suspiros y una ruptura

varios sueños, un café, siete canciones

un reloj maldito y cinco armónicas

un cuento...

y el tiempo hecho frazada cubriendo las almas.

Un cumpleaños sin torta. Una oreja que acariciar.

Lágrimas profundas.

Y tu boca...

Tantas discusiones. Seis errores.

Diez preguntas.

Mil finales. Dos miradas.

La puerta.

Todos los adioses.

Ningún adiós.

Efanuria

2009-06-03T00:32:00.000-07:00

a mis abuelos... a su recuerdo...

La casa era grande. El zaguán guardaba secretos bizantinos. Los cristales vitreaux de la sala simulaban un caleidoscopio gigante de colores fuertes y la luz llamativa del patio mágico, cubierto de un viejo jazmín del país, invitaba a soñar.
No se si fue el olor de la madera, de las cascaritas de naranja al fuego o de la estufa a gas inofensiva, que me enamoré un día de sus cimientos y sus fantasmas.
Las habitaciones contiguas, con puertas abiertas y unión de pasillos caminados interminablemente, primero con pequeños pasos, luego salticando, intentando encontrar las voces provenientes de la cocina, llamándome a la sopa. La vitrina con las especias provenzales, y el olor de las hebras de azafrán, del te inglés. La porcelana con dibujitos.
El escritorio presentaba antiguedades formales de un roble que aun hoy resiste a las termitas. La antigua máquina de escribir, allá en lo alto provocando los deseos mas oscuros de habitarla. Cuando las cosas desaparecían bastaba un efanuria, efanuria... y ahí volvían a estar. Palabras mágicas decía ella...
Quizás el viento haya arrasado las voces, los ecos de la infancia, pero no pudo llevarse todavía, la sensación de un piano sonando durante horas, de la mañana con ruido a pájaros, con olor a dulce, con amor servido en bandeja y cuentos de 1910.
El Carrillón de la sala con sus péndulos fueron marcando cada año, sin detenerse. Como el tic-tac del corazón golpeaba al sentimiento de despedidas, bienvenidas, nietos corriendo y flores que al secarse eran repuestas de inmediato. Muchos retratos grises trazando un árbol genealógico de orgullo, con raíces vascas y un escudo de piedra.
Por los cristales viscelados de la puerta podía verse toda la verdad. La calle estaba ahí, al alcance de las almas, y no sabía de llaves.La tele ahora apagada se volvia sepia de a ratos. Me gustaba mirar la araña bailando caireles transparentes, gotas de brillo engrandeciendo el techo de molduras y relieves de estilo. La pinotea se distendía por toda la superficie, crujía en el silencio cuando la casa quería hablarnos.
El sotano inhabitado lloraba oscuridades de curiosidad y un sulky antiguo de caballos con ojos envejecidos.El miedo a encontrar no dejaba animarse a bajarlo. Varias muñecas de porcelana, algunas fotos viejas y vestidos de organza y broderíe podían convertirse en objetos imperdibles para una tarde de juegos frente al espejo. Un barquito de cristal se tornaba morado cuando la lluvía quería venir. Los vidrios del comedor dejando correr el río interminable del agua más transparente vista alguna vez. Las rositas rococo, se esparcían descontroladas expresando los cambios de estación. La quietud de una tarde de verano soñando la llegada de la Navidad.
El pan casero respirado en tajadas de calidez. De manos de pertenecer.

Hace algunos meses volví. Un cartel luminoso se sostenía burbujeante sobre la fachada restaurada. Comencé a recorrerla. La redescubrí en silencio. Ya nada quedaba de lo que había sido. Solo el piso de madera alargado, ininterrumpido, por el que aprendí a caminar la vida. Los dueños de la cervecería alemana, no comprendieron al verme pasar adelante de ellos, sin mirarlos, ida, seguír hacia el fondo y olvidarme la realidad de su actualidad propietaria. Me encontré sin pensarlo acariciando un picaporte instalado ahora en otro lugar. Ya no había paredes, los techos no eran altos. El escritorio del abuelo se había convertido en un living moderno de almohadones con circulos rojos y suelo de cemento alisado. Varias sillas de bar se distribuían en las tres habitaciones convertidas ahora en un espacio común frente a la barra de tragos. El patio no existía, y el jazmín del país ya no habitaba el perfume de su flor. El olor era extranjero para mí, pero las voces volvían ahora a perseguirme y las caras de alrededor se desdibujaban con rapidez vacías de identidades. Y otra vez, el eco de las risas y mi niñez retumbándome los oídos.
Para cuando la abandoné, los ojos desnudaban lágrimas incontenidas de deseos.
De mirar atrás. De volverlos a ver. De abrazarlos al menos una vez más. De encontrarme.De encontrarlos. De despedirme.
Me despojé del pasado en cada gota de azúcar.
Giré mi cabeza para fijar la mirada en un último vistazo.
Juré amor eterno.
Y dije adiós.

La marea

2009-05-30T21:49:00.000-07:00

Me marea la mermelada de tus ojos
pero es la miel ambigua de tu boca
la que decapita mi alma con tu ausencia

En que mares mentirosos
masticaremos caramelos menta
o mermaremos con las manos
la mudez de la piel emancipada
mientras miedos mitómanos
menosprecien la pasión con su miopia
o mutilen nuestros sueños montañosos

será como mimetizarse de matices momentáneos
mezcla de abrazos muertos o miradas memorables
de ganas metafóricas de ser uno los dos
musitando menesteres musicales
muestras sagradas de amor inmaterial

Miráme

Cuanto falta para morir en el intento y hacer la metamorfosis...?

Terapia de pareja

2009-05-28T00:23:00.000-07:00

Como los roces y desacuerdos se acrecentaban, decidieron hacer terapia de pareja.

Lo absurdo tal vez, era la falta de relación o de proyecto de un ¨nosotros¨.

Y allí, sentados frente al terapeuta y con los ojos bien abiertos, lo comprendieron de inmediato.

Nunca antes se habían conocido...

Meditaciones

2009-05-26T17:10:00.000-07:00

Una buena forma de medir el tiempo, puede ser, acaso, sumergir tu mirada en la pupila de otro y viceversa.
Al cabo de dos minutos,tres segundos, quince días y un lustro, habrás comprendido que los relojes no existen...

Aliterados

2009-05-20T00:19:00.000-07:00

Probemos algunas aliteraciones juntos.

Aliterar: acción de compartir la litera.

Amor amonestado

amedrentado, ameno

ampollado,

amuleto, amasado

Amor ambicioso, amasijado

ambulante, ambivalente

amurallado,

Amor ambiguo

ambulatorio

almendrado

aminoácido

amamantado

Amor amortiguado

amparado

explosivo

amalgamado

delincuente

amor amplificado ,aliterado

- amor amado -

ambar, amapola, amaranto y almizcle

amarrado

amor... amigo...

- amoramigo -

Amén.

... Palabras para Mario

2009-05-17T19:52:00.000-07:00

dedicado a la memoria de Mario Benedetti...

Y es que la muerte viene sin avisar o es que uno no quiere ver las señales... o a quién le importan si de todas formas nos alcanzará...

y es necesario preparar las valijas

y es largo el viaje y no sabremos a donde habrá un hueco de nube para descansar

Que pasará en la tierra ausente de nuestros fantasmas cotidianos o cuanto polvo cubrirá los libros

Quién nos recordará

Lo más importante es despegar pero quedarse allí, que la distancia no sucumba la memoria, no perecer en el olvido, no olvidarse ni un instante mientras se tiene vida, contemplar el mundo a través del tiempo... y ser un buen tipo, no mostrarse indiferente a la injusticia, gozar de humanidad, escribir con tezón, derramar ternura en la mirada, ser cómplice, decir ¨Te quiero¨, caminar por la calle codo a codo, y no salvarse, saber que existes, contar contigo...

Dejar dos o tres huellas cuando amamos, la soledad encendida en una llama

algunas cuantas poesías y la estrategia eterna, claro, emocionante, en una canción...

¨Poéticos maullidos¨- Antología felina

2009-05-11T10:52:00.001-07:00

Presentación del libro ¨Poéticos maullidos¨

en donde participo con la poesía ¨Gato de cielo¨

Editorial Umsaloua - España -

Feria del libro de Sevilla.

17 de mayo 12:00 horas.

El perfume

2009-05-04T22:24:00.000-07:00

Un hombre de espaldas bate sabroso un café aromático en una coctelera transparente.

Una mujer lo mira por sobre su nunca embelesada.

Jamás ha probado manjar mas delicioso.

Jamás tanto aroma, supo a tanto amor.

...

Petróleo, gato de cielo

2009-05-03T12:21:00.000-07:00

Poesía creada para el libro ¨Poéticos maullidos¨
Antología felina, Editoral Umsaloua,

Sevilla,España.
Ilustrada por Paula Elissambura
Los derechos de autor son donados
para una asociación del cuidado de los gatos.
Gracias Karmen Valladolid por convocarme!

Grandes ojos de betún

aire de ritmo flamenco

cola de hilos de dulce

besos de cascabel

Camina entre mis piernas

tiene el pelaje de seda

es un gato terciopelo

cautela y curiosidad

Las orejas dos cartones

que levanta hacia las nubes

lengua pequeña, fruto rojo

patas de mazapán

Camina todas las tardes

por los techos sevillanos

Lo veo junto a la luna

y el cielo se me agiganta

y aunque mi gato no es mío

no es de nadie y no es del viento

me reflejo yo en sus ojos

y me cuenta había una vez...

tardes de verano

colitas de ratón

aire de los naranjos

calle oscura, Sevilla en flor

Este gato que me mira

que me atrapa y me desvela

ronronea al caer el sol

y le brillan los bigotes

El misterio está a su paso

aire de encanto, magia oculta

lo persigo con anhelo

silba el viento en la sierra mansa

En sus ojitos felinos

el mundo se vuelve esfera

profundidad verde

distancia esencial entre las cosas

Este poema no habla

de un animal como todos

los gatos son sabiduría

y en ellos duerme el universo...

Impresiones

2009-05-03T00:02:00.001-07:00

Lo que mas me gusta de tus manos

es la suavidad que no conozco

el tinte de la piel que parece tener la claridad de tu mímica

lo dueñas que son de mis conjuros

lo provocadoras del miedo

de que alguna vez, acaso, me acaricies

y se suiciden con las mías,

viajando entre escombros,

sudorosas,

onminscientes,

tempestivas,

mas allá del edén.

6-06-07

Bambalinas

2009-04-28T00:52:00.000-07:00

Necesito arrancarte del cielo

acercarte a mi escenario

cerrar las cortinas

fundirme en tus huesos

y ahí,

fuerte

secarme las lágrimas con tu ropa verde

y tu olor...

Y entonces, despertar al otro día

y saberte...

así de simple,

así de cerca.

Porcelana vs. Descartable

2009-04-24T00:22:00.000-07:00

Existen tantos hombres como motivos.

Algunos eligen a menudo la Porcelana. Acaso algunos otros prefieran o sean devotos de la Vajilla descartable.

Lo cierto es que mientras una necesita ser cuidada con delicadeza y respeto, la otra, carece de atención excesiva y es usada a destajo.

En ocasiones llega incluso a ser lavada y vuelta a usar unas cuantas veces más; aún cuando el plástico comienza a derramar gotas de café oscuro por sobre la superficie blanda.

Ambas tendrán sus razones positivas y sus complicaciones. Sus pro y sus contras. Usos y costumbres. Las dos contendrán el líquido caliente depositado en ellas. Unas sabrán contenerlo, otras hervirán.

La vajilla de porcelana es más díficil de seleccionar y en su encanto la búsqueda se torna rigurosa, pero en su frágilidad, se vuelve insoportable.

