¨Me reflejo en otras pupilas. Me someto a las igualdades subjetivas de las miradas diferentes...¨

Sortilegios cotidianos

viernes, 31 de agosto de 2007

Oxígenación

A veces no ver es parte del juego y la ignorancia de las pequeñas cosas
su complemento.
Mientras la esencia no baje los brazos, los altiplanos podrán presentarse imponentes
y el cielo estará condenado a llorar óleos desnutridos, y de a ratos:
vientos infames
sueños enjaulados
y un orfanato de besos huéspedes de nadie,
que se dejan las valijas en otras lagunas
en la soledad placentera de los aeropuertos,
en el último de los muros de terrones derribados,
de azúcar negra,
de brea de vínculos dulces pegoteados de ganas de,
en los lirios con espinas debajo de tu almohada,
en una flor de liz pidiendo auxilio pisoteada bajo el barro.
Sin embargo, y a pesar de las quimeras, la acuarela puede a veces tomar color
a medida que el tiempo se detiene. Porque la verdad,expresa voz propia y elude oídos prestados.
Mientras tanto, los pinceles enjuagan los restos de ayer y se perfilan en dirección hacia la transparencia del blanco no escrito, ni en mi mano, ni en tu boca, ni en las estrellas resignadas,ni en el brillo fluorescente de los ojos, ni en el liencillo que espera fugaz tu resistencia.
Resurjirán como lava ardiente y exentas de aguarrás, pinceladas catárticas
y salpicarán el oxígeno de exactamente lo mismo
que hubieramos hecho,
con cada segundo perdido.

jueves, 30 de agosto de 2007

Unplugged

Quiero resetear tus ojos
reiniciar tu boca
desfragmentarte el alma
pero el virus se propaga
como epidemia mortal
dejandome colgada y sin reacción
descontrolando la flecha
rayada ,multicolor, tramposa
y el reloj de arena,
que piensa y gira
y deja caer la lluvia blanca
que desliza tus dedos,descolorida
del tiempo, que no pasa
que no existe,
o tal vez, que vuela,
que se detiene,
asfixiante
de extrema rigidez,
insolente,equivocado
inteligente
tirano
sospechoso, egoísta
indisoluble
mientras sugiero
chorreando besos
arrancar los cables,
y respirarnos las miradas
sin análisis
ni actualizaciones falsas
ni registros
ni herramientas
ni expectativas
Sin enchufes.
Unplugged.

miércoles, 29 de agosto de 2007

Delirio disociado de rimas incoherentes

Bajo que desliz sospecha de cimientos
de adoquines rotos viejos sin amparo
se reduce a fortalezas y lamentos
se incineran con mis besos tus descaros

Porque tiemblan por tu amor las golondrinas
si el destiempo de tu luz no se me apaga
para que se van los sueños a la esquina
y porque motivo gris estoy lejana

Cuantos ruidos traen los lirios de tu nuez
donde encuentro costureras sin almohadas
porque intento despiadada si sabes
que te cuento cada cuento enamorada

Y es así que nunca muere la nostalgia
de saberte entre algodones de penumbras
no sabría que decirte yo de rosas
mis secretos me los llevo hoy a la tumba.

Doce sueños que se cuentan sin Gabito
y una escala que no entiendo de ambiciones
podra ser al fin abril sin pajaritos!
pero nadie que me llene de ilusiones

Hasta aquí las incoherencias de estas letras
y el delirio de escribir lo que se implanta
en mis dedos conduciendo mi teclado
sin tapujos, ni motivos, ni garganta.

Y podría seguir así con desmesura
destilando saltos, puntos, lunas, quistes
donde encuentro ahora en mi mas aventuras?
fantasiosas, como el lago de los cisnes

Con que fin llega el final y se me impone
destiñiendose de luces doloridas
porque el brillo de las fotos de mi alma
se destila de las flores recibidas?
Y se mancha, y se sueña, se alimenta
se reduce, se acrecienta, se me pinta,
se tropieza con el enter y hace estragos
de pupilas y conjuros a la tinta.

martes, 28 de agosto de 2007

Ventanas

Por el ventanal, las miro una a una. Aperturas de aluminio al mundo, tan necesarias. Algunas todavía encendidas esconden vidas en circulación.
Las oscuras ya no hablan, no pueden ver las estrellas ni juzgar el humo de los barcos.
Las hay opacas, pequeñas y encarceladas. Asomarse se convierte en un ritual que busca aire sin prorroga.
Son cerraduras por donde se espia el universo?
En cada una de ellas, la realidad puede reflejarse diferente. Y así, mientras que para algunos será una boa de cemento, para otros no existirá conección mas bella que una autopista, mutante y egocéntrica, frente a su ventana.
Quizás todo dependa, claro, del cristal con que se mire.

lunes, 27 de agosto de 2007

Inexistente


No debiera darnos miedo el paso del tiempo. Si entendieramos que es solo otro gran invento del hombre. Porque el tiempo en sí, no existe. Son las razones humanas las que lo modelan y lo sugieren así, sanador e irremplazable, indisoluble, perdido sin retorno, inerte, encantado, futurista, flechado, invertido, dislocado y pedante, o apurado y exigente; circulándonos las venas, arrugándonos el alma, con su devenir ansiolítico, aprisionado de sueños, besos y esperanzas. Disfrazado de distancias, derrotas y tumbas.