El dueño la buscará con afán y cautela, desfilarán ante sus ojos un sinfín de motivos variados y formatos diferentes, hasta que nuestro hombre diga: es ésta.

Si por un descuido del destino la pieza se viera afectada por la maldición del quiebre o la pena del cachado o la rajadura, el golpe podría restaurarse con paciencia en la nueva unión de sus partes. Sin embargo, su estado cobraría más riesgos durante el uso y a través del paso del tiempo.

La vajilla descartable requiere menos atención. Puede usarse como las cosas que no se aprecian demasiado y son arrojadas al cesto con un simple apretujón de dedos y sin mirar a atrás.

La vajilla descartable requiere menos compromiso en su uso diario. Por eso mismo no genera temor ante la rotura, explosión o delicadeza en el trato.

Si cae, no sentirá nada.

Si se quiebra, permanecerá ajena a las lágrimas. Nadie lamentará su rotura.

Ha sido fabricada para no durar.

Nuestra porcelana, no solo será única e irrepetible en su esencia, sino que en ocasiones y debido al especial significado de la pieza y a su historial de colección, generará la sensación de que en su pérdida, una parte del pasado se ha esfumado para siempre.

Carta de Renuncia

2009-04-17T14:53:00.000-07:00

Querida Renuncia:

Renuncio a vos. Sí, a todas las derivaciones que de tu palabra sean extraídas. Renuncio a renunciar. A decir ¨no¨ a todo aquello que nadie puede asegurar imposible. Renuncio a abandonar lo empezado. A dejar por la mitad lo que todavía está por venir. Renuncio al texto de media hoja. A la medialuna partida. Al café sin revolver. Renuncio a la duda. A la entrada al cine sin sacar y al museo de pasillos ausentes. Renuncio a caminar sin avanzar un paso. A dejar la cabeza gacha cuando alguien se equivoca. Renuncio a la memoria y al olvido. A lo absurdo del protocolo. Renuncio a los espacios sin sentido y a los momentos que no brillan. Renuncio a creer que seremos uno. A dos también. Renuncio a una impresora sin funcionar y a un escrito sin editor. A la sala vacía, a los sueños encerrados por candados sin claves. Renuncio al liencillo en blanco y al subte lleno de gente. Renuncio al silencio. Al vacío de vos. A dejar en otras manos lo que las mías todavía acarician con ternura. Renuncio a renunciar. Sí. A pensar que las cosas deben aceptarse según las palabras de los hombres y no de sus acciones. Renuncio a la lengua oral. A las habladurías y a los hablantes. A los dueños de la verba y a los pobres de la tinta. A los magos, a los zorros, y a los necios. Renuncio al amor a primera vista que nada sabe de terceras, cuartas, quintas y miles de vistas de amor más. Renuncio al amor sin amor. Al beso sin ruido y a la piel sin taquicardia. Renuncio a creer que hay que creer en todo. Renuncio a entregar lo que uno más atesora. A no luchar por ideales. Renuncio a la gente que dice ¨No podrás¨. A aquella otra que enuncia convincente lo que habrá o no habrá de ser. Renuncio a los horóscopos y a los chantas. Renuncio a la torta de cumpleaños sin velitas y a los chocolates sin almendras. Renuncio a quién no tiende una mano y a quién no mira a los ojos. A quien ignora al mendigo y a quien no ama a los niños. Renuncio al erúdito y al distraído. Al héroe y al fracasado. A los polos opuestos y a las generalizaciones. Renuncio a las creencias urbanas y a las leyendas de pasión. A los mitos sin origen y a la psicología barata. Renuncio a la literatura rosa y a los fragmentos anónimos. A los muros de la ignorancia y a los vicios de escritor. Al primer capítulo y a la novela en tres tomos. A los textos condensados en forma de bloque y a las palabras sueltas. Renuncio a las llaves que no giran y a la sangre cuando se derrama invisible sobre los indefensos. A los discursos, a las figuritas repetidas y a los fánaticos de la obviedad. Renuncio a los santuarios de la nada y a los milagrosos del espanto. A lo falaz del mundo y a lo fugaz de la humanidad. Al oro que no luce y al barro que no ensucia. Renuncio a renunciar. Renuncio.

Constancia

Palabras

2009-04-04T00:31:00.000-07:00

Es como un círculo blanco.
Adentro esta lleno de palabras que gritan y piden ser tomadas.
El aire las vuela para donde sopla el viento.
Una de ellas se desliza ante mis ojos verde sangre.
La atrapo con ambas manos y suspiro para adentro.
Me ahogo al pronunciarla.
Dice ¨nosotros¨. Y es tan extraño.
Las letras son rojas, cursivas, estilizadas, tentadoras.
La caligrafía esta impresa fuertemente sobre el papel.
Y dice ¨nosotros¨.
Y es tan extraño...
Si yo no se leer.

...

2009-03-29T00:55:00.000-07:00

El cortocircuito ininterrumpido, culminó apagándola por completo

ya los sueños no sabían a verso

ni los ojos a huracán...

En ese estado de colapso absoluto, un deja vú de la desilución

disparó la última lágrima que le quedaba

ya los sueños no sabían a besos

ni los ojos a huracán...

Y no existía habitante en la tierra

capaz de comprender ese dolor...

Sin vos ni voces

2009-03-25T20:41:00.000-07:00

Nacer y morir las horas
en la indiferencia de tus ojos
no es vida, es tal vez
el receso incógnito
de lo que no puede definirse
con destellos confundidos.

Es ansiar racimos de soledades dulces
de tu boca circular, triste y culpable
de risas merecidas

Es sentir, que es palabra
el vínculo que late
y pide a gritos
amor no definido
entrega sin demoras.

Apenas gestos que hablen
el idioma latente
sin testigos
ni excusas carentes de motivos

Una acción
que diga ¨quiero
con la verdad
sola y dueña
de esa misma mirada
haciendo el fuego
de a dos,
sin abismo.

Poesía de la calle

2009-03-21T12:25:00.000-07:00

a la Poesía en su día, mi homenaje.

...

Ellos duermen en las plazas,

en los suelos, en los parques

duermen sobre los bancos endemoniados

sobre el cemento de la noche fría

insólitos,

despreocupados,

angelicales

duermen bajo el paraíso en flor

de sobrios palos borrachos

duermen

tibios,

pequeños

tristes

No los despiertes Buenos Aires,

que el sueño, es recompensa

y la vigilia su castigo...

Avenida 9 de Julio

Buenos Aires

9:00 hs

sábado 21 de marzo de 2009

Ojos verde pluma

2009-03-17T17:26:00.000-07:00

Esta maravillosa ilustración es obra de Paula Elissambura

No cualquiera dibuja una lechuza o se encuentra frente a frente con ella, menos aún, si tiene los ojos verde pluma.
Sí, la lechuza de este cuento que te cuento los tenía...
Si alguna vez miraste fijo a los ojos a una lechuza, podrás comprender de lo que te hablo.
Los ojos verde pluma, no son verde pasto, ni verde agua. Ni verde tinta, o verde cielo.
Ni verde sueños, ni verde amor.
Son verde pluma y solo eso. Nada más...
La lechuza que te cuento, adoraba las glicinas en los días de lluvia y las rondas crocantes de las hojas del viento al llegar el otoño.Le gustaba burlar a quien la confundiera con un hornero en la mitad de la noche. Permanecía quieta y en silencio y en ocasiones lograba guiñar un ojo a las estrellas.
De pies a cabeza aferrada a los cables y sostenida por sus patitas de alambre, podía vigilar el movimiento sospechoso de los sapos redondos de los pozos, de las ranas inquietas del estanque, de los teros ruidosos volando a ras del pasto frío.
Las libélulas del viento intentaban hacerla reír. Pero una lechuza con ojos verde pluma no se ríe facilmente. Y menos aún, si hay que dibujarle una sonrisa a la seriedad seria de su pico de abrelatas de lechuza formal.
A veces se aburre de su cuerpo de estatua y su presencia de misterio y cuento mágico y tiene ganas de volar y gritar y agitar las alas de terciopelo y colarse por la ventana en una fiesta para hablar con todos y cada uno de los invitados.
Los narcisos son sus amigos y los truenos ruidosos su compañía durante las tormentas.
La luz de la luna no la encandila, siempre le pareció una gran pastilla de menta para soñar durante una noche de verano cualquiera.
Sin embargo cuando cae el sol y el cielo se agiganta hasta teñirse anaranjado y el pasto huele a lluvia de abril, se la puede ver surcando sombras labradas con su silueta de encanto. Y por alguna razón inexpicable y muy extraña, se detendrá con delicadeza y fijará su mirada en la tuya, o en la mía o en la de nadie más; entonces, tal vez el tiempo se detenga y te sumergas en su pestaneo suave y generoso, y solo escuches susurrar : -shhhhhhhhh...
Será todo lo que dirá, porque todo estará dicho.
Contemplarás junto a ella un cielo azul crepuscular y una brisa eterna refrescará tu rostro y respirarás la sabiduría de las pequeñas grandes cosas.
Observa.
Detente.
Y allí verás...
En cada parque oscuro habrá una. Y espera.
Pero tal vez, solo esta de este cuento que te cuento, tenga los ojos así, inexplicablemnte hermosos.
Mágicos.
Verde pluma.

Texto publicado en la revista Supercanal - Febrero de 2009

Poesía

2009-03-13T23:24:00.001-07:00

Si quedara acaso, uno de mis versos en tus labios partidos
entonces, sería suficiente...

Si el reloj de arena fuera de lava y no de calcio

Si habitara el incendio de tus manos en la superficie de mi piel,
vencida por el roce mortal, latente todavía...
o bastase un otoño de café para tanto desencanto, para tanta adversidad...

Si ahora, los sueños mutilaran las noches con amnesia
o los días con sulfato...

Si uno y uno fueran tres

Si los ayer no exquistieran a la mitad...

Si el futuro fuera apenas un detalle
y el presente una cornisa...

Me dirías que no es justo
Te diría que aquí estamos

Y es que no alcanza una vida,
para añorar la eternidad ...

En un...

2009-03-12T11:07:00.000-07:00

Giré un suspiro a la derecha

estornudé mágica

tembló la razón,

después una luz

y así a la deriva,

mis ojos abrieron

y estabas ahí...

Marumba

2009-03-10T19:42:00.000-07:00

Las manos de Marumba tiritan arrugadas por el paso del tiempo y huelen a la tierra húmeda de los vientos del sur. No tiene edad en el cuerpo, al superar el centenario de su nacimiento ya no cuenta los días para el regreso, como si se hubiera vuelto una leyenda eterna que sus tataranietos contemplan con total naturalidad.

Marumbá camina despacio hacia el lago, con un cuenco de barro toma agua pura del deshielo y bebe de a sorbos la frescura de la naturaleza que se impone a sus pies majestuosa.

Su ropaje de hilos secos y lanas entramando coloridas, se funden con la trenza larga y gris de la que cuelgan los duendes que envuelven su imagen.

Los ojos de Marumba se sumergen profundos entre los surcos terracota de su cara. Sin embargo brillan intensos con la velocidad de la luz y la sabiduria de un búho en medio de la noche.

Nadie sabrá de unguentos y brujerías más que ella. No hay ser en la tierra capaz de sanar con una sola oración al Dios de la lluvia o una caricia superficial a la altura de la cien.

Marumba eleva su mirada al cielo, al tiempo en que suena cascabeles de pluma y piedras mientras el fuego quema hojas de colihues y aceites de flores de lavanda.

El humo enviciado de la olla de barro trae templanza a la tribu, y añoranza de buenos augurios.

En ese paisaje de ensueño recortado, contempla a sus pies el suelo inmenso con la esperanza de que su tierra natal, pueda morir libre de colonizaciones e inexplicable urbanidad.

En su mirada detenida, la imagen de una niña de largas trenzas le devuelve el recuerdo de su infancia mágica, superpuesto ahora en la visión de los incontables tataranietos jugando y corriendo incansablemente al borde del lago azul esmeralda.

La disputa de lo pequeños indios dilata la anciana atención de sus pupilas redondas y profundas como negras perlas de montaña. Algo la impulsa lentamente al acercamiento inevitable de su llamado a la paz.

Los niños paralizan sus movimientos al contemplarla llegar elevada con la suspensión del vuelo de un águila. Todo es silencio.

El cielo anaranjado ilumina el escenario y atraviesa las voces con el pensamiento de sus palabras.

¨Upen ayecan¨, murmura con voz sabia, esmerando sus fuerzas, su respiración pausada, sus latidos, al tiempo en que una brisa suave incrusta su cara con la frescura de las cosas esenciales.

¨Upen ayecan¨, repite con firmeza.

Upen ¨Olvidar¨, ¨Ayecan¨ reír siempre, reír sin embargo, a pesar de... en el idioma mapuche.

...

2009-03-09T16:11:00.000-07:00

Todo el color que la recubría era azul témpano. Entonces, amordazada por la inesperanza no podía volar.
Era tan solo saberlo así de lejos, así de gris y el mundo se desplomaba en la palma de su mano.
A la mañana que le siguió al huracán, el cielo no parecía el mismo y tenía miedo. El futuro estaba disfrazado de oxidable inmombilidad. Ella tomó un puñado de besos secos y se cubrió el pelo de madreselvas. Cerró los ojos mientras las pestañas despedían gotas cristalizadas. Quería dormir hasta que noviembre abriera de un tajo la luz de un nuevo día. El sol entristecido de un otoño bebe asfixiaba ahora el aire con incertidumbre y la demora en la palabra sabia a a tierra mojada, a versos sin sangre. Tantas preguntas sin respuesta.
No todos los días el corazón late fuerte, pensó.

Las Marías

2009-02-18T20:27:00.000-08:00

Cuando el tren se detuvo, el par de botas de cuero polvorientas asomaron por sobre el humo asfixiante del terraplen. El ultímo chifilido del silbato insinuó terminante el arranque de la máquina de plomo, que vaporosa se perdía en el horizonte desteñido por el atardecer en sepia.

Isabella, apoyó la valija pesada junto a su figura delgada, casi extraída de una pintura de Monet. Pero el cuadro cobro movimiento cuando el viento voló su capelina en un parpadeo vertical y la perdió entre las vuelteretas huracanadas del aire.

En la tierra áspera y extraña, la lejanía del pasado se hacía evidente y la quietud de la estación rozaba acaso la melancolía de la ausencia y el tinte oscuro de la carbonilla en un suspiro profundo.

La sequía de palabras hacía eco en el silencio del paisaje, que recortado se enmarcaba entre bancos de madera y cantos rodados. El perfume del sol parecía conjugarse entremezclado al de la pureza de la sierra a un paso.

Isabella esperaba con la vista fija, pero sus ojos carecían de particularidad direccional.

No se veía a la redonda más que la tierra fundirse con el cielo, imantarse en el fin del mundo. Ningún rastro de bienvenida.

Ningún transeunte esperando en el andén.

Vos

2009-02-01T18:51:00.000-08:00

Vos sabes que yo te buscaba en un tomate, en la uña encarnada, adentro del televisor...

Vos sabes que yo te veía en los botones iluminados del ascensor, en los espejos de los charcos de agua, en las hojas de los árboles y hasta en los frutos caídos de los manjares de versos.

Vos sabías que el aire me golpeaba la cara con tu nombre y la boca se me hacía más dulce al pronunciarlo.

Vos pensabas que era irremediable, que las goteras del techo se curarían y el sabor sería similar al de la perfección.

Vos ibas y venías como una hamaca en flor, como la guillotina cuando amenaza la cordura o desnuda el vientre de mariposas de la noche.

Vos tenías un lugar secreto y a mí me gustaba descubrirlo para descubrirme. Para ser. Vos tenías la llave, yo la puerta y un bosque sin dirección ni código postal.

Vos caías y yo caía. Te levantabas y me levantaba. Y yo ahí, dibujando nubes y sacándole las plumas a cuanta ave circundara el cielo para elevarme mucho más alto y mucho más azul, mas fuego.

Vos pensaste que alguna vez sucedería?

Porque yo a veces rompo las paredes del cielo, atravieso el aluminio y pienso que debieran existir estas cosas tan solo para que a uno se le llenen los brazos de alas y se le ocurra sentarse a escribir delirios mientras el corazón lleno de letritas me mira torcido y se deshace con el ruido de la calle hasta desvanecerse.

Vos sabes que algunas fotos no se lavan ni con toda el agua del mundo, y algunas imágenes siempre viven en color y no en sepia. Y además no hay revelados que revelen las miradas o la piel.

Y es mentira que existen los baobabs en la tierra. Las rosas que hablan.

Yo no sabía. Ahora sé. Mañana quién sabe.

Vos sabías... porque gira de ese modo, porque asusta, porque nace o porque muere?

Las cosas eternas siguen estando ahí.

También las preguntas.

Es

2009-01-24T19:28:00.000-08:00

Es la impotencia de la ignorancia lo que nos convierte en el banquete de los tontos.
La mala costumbre de soñar.
La buena costumbre de soñar.
La buena costumbre de hallar consuelo en el olvido y alivio en un futuro de amable incertidumbre.
Es la madurez de una fruta rojiza que cae y gira y se desliza dulcemente por el suelo; y con la paz de la nostalgia, añora tiempos en flor.

Con te partiro

2008-12-27T17:44:00.000-08:00

Uno intenta poner orden en su vida comenzando por los zapatos. Se acerca el nuevo año y por una de esas cosas casi estadísticas del ser humano, el primer paso a dar es casi siempre ordenar la casa y renovar el vestuario. Como si las prendas nuevas nos trajeran el augurio de buenas esperanzas, de renovadas experiencias.
Uno observa las pelusas desparramadas por el suelo, las lapiceras a la mitad, las boletas de meses anteriores y hasta las imágenes de las fotos con cierta nostalgia.
Y es que el futuro se nos presenta tan tentador de sueños posibles...
Y es que el pasado, nos tiene atados al corazón por un nudo marino tan fuerte de disolver...
Correrás primero el sillón, te fijarás si aquel cuadro no queda mejor más cerca de la ventana. Hasta colocarás en tu equipo de audio el cd de Nana Mouskouri que jamás pensaste que escucharías. Sacarás las sábanas viejas de tanto stress onírico y colocarás unas blancas y radiantes con olor a jazmín. Abrirás todas las aberturas de la casa, para que el aire llene los pulmones del lugar con la esencia de la ilusión a punto de parir.
Mirarás la pila de libros sobre la mesa, y querrás comenzar de inmediato por ese de la imagen del beso y tapa color lavanda que te estremece en recuerdos.
Comprarás otros vasos tansparentes en donde al gaseosa rebalse de burbujas vivaces.
Colgarás prolijas las carteras, te darás cuenta de que son tantas que tendrás para elegir. Juntarás todas las bolsas de regalos, las ordenarás prolijas y las colgarás detras de la puerta. Destaparás cada perfume, solo para reflexionar que debieras usarlos todos los días sin tapujos y en cada rincón de tu cuerpo.
Empezarás ahora mismo rociándote con aquel de fragancia dulce a mandarinas.
Abrirás mails a los que no habias prestado antención, y tendrás ganas de responder todo aquello que un día no dijiste.
Entonces, desinfectarás los pisos y lustrarás los vidrios, y llevarás rosas blancas a la mesa.
Te dará orgullo el arte que rodeo tus días, los pequeños detalles que te han acompañado durante todo el año.
Tomarás un libro naranja y lo abrazarás fuerte contra tu pecho.
Te untarás crema de duraznos en la piel, abrirás jabones cítricos y mirarás el recetario con todas las delicias que quedan aún por cocinarte.
Y entonces sonará tan fuerte ¨Con te partiró¨ que se te desgarrará el alma.
Y tal vez, la última lágrima de un año lleno de vivencias se derrame por tu mejilla.
Comprenderás que te has esforzado, que la pasíon ha sido una vez más la que guió tus días con el sabor de lo espóntaneo y la esencia de lo que sos.
Sabrás que no estás sola, sentirás que a pesar del enojo y la distancia, alguien estará a tu lado. Siempre.

Con te partiro

Cuando vivo solo
sueño un horizonte falta de palabras
en la sombra y en tres luces
todo es negro para mi mirada
si tú no estas junto a mi, aqui
tú en tu mundo
separado del mio por un abismo
oye, llamame
yo volaré a tu mundo lejano

Coro:
Por ti volaré espera, que llegare
mi fin de trayecto eres tú
para vivirlo los dos por ti volaré
por cielos y mares
hasta tu amor
abriendo los ojos por fin contigo vivire

Cuando estas lejana sueño un horizonte
falta de palabras
y yo sé que siempre estas ahi, ahi
una luna hecha para mi siempre iluminada para mi
por mi, por mi, por mi

Coro:
por ti volaré, espera que llegare
mi fin de trayecto eres tú
contigo yo vivire
por ti volaré, por cielos y mares
hasta tu amor, abirendo los ojos por fin
contigo yo vivire
hasta tu amor
abriendo los ojos por fin
por ti volaré
por cielos y mares hatsa tu amor
abriendo los ojos por fin
contigo yo vivire

por ti volaré
VOLARÉ

El cuento

2008-12-26T16:08:00.000-08:00

Había una vez un amor tan grande que no cabía en una palabra. Los recuerdos no eran cómodos y los sueños tenían los techos demasiado altos.

Como este amor no encontraba un lugar en donde vivir, se fue un día a caminar lejos.

Se encontró una montaña y la subió. Tenía tierra de siete colores diferentes y entonces se pintó la cara. Atravesó puentes colgantes y se baño con el agua paraíso de una cascada angelical.

Buscó refugio en otras miradas, pero ninguna le devolvía su reflejo.

Una tarde en la que caminaba a la deriva, se sentó a contemplar la puesta de sol. Cuando la luz cesó el anaranjado del horizonte, se recostó en el pasto frío y así, solo, y bajo la inmensidad del cielo, se durmió en la noche estrellada con la luz intensa de la luna. Mientras dormía, soño que era un árbol de naranjas. Tuvo flores, dío frutos y más tarde llegaron fantasmas y quisieron podarlo. Se aferró a la tierra con mucha fuerza y superó la tempestad gracias a la convicción de sus raíces. El húracan no pudo con sus hojas y al llegar la primavera nuevamente broto savia dulce en cada rama.

Había pasado un tiempo ya y entonces, decidió regresar.

A su regreso, descubrió que todo había cambiado.

La ciudad parecía otra. El aire se respiraba distinto y hasta la lluvia era más linda que antes.

Lo curioso era, que todo permanecía tal cual lo había dejado.

El amor se dió cuenta de que cabía perfectamente en un par de ojos que siempre habían estado allí esperándolo. Ojos que lo conocían, ojos que lo reflejaban, ojos petisos, nuevos, curiosos. Ojos perseverantes, constantes, insoportables, leves, penetrantes.

Ojos muertos de su misma sed. Ojos con quien poder hablar sin darse cuenta del tiempo. Ojos de sal, pero también de esperanza.

Entró en ellos y se perdió en su magnitud.

De ese amor tan grande, algunos meses mas tarde, nació una cosa mágica.

La llamaron ¨Destino¨.

De la pasión...

2008-12-22T10:05:00.001-08:00

- Es que tal vez, existen escritores apasionados y de los otros...

- Existen escritores. Los otros pierden el tiempo.

- ¿ Porque esa reflexión?

- Porque la escritura al igual que cualquiera de las artes, estima en una pasión que lejos esta de ser premeditada o planificada. La obligación de escribir no existe. Quizás, el método para ordenar las ideas de lo que siempre estuvo allí. Nadie ha obligado a García Marquez a narrar la historia de Macondo y aun con un contrato firmado, es el escritor mismo quien decide su destino.
Escribir es un trabajo en el que todo el año es vacaciones. Requiere dedicación, pero esta llegará porque el tema estárá instalado y la necesidad surgirá como un vómito impulsivo que revuelve el estómago y revoluciona la cabeza hasta volverse uno impredecible en cada una de sus letras.
El verdadero texto te asaltará al estar lavando los platos con la esponja llena de espuma, o en la ducha con el cuerpo enjabonado. Te correrá en la calle al ver una escena de gallinas en la piel. Te dará un golpe en el alma al observar una despedida o sentir una llegada en pleno aeropuerto, o te abstraerá sin dejarte ver que el semáforo hace rato ya ha cambiado su color.
El impulso por la tinta, te llenará las pupilas de lágrimas al ver la imagen, o te obligará a revolver la cartera en plena fila del banco para al menos plasmar en papel esas dos palabras madre de las que surgirá el cuento.
El verdadero escritor sabrá a menudo que un ser profundo y casi desconocido dicta las cosas desde adentro y no espera. Y que tal vez, el teclado no logre la rapidez de interpretación que las ideas surcarán sin tapujos por la euforia de la expresión.
La pasión es lo que nos rotula como tales ¨escritores¨ .
Y el ¨ querer ser ¨lo que nos diferencia de aquello que se publica y se presume sin angel ni sentimiento.
Hoy cualquiera escribe un libro. Solo algunos lo dan a luz.

- Serás artista o no serás nada.

- Lo harás con pasión y autenticidad o estarás perdiendo el tiempo...

El dulce

2008-12-20T08:54:00.001-08:00

- ¿Como es posible que hayas volcado la mermelada sobre el teclado?

- No entiendo como fue que sucedió, mi mano no accionó sobre el frasco y mis sueños no quisieron llegar así de lejos...

- Pero - ¿como es posible si no veo otro responsable cerca de ese dulce? Además ¿ cual es el sabor de la intención, y porque esa mermelada de naranjas deliciosas sabe amarga en mi piel?

- Tal vez, no todo sea predecible o calculable en esta vida, hay un margen de profundo de error y quizás allí transitamos este instante... superarlo llenará nuestras vidas con la fragancia intensa de los azhaares de verano... o nos desvanecerá en el recuerdo turbio de lo que oscurece y mata la luz de nuestros días...

Si el error se instalara ahora en nuestras almas, la condena al fracaso desteñiría el color pixelado de la foto y los ojos del futuro imaginado quedarían tuertos de proyectos, ávidos de tristeza e incertidumbre... lúgubres de espanto.

- Algunos dulces se volcarán de todas formas, aun sin que la mano del hombre premedite el color de su cáscara o el dolor que desprenden sus gajos al llorar el jugo en gotas

- Algunos hombres, haran lo suyo aunque los sueños se derramen sobre el teclado. Algunos besos sabrán a merteolate, a cura de sueño, a días de rosas...

- Y es que veces, sobran las palabras...

El árbol de naranjas

2008-12-14T18:19:00.000-08:00

A Emilio,Ariel,Claudio, Susana,Bea, Sandra,
Nati,Luis,Javier y muy especialmente, a vos Sebas...

Una pupila se dilata de curiosidad y otro juego vuelve a iniciarse burlando una vez más a la memoria...

Se distiende la imaginación sobre el papel y el poder de la creación vuelca tres puntos suspensivos en tinta azul.
Los finales son abiertos, los comienzos deben atrapar el alma del lector casi al instante, y en esa entrega total se despoja uno del abismo y el fracaso literario y el juego o el talento de contar devienen desafío, y en ellos con dolor o placer se aprende y así la vida reflejada...
Una letra se dibuja cómplice de los espacios calculados perceptivamente.
Todo estará allí en su lugar o quizás algo comience a dar vueltas.
Un sentimiento centrífugo se entrega y se comparte, y una narración se perfecciona y se instala en una foto calabresa.
Dos puntos brillantes se consiguen con la aliteración de la palabra ¨poesía¨ y por entre los dedos se escurre una alternativa de rescate y una semilla la atrapa y la contiene; la moldea y al convierte en ¨arte¨ con amor.
La ilusión se expresa en la risa cotidiana de las pequeñas grandes cosas que enaltecen los crecimientos eternos y las crisis momentáneas. Todo es posible, y el olor del café es sabroso.
Se hereda la escuela con orgullo y se vuelcan pequeñas gotas dulces de ambar con la inconciencia de lo propio de aquellos que toman o dejan. De los que buscan y saben, de los que ignoran y prueban; del reciclaje eterno de la transmisión elegida de los iluminados.
Contar, esa es la cuestión.
Animarse, ese es el límite.
Desnudarse, despojarse, abrirse a la mitad, claverse una lapicera hasta que arda con astucia la palabra.
Escribir- escribir- escribir
La literatura es un gran árbol, y un tronco de madera noble la sostiene.
Escribir es para los que aman.
Trascender, para los que sueñan.
Trasmitir, para los que brillan...

Gracias por la luz de los días de taller 2008, por la magia de contar y de reír...

No voy

2008-12-09T00:11:00.000-08:00

No voy a dejarte flores en tu entierro.
Quizás porque no asista a tu entierro.
Tal vez, porque cuando te hayas ido
ya no existan las flores...

Será...

2008-12-04T18:32:00.000-08:00

Una es un pedazo de muela y un pedazo de sexo
una es un trocito de rama y un latido de golpe

Una es una felicidad constante de la suerte que te nombra
de los besos que te faltan, del deseo todavía...

Una es tu piel y tu abrazo para seguir respirando
porque se vuelve a respirar si tu olor penetra la boca o los sueños

Una es un escondite en tu cuello para volver a vivir
una cercanía distante
un volar sin alas
un lugar en el mundo...

Y entonces, o tus manos me faltan
o tus ganas me sobran...
o tus ojos me miran o tus palabras tocan
o somos...

Y una es, un embrollo de hipótesis que no saben
y una sola razón, sin explicación, dudas, diván o respuesta

Una es un deseo, y una desición y un pecado
una es vos y yo apretados en la noche
tibios en la noche,
caliente
suspirando en la calle habitada de sombras
sintiendo eso, destrozando el reloj

Una es entonces alivio, perdón, rescate
una es dolor suavecito, pezones sonrientes
levedad soportable

Una es así, eso sin definición que llena y no alcanza...
y se parece al amor y muere y nace... y amor...
y nace, y trepa, cae y se agiganta.

Soy sos un pedazo latente de mí.

Así

2008-12-01T00:18:00.000-08:00

Sangra, quiebra, destroza, despedaza

quita, mata, muere, lastima

deshonra, humilla, golpea, descuartiza

agujerea, rompe, destruye, asesina

la piel cortajeada por el tiempo

la ceguera de los insolentes

no habrá cicatrices, no se unirán los pedazos

no cerrará la abertura,

no, no será así

mientras la injusticia tenga cara...

y ojos de falacia

y manos turbias y cola entre las patas

y nada de poesía y nada de nada,

ninguna señal de respeto

y ningún grito de libertad...

Poesía de la tristeza

2008-11-28T14:57:00.000-08:00

Un día encontré una tristeza. Avanzaba río abajo entre las piedras grises del abismo sur.
Me dijo que era en vano caminar en direcciones opuestas. Que me callara, que mis palabras sabian a menta y mis ojos a fuego.
Me tendió una mano falsa y un puñado de verdad a secas.
Me escupió los sueños y me hecho en cara el haberle dado vida.
Me reclamó los días de vuelo y el amor invertido y me contó que su destino no sabe otra cosa más que eso...
Me abandono de esa extraña forma en la que las tristezas saben decir adiós.
Nunca supe cuando ni como se fue, ni siquiera si se ha ido, porque de a ratos me inunda las alas y me vence la boca.
Y por momentos me abandona en su tortura oculta para dejarme caer una y otra vez.
Un día me encontré una tristeza, tenía nombre azul y ojos almendrados y voz gruesa y la poesía entre las manos de hombre de palabra noble. Y dío luz a mi vida.
Tal vez haya ido río abajo. No puedo saberlo, no me lo dijo, se fue así como las tristezas, sin decir adiós.
Ahora mi luna, llora cada noche por no verla sonreír.

Te diré...

2008-11-25T12:01:00.000-08:00

A esos locos bajitos...

Es esa sensación de liviandad con la almohada.

Es saber que a pesar de la sal y la despedida, uno pudo darlo todo.

Es verlos crecer y crecernos juntos.

Es el cansancio extremo, invertido en esa rara combinación de protección y libertad.

Es sembrar. Regar. Cosechar. Emocionarse.

Es una manito que se extiende para seguir recorriendo el camino.

Un beso de dulce de pan fresco.

Un abrazo dado a tiempo y muchas dudas que se esfuman con la respuesta hecha sonrisas en el vínculo que late fuerte y maduro.

Es cada palabra nueva pronunciada y cada cambio de actitud convertido en un ¨darse cuenta¨.

Es comenzar a sentir que una lágrima inunda el ojo y observarse rodeada por ellos al percibirlo. Es no estar sola. Es ser importante. Es quererlos y dejarse querer.

Es todo esto y mucho más...

Son las recompensas que envuelven la niñez y el trabajo de maestra.

Es saber que algo se modificó, que una puerta se abrió, que algo está brotando y que hay cielo para todos por igual.

Son esos ojos fijos que me miran, y conocen y reconocen y entienden el esfuerzo y el amor, y traen bajo sus brazos, el agradecimiento más esperado y el fruto más digno.

Es verlos brillar en su esencia. Saber que se irán, y pensar, y sentir, que a pesar de todo y sin embargo, valió la pena.

Brote

2008-11-21T19:45:00.000-08:00

Un corazón apretado contra otro corazón apretado

Una mirada de vidrio

Cuatro manos de papel

Un sin fin de expresiones contenidas

Una garganta para tragar el llanto

Una, dos, tres, cien mentiras piadosas

Un hombre acertado que se equivoca

Una libreta con letritas que no entiendo

Una impotencia de verme ir

Una hoja que resuma el tiempo

Un espacio en blanco

Un taxi que pasa

Una maqueta con la escena desde arriba

Un cielo raso de angustia

La angustia dentro del cielo

Un sindróme de Estocolmo

Un brote verde en una semilla quebrada

Mil diagnósticos injustos

Diecinueve meses de latidos infartantes

Un colorín-colorado sin desenlace ni había una vez

Y la paz que no llega

Y la tortura en los ojos huecos

Y entonces tu voz...

Y las cosquillas en el alma rota

Y el camino juntos

y las rodillas lastimadas de tanto caer

y los sueños cumplidos

y ahora sí, el cuerpo abierto a la mitad

entregado

Y el peso del mundo a mis pies

y los deseos suicidados, multiplicados, oxidados- ambulantes

asesinos

una vez más

en el nombre de

No me olvides

2008-11-18T14:53:00.001-08:00

No me olvides - dijo ella.
- Muchas veces no me olvides - repitió él con ojos brillantes.

Lloraron los labios tristeza púrpura.Brotó su mirada, hojas de menta.

Un lazo perfumado mantuvo la distancia y la devino fortaleza.

Dolió el silencio. Duele todavía. Late la eternidad profunda del suspiro.

El vínculo elástico se hizo irrompible a pesar de la lluvia sin sentido.

Y en el fondo del jardín, la pequeñez de la especie emociona en su milagro
y marca una diferencia en la poesía natural de las cosas.

Tal vez sí, esa flor sabe a eterno. A vos. A mí. A savia dulce.

Así, el conjuro de los que olvidan, para recordar.

Recordarse, para seguir abriendo puertas.

Para crecernos, más allá de la ausencia.

Para quererte, más allá del amor.

Para escribirse la piel.
Las manos. Los sueños.
O la tempestad.

No me olvides,
siempre.
∞

Noche sin luna

2008-11-11T16:10:00.001-08:00

La mujer toma la carpeta por el lomo, la hojea al tiempo en que revuelve el café sin crema y con dos de azúcar. Se acomoda los anteojos, pero se distrae con el sonido del teléfono y el diálogo del escritorio continuo y su colega y su voz alta. Retoma la lectura y ve una imagen nocturna. Una luna en cuarto menguante resalta naranja en el medio de la hoja blanca. Le suceden un sin fin de letras esparcidas sobre el papel con un amor que ella es incapaz de percibir.
El arte se concibe de formas simultáneas y allí radica su libertad de observación, su juicio de elección y entonces se abre la puerta. Una persona realiza una consulta en el espacio equivocado. La mujer lo dirige a otra oficina, y observa que en su cartera el celular suena bajo. Lo rescata de la oscuridad y desliza la carpeta blanca sobre el escritorio atiborrado de legajos y folios.
Dos migas de bizcochitos de grasa caen sobre la portada de presentación.
Los esparce con la mano izquierda.
Corta.
El reloj marca las trece horas y es tiempo de un almuerzo.
Cerca de las cuatro de la tarde, retoma la lectura del proyecto. Le sugiere a su compañera de sección, que emita un juicio, idea u opinión.
Comparan. Ajustan cuentas y finalmente deciden que no.
Lo comunican a la brevedad, y guardan la ilusión en una caja de cartón color madera desde donde será rescatada por su autor.
El artista lo sabe.
Una esperanza se rompe, y una nueva ilusión intenta reconstruirse entre tantas preguntas sin respuesta.
El artista siente la soledad del desinterés. Toma los trozos del sueño. Imagina una nueva búsqueda, una lucha eterna por no perecer inherte a las cosas esenciales, abraza cada letra en la distancia que lo separa de su obra y decide volver a empezar.

La marea

2008-11-09T18:42:00.000-08:00

Desmembramiento de las partes de

2008-11-03T16:02:00.000-08:00

...

Injusta la sal, injusta la cordura
injusto el comportamiento anticatártico del respeto

Injusta la palabra, cuando miente y se desangra
Injusto el verbo, que te nombra y te contiene

Injusta la verba con lenguajes oxidados
injusto el amor, que no huele transparente

Injusto el mar absurdo, que separa aguas gemelas
injusta la acción, que no evalua corazónes lastimados

Injusta la fortaleza, que crece con la tristeza de otros
injusta la historia, que se nutre de tiempos sin calidad ni riesgos

Injusto el perdón, cuando es falso en su gracia
injusto el corazón roto, por no burlar las esencia del bien humano

Injusta la libertad que no se anima a romper todas las cadenas
injustos los ojos, cuando dicen otra cosa

Injusto el silencio cuando abusa de la espera
las nubes, cuando explotan deseos torrenciales
la vida, cuando alberga un huracán...

...

La espera

2008-10-27T12:32:00.000-07:00

María deja la taza azul de café a un costado, se pone su piloto crema y ajusta su enorme cartera al hombro. Gabriel tomas las llaves, apaga la computadora, y ordena uno a uno los tres libros en la repisa: primero aquel verde, más tarde ese del autor inolvidable, y luego este otro, de ya recordaremos quien. Los desliza entre los tomos de la biblioteca con total cautela empujándolos con su dedo índice lentamente hacia el fondo. Revisa las ornallas de la cocina y apaga todas las luces.
Está listo para salir. Solo entonces comprende que se siente un tanto incómodo con el sweter abrigado debajo de la campera naranja y gris. Entonces, enciende las luces nuevamente, se saca la prenda de lana y con el torso desnudo-apurado y el frío en la piel blanca y suave, se vuelve a vestir.
Ahora sí, llaves en mano y casa sin riesgos, se decide a cerrar la puerta, pero olvida el maletín justo al costado del escritorio.
María espera en el pasillo, aprieta el botón rojo del ascensor, tiembla,se abriga la garganta con la solapa y mete las manos en los bolsillos.
Se miran un instante en los espejos. Bajan.
Ahora salen y la calle está vacía. Corre viento helado y ganas de una frazada compartida hasta la nariz.
No sabemos cual es la hora exacta, ni podremos saberlo, porque la batería del celular se descargó y el reloj no tiene agujas.
Es tarde, y hay que depedirse.
Gabriel acompaña a María una cuadra y media hasta la parada del 37. Hasta que venga dice, entre siete y mil segundos.
Pero los minutos pasan y ningún vehículo se detiene en el lugar. María decide entonces acompañara a Gabriel a la vuelta de la esquina, en donde para el 42. Como la charla está entretenida, deciden regresar a la primer parada, en caso de que se acerque el colectivo. Pero vislumbran a lo lejos, que este acaba de pasar y va dejando su estela de humo a la distancia. Entonces vuelven, para ver si al menos Gabriel tiene esa suerte. Ahora esperan. Se observan los zapatos. Miran el cielo. Una luz redonda y blanca brilla alto en la oscuridad. Se ríen. Se hablan. Se miran. Se ríen.
Así, regresan a la parada del 37 para volver a regresar de a ratos a la del 42.
Se acompañan. Van y vienen una y otra vez. Van y vienen. Vienen y van.
Para no dejarse solos.
Para no volverse tristes.
Para que la soledad no los alcance,sin haber compartido la espera.

Junio de 2008

Imposibles

2008-10-26T21:02:00.000-07:00

...

Si tuviera que enumerar cada cosa que nunca haremos comenzaría sin duda por hablar de sumergir tu mirada en mi pupila y viceversa. Seguiría con nombrar cada segundo volado fumándonos la piel. Podría ahora hablar de todas las comidas afrodisíacas que prepararíamos con una sola taza de azúcar. Puedo recordar que, algo que definitivamente no haremos será tirar piedras a orillas de un lago azul. No llamaremos al amor por su nombre, ni nos colgaremos relicarios para sentirnos más cerca. Nunca correremos al encuentro con el corazón a punto de explotar. No vamos a extrañarnos por las noches, ni vamos a escribirnos versos dedicados en papeles sueltos para perderlos en cada rincón de la casa. No limpiaremos bajo la alfombra ni colgaremos los cuadros. No podremos secarnos las lágrimas oxidadas mutuamente ni llevaremos la sal a la mesa. No nos contaremos historias ni compartiremos teorías. No madrugaremos desvelados, ni me acomodarás la almohada al cerrar los ojos. No lloraremos la misma risa. No discutiremos ni una vez. No vas a secarme la lluvia de los labios, ni voy a abrigarte aunque mis manos sean pequeñas. No va a volverse mi oído absoluto con tu voz. Ni se te va a herizar la piel con mis besos al despertar. Jamás nos emocionaremos en el cine con la misma película. Ni vamos a deshacernos al observar el hambre alrededor. No plantaremos flores en las macetas, ni regaremos de miel los desayunos. No lograremos deshacernos de los fantasmas. No protagonizaremos la última cena. No comeremos la manzana prohibida, ni buscaremos a Cain y Abel. No voy a comprarte pan tostado ni vas a ayudarme a prender la cadenita de mi cuello. No voy a sacarte los zapatos cuando caigas de sueño ni vas a quitarme el vestido cuando no pueda accionar la presilla del cierre.
No, claro que no vamos a bañarnos juntos.
No voy a esconderme para envolver tu regalo, ni vas a pasar sorpresivamente por el puesto de flores.
No voy a acariciarte la espalda en la arena, ni vamos a convertirnos en astronomos de una noche de verano.Nunca lucharemos en vano con tan pocos motivos. Ni caminaremos descalzos sin importarnos los vidrios de la vida. No vamos a gritar en una calle vacía para escucharnos el eco, ni imaginaremos como cambiar el mundo. No tendremos donde dormir una noche cualquiera. No le buscaremos formas a las nubes, ni nos sentaremos solos en el muelle. No nos asomaremos de vertigo al borde del abismo.
No vomitaremos la misma intoxicación, ni usaremos el mismo termómetro. No levantaremos en el aire las sabanas limpias. No revolveremos con la misma cuchara, ni estremeceremos con el perfume suave del naranjo en flor. No bailaremos un último tango en París ni conoceremos el malecón. No perderemos el tren. No voy a estrecharme a tu cuerpo tibio, ni vas a levantarme cuando el temporal inunde las esquinas. No prepararé tu torta de cumpleaños ni voy a estar entre tus deseos previos al incendio. No voy a aplaudirte orgullosa el día de la entrega de premios, ni voy a llenarte la frente con paños de agua fría.
No voy a reirme de tu nariz, ni voy a derretirme por tus manos. No vas a acariciarme el pelo con ternura, ni vas a leerme una y otra vez el mismo párrafo del mismo libro. No voy a hacerme fuerte cuando sientas angustia, ni vas a falsificar hipotesis para que no sufra de desilución. No voy a abrazarte el día en que te caigas, ni vas a construir castillos indestructibles solo para mí. No vamos a enojarnos, ni voy a pedirte que te vayas hasta nuevo aviso. No vas a lastimarme ni voy a comprenderte. No contare hasta tres y te encontraré a mi lado. No podremos arrepentirnos. No tendremos la certeza de saber que fué lo que pasó. No volaré sobre cielos de imposibles. No dormirás sobre mi panza hinchada. Ni llenarás de esperanza la espera. No entenderemos como sostenerlo. Ni se nos hará un nudo en la garganta al verlo por primera vez. No se te hará un oyuello eterno al sonreir. No compraremos chupetes, ni suspiraremos aterdeceres desteñidos, ni esparciremos de purpura los viñedos. No saldremos corriendo al hospital cuando la herida sangre, ni juntaremos las monedas para el almuerzo, ni compraremos caramelos en cada kioscko.No caminaremos las brújulas ni arrugaremos los mapas, ni beberemos felices del agua del deshielo.
No dejaremos de ser dos.
No van a sobrarnos las palabras, ni van a faltarnos los silencios.
No romperemos los relojes, no reahogaremos las rutinas, no quebraremos las crisis. No remontaremos barriletes, ni practicaremos la garganta en Do. No cerraremos las persianas, ni subiremos el volumen, ni burlaremos a la muerte. No firmaremos papeles, ni compartiremos el helado. No nos saldran las palabras en el momento justo. No tendremos la eterna convicción de que el mundo no volverá a ser el mismo. No te sabré indispensable, ni me amaras incondicionalmente. No apostaremos al futuro ni honraremos hoy, a cada instante. No habrá nada tan milagroso como habernos encontrado.

Estas son aquellas cosas que descansan en algún tintero sin pluma, de algún cuento no contado y que no leeremos nunca por miedo a escribirnos.

4 de diciembre de 2007

Cronometraje

2008-10-11T04:44:00.000-07:00

del collage : amores, humores, horrores

Al tiempo en que el cómico se llevaba los aplausos, el niño recibía los besos de feliz cumpleaños, y la bala atravesaba el pecho abierto del soldado herido.
Fue casi al minuto exacto en que los cromosomas se fundieron, el político rompió en llanto, y la humanidad entera explotó en carcajadas.

...

Compatibilidad

2008-10-06T19:18:00.000-07:00

...

El sexo cobra magnitud al imponerse avasallante como una condición fundamental del instinto animal escondido en las entrañas de los hombres. Como una fuerza brutal aparente irresistible impulsada por la tentación divina del perfume de los ojos, la atracción fundamental de la unión esencial y necesaria entre los cuerpos imantando como encastre. Es la sed pujante del deseo que se nutre y se vacía en la fluidez profunda del encanto alucinogeno desbordando de la boca, la lengua, los poros, la vida, la muerte, la magia, la carne abierta que acaba supurando vulnerable el temblor inconsciente del tacto que hierve la piel, despedaza el pecho y explota de sudor en la entrega acelerada y adictiva que declara exausta la derrota.

Pero es el amor, lo que definitivamente nos convierte en humanos.

...

El reloj de arena...

2008-09-29T11:00:00.000-07:00

Distintas formas de medir el tiempo...

El tiempo en un click...

el tiempo...

tiempo de vida...

El tiempo de la vuelta en calesita, el de los besos. Tiempo del brillo en los ojos.
El de los cuerpos.
El de las camas.
El de lo fugaz.
El de la conquista.
El tiempo del parto, del café, del cigarrillo.
Tiempo de reir, de aferrarse, de mutar. La calesita.
Tiempo de arena. De sulfato, de cobre,de plata.De plomo.Tiempo de latidos fuertes.
De no me olvides...
Tiempo en gotas,en cuotas,en dosis
Tiempo del destierro. De sueños y amapolas.
De lucha subliminal.
De vos y yo.
Tiempo de decir adiós...

tiempo de ayer y hoy...

de niña...
Me río. Se esconde para mí.Expreso mis primeros dientes asomando.Gateo. Me atrapa. Me dice "princesa". Y se me escapa "papá"...

de mujer...
Me río. Se esconde. Me busca. Me encuentra. Nos perdemos debajo de las sábanas. Me dice "muñeca". Jugamos.
Sin ayeres.
Soñamos,con mañanas de dientes asomando diciendo... "mamá"...

tiempos de infancia...

La playa era amplia, extensa, pulcra, luminosa.
Valeria del Mar extendía arenas calientes, sueños de sal.
A sus tres años, corría por toda la costa, de sol a sol, tejiendo redes, juntando huevos de tiburón, caracoles babosos de caparazones grises, almejas ochentosas, mientras la espuma en los pies le devolvía un trasmayo de curiosidades proveniente de lo profundo.La piel se le curtía de bronce y los rulos se bañaban de oro. Los ojos se le volvían de a ratos aguamarina.
El cielo azul inmenso, la infancia perfecta y el aire puro, le hacian suspirar vida.
Ahora pasa por ahí cada año y los edificios ya no le dejan ver el mar...

el tiempo y los años...

Los niños solo quieren volverse grandes...
Los adultos solo quieren volver a ser niños...
Los viejos solo quieren volver...

...tiempo de besos...

Los surcos de su boca, desnudaban inquebrantables las marcas del reloj. Ella detuvo el tiempo y le borró el pasado con besos atemporales, sin fechas, ni vencimientos, ni futuros programados...

el paso del tiempo...

No debiera darnos miedo el paso del tiempo. Si entendieramos que es solo otro gran invento del hombre. Porque el tiempo en sí, no existe. Son las razones humanas las que lo modelan y lo sugieren así, sanador e irremplazable, indisoluble, perdido sin retorno, inerte, encantado, futurista, flechado, invertido, dislocado y pedante, o apurado y exigente; circulándonos las venas, arrugándonos el alma, con su devenir ansiolítico, aprisionado de sueños, besos y esperanzas. Disfrazado de distancias, derrotas y tumbas.

Medidas de tiempo...

El tiempo se mide con presencias incondicionales a través de la vida, con ausencias que marcan a fuego, con promesas que se enuncian convencidas y se cumplen a destiempo, con sueños que no llegan y un día se aparecen, cuando ya nadie los espera...
Con lunas de sabiduría contando las horas de par en par,apostando la última carta a las estrellas, resignándose al presagio escrito que enuncian los astros, atesorando el devenir de los augurios, y caminando el presente, torcido, derecho, mutable irreversible, de sobras y faltas ,sin mirar atrás...

tiempo de extrañar...

El tiempo invertido en que te pienso.
Los segundos atroces en que te extraño.
Uno y cada uno de los minutos descalsificados en que no te tengo cerca.
Las agujas astillandome los sueños.
Tu boca incendiándome los huesos,
agonizandome latidos,
gestando solo besos...
Los días inertes que no avanzan, ni brillan, ni mueren, ni sulfatan, ni preceden, ni ambisionan, ni embellecen, ni caducan,
si nos falta ese tic-tac sincronizado en que nos vemos.

tiempo de mirar...

Una buena forma de medir el tiempo, puede ser , acaso, sumergir tu mirada en la pupila de otro.
Al cabo de dos minutos,tres segundos, quince días y un lustro, habrás comprendido que los relojes no existen...

el tiempo y el café...

" Tal vez el refugio de una última vez, te puso frente a vos mismo, en aquella mesa de bar...
Quizá, la cuchara se llevó en su remolino centrífugo las lágrimas y el azúcar dulce te devolvió un poco de vida y detuvo el reloj en un " ahora es tu tiempo..."
Lo cierto es que ahí, sentiste companía sin apuro.
Alivio cálido, en miradas anónimas, en ojos ajenos.
Entonces comprendiste porque existe uno en cada esquina. Porque alguna gente llega y otra se va...
El café cura y cicatriza. Perdona y contiene.
Se vuelve confidente.
Se materializa en aroma y te envuelve en su fragancia.
Se comparte, se lee, se desgusta y se sueña..."

tiempo de estación...

En la estación de trenes ambulante se oye como chiflido pestilente un último silbato.
El humo de ese barco sacude al trombón de su bocina destilando en un agite de pañuelos blancos los adioses.
Como los rieles humeantes del tranvia del fin del mundo, se lleva el mar los segundos exactos sumergidos en que se lloran las despedidas sin retorno y se abren puertos, caminos, desafiantes océanos violetas.
Trazos nuevos, a viejos mundos, a nuevos rumbos por partir...

el tiempo y la lluvia...

Explota en llanto una nube llena y bifurca con sus lágrimas el asfalto brilloso y temporario del agua sin condolencias. Rafagas de viento húmedo arrasan el diluvio triste y se detiene el tiempo en formato sepia mientras los sueños solitarios decantan por las aberturas de cada esquina, y arrasan las enojos torrenciales del cielo vedado, así, desprotegido del sol, insistente y vulgar, no vence al caer cristalino, ni asoma en su verdadero color azul, diáfano y sutil.
No desiste ahora, el agua compagina sus miserias, transcurre, impone, truena.
Marca tic tac sobre el zinc desprotegido y las baldosas vacias inundandas de pureza atroz.
Llueve Buenos Aires...

el tiempo y el mundo...

Mientras en algun rincón del mundo explota el llanto de un bebe bienvenido, en las islas Caimán tarda un segundo el oleaje en arrastrar una estrella. La primer gota del diluvio en la cosecha del arroz. El crucero despidiendo turistas. La pelota usurera de sueños estampada en la red de gol. La bala penetrando el corazon del soldado herido de guerra. El óvulo atravesado llamando a la vida. El abrazo último y profundo. La gota de sal abandonando el lagrimal en el aeropuerto. El roce de las patas del avion al alivio del contacto con la tierra. La pluma sellando el ¨sí quiero¨ en tinta. El instante en que el torero gira desafiando su fiera y burlando su estupida suerte.
El dedo en el botón del celular aceptando la llamada. El fuego extirpado de un soplido. El giro de una moneda a la deriva. El contacto erizado de la primer caricia. El click de una foto en sepia.
El amor de a dos consumado en uno.
El suspiro final
El minuto exacto en que tus ojos se adiheren a los míos. El exacto minuto en el que los atravieso y desvio vencida, la mirada al suelo, para no verte tanto, para no amarte siempre.

tiempo inerte...

Y otra buena forma de medir el tiempo
es congelar la espera
por miedo a no olvidarnos
los besos interminables
y los segundos compartidos...

tiempo y pensamiento...

Esperame hasta que vuelva, le dijo.
Porque el tiempo cura las heridas, pensó, aunque nada esfume cicatrices.
Son marcas de vida dificiles de quitar.
Como aquellas en la pared desmoronada, en la que escribieron el destino separados.
El rumbo incierto que caracteriza a los cobardes de la deriva.
A los inteligentes que dilatan el fracaso.
A los que naufragan en un vaso de agua, siendo tan fácil comprender las señales del viento.

Lo cierto es que a su regreso, ella ya no estaba ahí...
Se había ido sin dejar rastros, a un lejano mundo, mucho tiempo antes de partir.

tiempo y amor...

El tiempo ha de medirse
con la ropa azul desparramada por el suelo
con el reloj incrustado en la frente
y la caricia que no diste
y el dulce que vacia el frasco en la mañana
y la tinta del teclado que reitera tu recuerdo
y un ¨no me olvides¨
y todos los no
y todos lo sì
y que hubiera sido
de nosotros dos
sin agujas...

tiempo y espacio
espacio y tiempo...

Es la ausencia extrema de un lugar con memoria, silencio y sin protagonista
El fantasma perdido de esa imagen sin escenario ni derecho a la identidad
El eco en sepia de los gritos de la infancia en la puerta de una escuela abandonada
La vereda sin gente, la playa sin sombrillas
La casa de los sueños restaurada en restaurant
El pasado pisado, el recuerdo hasta las lágrimas de la niñez feliz...
El tiempo se mide con todo lo que la nostalgia abarca en el corazón, aprieta en el corazón...
...se lo ve pasar a menudo, a través de los espacios vacíos que un día fueron obra, vida, huella y amor...

Sensatez y sentimientos

2008-09-24T20:12:00.000-07:00

Hacía tiempo que no podía escribir,

borraba cada frase al momento exacto de haberla terminado

las olvidaba una a una, apenas dos segundos después de volcarlas sobre el teclado frío.

Y es que estaba forzando el corazón...

Con la obstinada búsqueda de la simpleza de lo que está a la vista y no halla expresión alguna

bajo un cielo de verdades explosivas provenientes de algún mundo ajeno por descubrir.

Fracasaba una y otra vez, la tinta era solo tinta, no lograba brotar poesía de los labios, ni pétalos en la mente, ni savia en el alma.

Su razón no lograba poner en palabras, lo que sencillamente carece de ellas.

Dedicatoria universal

2008-09-08T20:12:00.000-07:00

Lo cierto es que desde que te conocí mi vida se ha vuelto más que interesante.
No me alcanzan las horas para hacer realidad los sueños y me sobran los motivos para soñar despierta.
Ya no recuerdo como era antes, porque el ¨hoy¨. es lo único que me mantiene ocupada y flotando en proyección simultánea con otros universos.
Y estas palabras, que me llegan de otro mundo, que no logro procesar en la velocidad de la escritura que me supura por la mente.
Me brota ahora tinta de los ojos, y me rebalsan las manos de poesía.
Se me inyecta color en la sangre, que fluye a pesar de las piedras del camino y las ansias cotidianas de superación mutua.
Y no logro controlarlo, detenerlo y entonces no me importa... y bienvenida sea esta brujería endemoniada y sin exorcismo.
Tan solo por eso y a pesar del ¨quien sabe que nos deparará el destino¨ o ¨donde andarás ahora¨ , es que he decidido no olvidarte jamás.

Delirio asociado

2008-09-05T19:04:00.000-07:00

Nuestras acciones hablan por nosotros, nos definen.
No deberíamos realizarlas sin pensar en las consecuencias, porque el solo hecho de hacerlo y equivocarnos puede ser perjudicial para nuestro ser.
Sin embargo y a menudo es lo que pasa, porque no estamos exentos del olvido y la equivocación.
Tendríamos entonces que reveer el error. Porque es la naturaleza de nuestras fallas la que nos lleva a intentar superarnos y entonces no debiéramos insistir sobre el fracaso.
Porque tendríamos que pagar nuestra deuda al mundo. Y su precio es alto, y consume lágrimas de aquello que no se sabe con certeza pero que se ha hecho con la ceguera del iluso y la audacia del que no sabe.
Y se sufre aunque cueste comprenderlo.
Ayer leí tus palabras, me pregunté si mi respuesta sería un error.
Luego de reflexionar decidí que lo mejor sería responderte.
No dejaré sin contestar tu carta. Y entonces tal vez pueda sentir que no todo ha sido en vano y que al menos una carta es una buena excusa para no alejarse y llegar a un acuerdo.
Pero entonces un acuerdo es como resignarse a tener la razón en pequeñas cuotas, es decir, solo una parte de ella. La razón entera no es algo que pueda tenerse en su totalidad. Solo percepciones e indicios de sus pequeñas partículas que en ciertos casos no llegan nunca a formar un todo.
La razón y el fracaso no siempre vienen juntos. Fracaso y error son indisociables, aunque su convinación pueda ser negativamente positiva a nuestras vidas. Claro que no siempre tenemos la claridad para verlo.
Claro que casi nunca podemos verlo porque cuando de tomar pequeñas partículas de experiencias se trata, es todo o nada.
Podríamos tal vez, tomar de aquí y de allá, al menos sustancias pequeñas de vivencias vividas exitosamente.
Picotear un poquito de cada minuto ejercitado, para que la próxima vez, el fracaso no pueda vislumbrarse y el error no duela tanto.
Luego estamos de acuerdo en que lo de picar no tiene ningún aliciente, porque no se disfruta y encima se acumula.
El cuerpo se vuelve gordo de fracaso y la gloria no se alcanza.
Y el equilibrio no se consigue y además, no siempre es la mitad.
Y entoces sí, pensamos igual, a pesar de tu carta.
Cuando de amor se trata, entonces, acordamos...es todo o nada.
Y anotar el error, siempre sabrá a final del juego.

Segundas impresiones

2008-09-01T16:03:00.000-07:00

El día en que él se marchó comenzó el calor en la ciudad.

El tiempo empezó a virar lentamente de un azul escalofriante hacia un rosado magenta.

Las yemas tibias de sus dedos comenzaron a extrañarlo aun sin siquiera haberlo tocado o sin haberlo visto antes.

La realidad es que se habían conocido durante la edad media en un pequeño puente de Dublin.

Tal vez, él no tenía aun los ojos verdosos y cambiantes del clima, ni ella las manos tan pequeñas y blancas.

Lo cierto es que en el minuto exacto en que sus pupilas volvieron a contactar, cientos de años después y por casualidad, una ráfaga de recuerdos invadió la eterna sensación de un pasado vivido en el que se vieron y amaron por primera y única vez.

La primavera se esparció en el aire a través de cada uno de sus poros y vientos nuevos llegaron a sus células anunciando lo que vendría, en los siguientes doce meses... cuando volvieran a encontrarse para sonreirse conectados.

Quizás, el principio del resto de sus vidas...

Huellas

2008-08-25T18:52:00.000-07:00

Pasarán quince años, tal vez más...

el tiempo estará disfrazado de amnesia y distancia

y desconocimiento, y olvido y vidas separadas

las percepciones mnémicas

acertarán con los ojos profundos de confusión el encuentro...

No recordarán sus nombres ni sus motivos,

ni el espacio físico compartido alguna vez

Sin embargo, algo habrá cambiado irreversiblemente

Y un día...lo sabrán...

Sin

2008-08-21T20:44:00.000-07:00

Entre salitre y azúcar

existe un limite fino de amargura

de manos y labios y besos agridulces

Es el mismo filo de la navaja

con que se corta el deseo

se siente el deseo

se vive el deseo

se quita la ropa

se cierran los ojos

se nace

se vive

se mueren los sueños...

Para.

Por.

Según.

Sin

Con.

Ojosueños

2008-08-15T16:41:00.000-07:00

Exquisitos, contrastantes, derretidos,
como miel de caña al cielo abierto...
desteñidos por las lluvias de la vida
como yo en ellos reflejada,
algo así como encontrarte
como pisar suelo firme
redimirme
o estar sedienta al verlos...

Impresionismo

2008-08-09T21:18:00.000-07:00

Quería tomar sus manos blancas y contornearse la boca
le gustaba su capacidad de escucha visual
el gesto que envolvía su mentón al revolver el azúcar
las pestañas reflexivas al bajar la mirada hacia el café

Quería cubrirlo de besos y morderle la oreja izquierda,
masticarla hasta que solo quedara su cuello tibio
bajar despacio con los labios reptando su piel
detenerse a la altura del alma y refugiarse
hasta llegarle al hueco del corazón...
apretarlo
incrustarse en su cuerpo
dormise así
acurrucada en sus latidos
abrazada a su respiración
ascendiendo y descendiendo lentamente en su profundidad
borrando sus penas
matando sus miedos
sintiendo su sangre palpitar,
sin tiempo, tristeza, ni límites...

Poema sin sentido

2008-08-04T22:00:00.000-07:00

No repitas con tu boca ni una de estas palabras impulsivas, no las leas
No gires la cabeza para ofrecerme una mirada sobre mis pestañas azules

rotas por el frío, crujientes hasta las lágrimas
Que no respire tu asma mis suspiros
y que no huela a paisaje montañoso el sueño que me aplasta al recordarte

No te broncees con mis halagos
ni me interpretes la memoria
no diagnostiques mi persona
ni malhumores mis encantos

No juegues con mi ceguera

basta ya de desoportunidades

de una vida en otra parte

del primer día

del resto de

besos rojos

coagulos de glóbulos compartidos

No urguetees en los huecos de mujer enamorada
porque esta abierta la carne
y la sangre contamina...

No quites con las manos suaves la sal de mi mejilla
ni sostengas con tus brazos lo que ha de caer de todas formas

No me sostengas

será mejor el precipicio al conformismo ausente de la piel tibia

de las respiraciones simultáneas que estuvieron un día

al borde extremo del paraíso abismal

No aspires profundo estas letras
tal vez llegues a pensarme
una, dos, tres centésimas de segundo
y será suficiente...
y te asfixie mi veneno
o te ahogues con mi imágen ardiendo en la pantalla
llorando en la pantalla,
muriendo en la pantalla.

Si tal vez, empuñaras mi sueño
o sudaras mi nombre a cada poro
mi alma dilatada de amor
desnudaría sonrisas de poxipol
lazos eternos de pensamientos simultáneos
entonces la tristeza sería indiferente...

mi pulmón tu estadía
tus besos mi lava
mi cuerpo tu contorno
y tu sombra mi destino...

Quiebre

2008-07-31T15:02:00.000-07:00

El relicario se cae y al abrirse se vislumbra la imagen de ninguna foto.
Se corta la cadena con la fragilidad de un brillante.
Sin palabras, solo el silencio hace ecos en el ambiente frío.
Una luz pelea en el agujero negro de la noche gris.
Ya no hay estrellas porque el sur no existe.
Se consumen los pasos movedizos en el pantano asfixiante y equivocado, en un instante,
en el mismo segundo exacto en que todo se desintegra hasta desaparecer.

Esencial

2008-07-20T09:25:00.000-07:00

A Mali, Memé, Lore, Julia, Inés y Juli,
por tantos, tantos años de amistad y risas
y por la esencia de las emociones compartidas...

Amigos de sangre
de mirar atrás, de infancia en un puño,
de tren o viajes, de vida, de todos a la mesa.

de fotos saturadas de risa extrema...

Amigos en blanco y negro, color o sepia.
Amigos en tres tomos, en sobres con lacre,
en moño pegado a la cabeza.

Amigos dentales, amigos lágrima, amigos sueños, amigo escencia
Amigos trago amargo, guardabarro, amigos sostén, amigos cerveza.
Amigos en la complicidad y en la herida abierta.

Amigos de hoy, mañana y siempre

Indispensables,
Inolvidables
Tan necesarios
Transmisores
No retornables
Indisolubles

Amigos urgencia

Amigos nervadura, amigos fotosíntesis.
Amigos de verdad, amigos siembra.
Amigos llave, cerradura, postigo.
Amigos puerta.

Amigos corazón
Amigos hombro.
Pulmón y hueso.
Amigos médula.

Subjetividad

2008-07-13T22:52:00.000-07:00

Y entonces, vivimos todos, todo el tiempo, pensando que tenemos la razón.
Y entonces, no existe una verdad única, sino tantas como ombligos en el mundo.
O tantas, como personas o caprichos.

Amigos

2008-07-05T09:40:00.000-07:00

dedicado a Harune S. y a todos los ¨bichitos¨ de la Sala Azul...

Harune llega al jardín por primera vez. Una nueva maestra la recibe dándole la bienvenida.
Es un nuevo país, una nueva tierra de oportunidades.
Harune tiene los ojos de oriente y la paz en la sonrisa calma. Su mirada expresa curiosidad. Los niños se le acercan.
No comparten el idioma hasta que comienza el aprendizaje,hasta que el verdadero motivo de la humanidad comienza su juego.
Harune es rodeada por sus compañeros. La observan con idéntica curiosidad. Le sonríen.
El silencio tiene gusto a bienvenida.
Delfina se adelanta ansiosa y como un cascabel pronuncia la primer palabra que Harune aprenderá.
¨Amigos¨enuncia la niña argentina a la japonesa.
¨Amigos¨ repite Harune con la dulzura en la voz y un nuevo cosquilleo en el alma.
¨Amigos¨ grita el resto de los niños formando un círculo precioso.
Ya no hay silencio. La palabra se ha convertido en vínculo y modifica el presente de las cosas.
El lenguaje habla por las manos en la amistad de una ronda compartida.
La emoción está a flor de piel y la sala es una fiesta...

友人 (amigos)

La ratita gris ( uno de bajitos)

2008-06-20T14:05:00.000-07:00

Mira al cielo y una gota helada y crujiente le repiquetea en el ojo.
El movimiento de la calle comienza a acerlerarse y las nubes encapotan una ciudad latente al grado cero.
Los paraguas de colores, rayados, a lunares o con dibujos comienzan a cerrarse.
Los pasos apurados de la gente premeditan el fenómeno a punto de suceder.
Se respira aire extraño. Todos señalan las nubes de azúcar. Como si algo o alguien estuviera por llegar.
Miran hacia arriba, como la ratita gris, que estira su cuello y observa perdida entre la multitud de zapatos ansiosos y cordones desatados.
Nadie la ha visto.
Se mete en la alcantarilla para ausentarse de los peligros del afuera y sus pasos firmes.
No comprende porque le tienen miedo. Sabe que es incapaz de lastimar a alguien, sin embargo le asusta la sensación que causa entre los humanos.
Ahora su cola fina se engancha en una latita de coca-cola-.
Tironea desdesperada hasta liberarla, pero el envión la impulsa hacia atrás con fuerza y entonces resbala por la tubería y se desliza por el metal frío hacia otros caminos desconocidos.
Allí no hay niños, ni flores, ni risas.
El recorrido es a toda velocidad y está oscuro. Gira la ratita como una pelota de terciopelo. Rebota contra el tunel de plomo con sus patitas para arriba.
Vuelas y más vueltas.
Circulan ríos y ruidos de agua fina.
Hace frío en la nariz.
Aspira aire de hielo y los ojos se vuelven rojos de brillo. Finaliza el recorrido por los caños y encuentra el camino otra vez.
Tiene estrellitas en la cabeza y está un poco mareada. Asoma sus orejas de cartón por la abertura de la alcantarilla. Mueve el cuerpo de un lado a otro para secarse.
Y mira frunciendo el hocico. Mira.
Le impacta la blancura esparciéndose en el asfalto.
LLueven copos de nieve desde el más allá. El mundo se ha vuelto blanco.
No logra comprender de que se trata, ni porque la angustia diaria es ahora felicidad extrema.

Esperando el turno

2008-06-15T09:13:00.000-07:00

En la cola de una fila cualquiera, esperan su turno: una mujer, otra mujer, un joven y un viejo.
Todos tienen sueños y expectativas de vida, y frescura en los rostros.
Pero solo el viejo cuentista, conserva el encanto de la sabiduría añeja,
en las manos temblorosas, en las historias tejidas de palomas de conventillo,
en la mirada sulfatada por el encierro, en los ojos negros brillantes, en el pasado y en la piel.

Fotografía

2008-06-07T06:34:00.000-07:00

La verdadera foto nunca fue tomada.
Tal vez, porque los rayos del sol asomaban tibios sobre sus párpados cerrados y su media sonrisa distendida y entonces la imagen, hubiera salido con la sombras de la luz filtrándose entre las nervaduras ansiosas, de las hojas de los árboles noviembre.
O quizás, el obturador se hubiera paralizado al ver la escena, y el amor, y el resultado mostraría sobreexposición.
Lo cierto, es que las mejores fotografías, son siempre aquellas que no pudimos captar con nuestra cámara.
Esas cuya existencia esconden registros oficiales, porque solo pueden guardarse en la memoria de la retina, de lo que no se olvidará jamás.

El principio

2008-06-04T20:01:00.000-07:00

Para empezar la historia basta con una palabra.
Una sola.
Tal vez, la más difícil de escribir...

Crimen

2008-06-02T20:47:00.000-07:00

Camino por la avenida hacia abajo. La ciudad está desolada y las agujas avanzan instalando la noche. Esfumándose, las últimas almas que circulan.
Doblo en la esquina y espero en la parada de siempre. Todavía me quedan restos de la clase dando vueltas. Pienso en Rosa. Rosita para las amigas de Corrientes. En la impresión que se habrá llevado al ver el cuerpo sumergido. Me sumergo yo unos instantes en la historia que aun no existe.
Un auto se atraviesa adelante mío, doblando a mi izquierda y frenando a la altura de la doble puerta de madera verde oscura, que se abre de par en par para recibirlo. Despierta mi atención lo que veo. El edificio en reparación. Varios andamios de caño y tela de nylon ocultan lo que alguna vez fue una moderna construcción sobre la calle Alem.
Levanto mi vista y detengo mi mirada en el cartel. Un señor que vende cafe se ríe y me distraigo. Vuelvo a mirar.
Restaruración y puesta en valor de edificio de cocheras presidenciales. Espío a lo lejos pero el costera no asoma. La vista se me tuerce otra vez, esta vez para fijarse con mas detenimiento.
Distrito: Capital federal.
Voy comprendiendo de que se trata. Recuerdo no haber leído eso antes a pesar de haber estado ahi. Es que a veces uno no observa lo que decora el escenario.
Plazo de ejecución: ocho meses.
Rápido, reflexiono. Imagino el auto entrante y las cosas que podrían suceder adentro. Asesinatos con o sin sangre. Allanamientos. Coimas. Algun lavado de moral. Intercambios de billetes, entre polvo y luz lugrubre. O ningún nacimiento y menos un cumpleaños en una cochera polvorienta y aburrida. Solo caprichosos móviles de traslado.
El nombre de la empresa constructora tambien figura. No la conozco, obvio.
LLego al punto de quiebre. Me olvide de todo lo leído anteriormente y de mi curiosidad, para dar lugar a la indignación, a la incertidumbre.
Presupuesto oficial: observo. Atónita. Muda. Congelada.
Vuelvo a observar, y hasta este instante no estoy segura de haber entendido correctamente.
1,317,796,19.
No puedo asimilar los últimos diecinueve centavos. Segun Freud... el chiste hace de escapista alguna verdad atrapada en el inconsciente. No se cual es la verdad que esconda el inconsciente de quien redactó el cartel pero asumo que el hecho de colocar los centavos al final de la gigantesca cifra debe ser joda.
Cuentas claras dicen algunos... No aclares que oscurece prefieren usar otros...
Imagino cuantos paquetes de polenta podrían comprarse con esa suma. No puedo realizar la ecuación, nunca me gustaron las matemáticas. Pero pienso en cuantas frazadas, o zapatos o alimentos o bocas pueden salvar su día con esa cifra. Pienso si los autos presidenciales podrán soportar dormir en la calle. Como las personas que no tienen cochera.
Corroboro valores desfasados. Vuelvo a la suma una y otra vez. Creyendo, soñando haber interpretado mal el cartel.
El aire esta congelado y el frío es cada vez mas intenso. Meto las manos en el bolsillo y aprieto el celular y los dientes. Me indigno en silencio. No hace calor pero Buenos Aires esta en llamas. Subo al transporte que me devuelve a mi ciudad, no menos equivocada.
Por la ventana, la confusión servida en bandeja. La basura revuelta en cada esquina.
La casa Rosada impecable recién maquillada. Me pregunto si las naciones serán como las mujeres cuando estamos deprimidas, que gastamos en todo menos en cosas esenciales.
Pienso otra vez en Rosita, y vuelvo a la escena del crimen. El jacuzzi se rebalsa.
Coloco los auriculares que explotan penetrando mis oídos. Y me uno al vidrio para seguir mirando, mientras escribo en el asfalto.
Secretaria General Presidencia de la Nación decía el cartel con letras grandes.
Pienso en mañana, en el trabajo. En el reino del reves que voy a cantarle a los nenes del jardín. Nada el pájaro. Vuela el pez. Nada mas real. Dos y dos son tres.
Abajo a la derecha, la bandera rayada y el nombre, gastado, manipulado, triste y descosido de la tierra en que nací.
Me acomodo en el asiento. Joaquin canta. "No permita la virgen que tengas poder "...

29- 05- 07

El río

2008-05-26T16:41:00.000-07:00

Valle del Limay, febrero de 2008

Un río aguamarina y transparente me atraviesa. Los rápidos salpican con sonido mágico a gotas y piden cambios de esperanza que el caudal generoso no tardará en traer. La casa está lejana todavía, apenas puede vislumbrarse entre las montañas el humo de una chimenea, la ladera imponente rodeando la imagen, los troncos de leña seca apilados junto al fuego.
La puerta abierta al mundo y el olor intenso a café suave...
Habrá piedras, cáscadas, precipicios, árboles altos de troncos huecos y olor profundo a madera recien cortada. El paisaje parece detenido, sin embargo puede observarse lento el movimiento de las nubes, y los primeros rayos de sol asomando sobre la parte superior de la hoja. La luz cálida filtrando en las pupilas miel del hombre ausente y tan protagonista.
El cauce del agua astillando el iris de los ojos de un turquesa esmeralda, rabioso y submarino. El verde savia del pasto húmedo arrodillado a mis pies. El aire puro inflando lentamente los pulmones azules de una vida dibujada.
Los besos del deshielo.
De los sueños inconscientes de la mujer que escribe con ojos de borra, manos de tinta, y corazón de almizcle.
Estamos en camino.
Centrado y principal. Cubriendolo todo.
Un río me atraviesa.

Piloto automático

2008-05-24T09:38:00.000-07:00

Tengo un avión y no lo sé volar.
Está ahora en piloto automático.
Desde arriba, la tierra se ve imponente pero lejana.
Nunca se sabe como será el aterrizaje.
O cuanto tiempo podremos permanecer en el cielo.
La preocupación por llegar, nos abstrae de las cosas esenciales.
Apenas si recordamos el cosquilleo sublime del despegue.
Sin embargo, lo verdaderamente importante, siempre ha sido disfrutar el vuelo...

El año de las luciérnagas

2008-05-17T12:32:00.001-07:00

Aquel año no paró de llover.

LLovieron coincidencias, llovieron letras, llovieron no me acuerdo...
Llovieron momentos rompevientos, y mariposas azules
Llovieron secretos compartidos, lloviéron tazas de cafe sobre miradas de azufre.

Llovió poesía ilimitada y piel de gallina a cada encuentro.
Llovieron versos no rimados, besos poco fértiles.

Abrazos interrumpidos, promesas con deudas...

Llovieron marcapasos de distancia, crónometros calculados de esperanzas de la suerte
Llovieron ideas exitadas, petálos de rosas, imágenes invisibles

ganas de todo
ganas de nada

Llovieron incertidumbres y derrotas
Música de palabras abiertas y aliento dulce

Nubes blancas hicieron llover tinta y desbordaron en goteras torrenciales

Llovió aire de magia
Roces sin tacto
Ganas de verte

Celebraciones encontradas, azúcar desparramada
pulsiones contenidas

el impulso de dormir fundidos...que vive en mí, latente todavía...

Llovieron luciérnagas luminosas sobre tu cuerpo y el mío

Fue exactamente aquel año en que el tiempo se detuvo y no paró de nevar...

Botas nuevas

2008-05-16T16:43:00.000-07:00

De pronto, caminaba por la calle y pensaba...
¿qué lleva a esperar que otros nos aprueben ideas compartidas o nos refuten pensamientos inválidos?
¿porqué las personas esperan respuestas, por pequeñas que sean, y en ocasiones, sin haber formulado ninguna pregunta?
y aun así, es necesaria la comunicación, porque el silencio sabe a desprecio...
¿qué hace el hombre con su vulnerabilidad, con su perjuro de estar en ninguna parte, y desear estadísticamente a cada una en cada lado y a cada lado, centrando en él todas las miradas ...?
y que hay de la mujer, con su eterna necesidad de ser amada... de ser única ante los ojos del hombre que la derrite, aunque disfrace la tristeza y sepa en lo profundo de su sexo que no existe tal verdad, que se inclina a una utopía con reminiscencias de mundos fantásticos y cuentos de hadas desterrados por los tiempos que corren descartables...
Lo cierto, es que de un segundo al otro, las luces de los autos me enseguecieron, la noche caía tíbia sobre mis párpados húmedos, crucé la cartera de cuero marrón a través de mi cuerpo y olvide todo lo que acabo de escribir...
Y seguí caminando, como siempre.
Miraba el suelo cuando las baldosas rotas me asignaron el camino desviándome a la entrada del local.
Ingresé al espacio amplio iluminado, y me compré un par de botas color púrpura.
...Y ya no me importo el precio, ni el hombre, ni mis preguntas, ni la pobreza mundial, ni el desfasaje de valores cayendo torrencial sobre mi tarjeta de crédito ardiente de cuotas imposibles ... el consumismo me tomó por las narices induciéndome a acreditarme de posesiones materiales de moda carentes de sentido verdadero...incomparables al valor de los sueños de tu boca en mis labios míos, tan tuyos.
Y a pesar de esta reflexión ausente, al momento exacto del despliegue de la estúpida debilidad femenina, y catárticamente y casi sin probarlas dije : me las llevo!
Tengo ahora botas nuevas para caminar la vida... y demasiadas preguntas pisándome los talones...

El compromiso

2008-05-13T17:16:00.000-07:00

A Laura y Fran, por el encanto de las pequeñas cosas...

Laura es maestra jardinera.
Prepara cosas para sus alumnos.
Recorta papelitos de colores y arma botellitas con agua y anillos brillosos que floten dentro de ellas.
Francisco es el hijo de Laura.
Todas las mañanas concurre a la escuela con sus nueve años de encanto.
Tiene la mirada dulce y la sonrisa franca.
Observa los juguetes que Laura construye para los pequeños bebes de la sala.
Le pide a su mamá dos anillos de plástico, de esos para decorar botellitas mágicas.
Para que los querés? - le pregunta su mamá.
¨Uno para Camila y otro para mí¨- dice, y se los guarda cuidadosamente en el bolsillo.
Y se ilumina.