Finalmente


Y uno se pregunta, después de todo... si alguien se merece nuestras lágrimas...
y uno llega a comprender finalmente, que... después de todo, nadie es mas significativo, que aquel que se merece nuestra risa...

viernes, 24 de agosto de 2007

Código de convivencia


Las pautas son pocas pero esenciales. El código sirve para trascender. No está ni estará jamás escrito en ningún lado, pero vos al mirarme, deberás tan solo recordar cada uno de sus items más importantes. Quizás debas aprenderte todos. Si, ya se... lleva tiempo, ganas y compromiso. Menuda palabra esa. No te asustes. Tampoco existió jamás.

Primer punto o punto de encuentro.

Este es mi espacio, abarca desde mis venas hasta esa gotita de lágrima verde que se me cayó ahí, en esa rayita, justo en donde comienza el tuyo, tu lugar, tu suelo, tu tierra, tus cimientos, tus ojos fijos en mí, mi destino.
A juzgar por lo caminado, corrido y tropezado en ese, tu espacio, puedo enunciar que incluye desde algunos sueños reales hasta un corazón ficticio embadurnado con caparazones de miel fingiendo la ternura mas pura de todas.

Segundo punto o punto límite

Cada espacio debe, si quiere,y pude gozar de la mas libre de las libertades, de ser y volar. De armar barcos de papel o barriletes de seda.De gritarle a los demonios en cada esquina. De aniquilar promesas y renunciar a la respiración obsecuente de las pupilas. De avanzar por cada rincón sin tapujos ni pudores. Tal vez con un poco de deseos tímidos en las manos. El límite será ilimitado, siendo su única condición la de promover el brillo ajeno y mutuo, inspirando en el respeto de ambos por ambos en cualquiera de sus formas.

Tercer punto, el de los espacios fundidos

En algunos momentos o circunstancias pueden suceder que los espacios lleguen a cruzarse, a entrelazarse como madreselva, porque así lo genera la vida. Si esto no ocurriera todos los espacios se marchitarían y no tendrían forma. Porque no existiría el punto anterior o punto límite. Sin embargo pueden en ocasiones especiales, los espacios fundirse, volverse de besos casí uno, pero conservando siempre la imperiosa necesidad de ser dos.

Cuarto punto, el de la entrega.

Los espacios pueden dar o tomar, recibir o rechazar.Expresarse, redimirse, arrodillarse, ocultarse. Es su naturaleza escrita en los latidos, y muy a pesar de eso, deberán saber igual, que el que da, espera con la sangre al galope recibir señales disfrazadas minimamente con envoltorio de interés y entrega de pertenecer.De no ser así los espacios estaran condenados al fracaso de completarse mutuamente.

Quinto punto o punto de sanidad.

Los espacios deberan comprender que todos los puntos anteriores son el acceso fortuito para el enriquecimiento ilícito mas importante de todos los tiempos...

Sexto punto o punto de los sentidos.

Los espacios deberán hacer uso de todos ellos predominando preferentemente todos.Y aunque en ocasiones, alguno de ellos se viera afectado por la paralisis de la incertidumbre, deberá el otro espacio otorgarle el beneficio de la duda.Y dos o tres secretos al oído.

Septimo punto o punto arco iris.

Los espacios podrán achicarse o agrandarse cuando lo deseen, utilizando como herramienta solo el sentimiento y la verdad. Si la pintura de alguno de ellos comenzará a descascararse, deberán y podrán restaurarse mutuamente a plena luz del día.

Octavo punto, el de la fidelidad

Para una mayor calidad del uso de los espacios, estos deberán hacer unanimidad sentida de la fidelidad mas irrisoria, ya que de no ser así, la relación entre espacios carecería de cordura, motivos, sentidos e importancia.

Noveno punto o punto definitivo y final

Los espacios sabrán siempre, y cuando así lo deseen, que todo lo escrito anteriormente alberga en potencia la posibilidad certera de convertirse en la mayor de las falacias escritas hasta el momento.

miércoles, 22 de agosto de 2007

Desorbitados

Me dejé caer. El laberinto era blanco, tal vez gris, simil tristeza. Los oídos afilados con ceguera de no querer escuchar más. El dolor ampollándome los besos. El cerebro tan retorcido avasallando lugares inhóspitos, y equivocado y acertado como siempre envió latidos sucios a un corazón que cada vez bombeaba mas lentamente, como queriendo entregarse al mas amargo de los finales.
Porque la intuición nunca se equivoca.
La sensación de la caída me produjo un agujero en el estómago y la sangré en las venas fue trasformándose poco a poco en agua. Las mariposas azules se volaron. La rosa suicidó cada uno de los pétalos. La saliva no podía seguir su curso y la garganta acongojada casi se ahoga en su propia existencia. Con tan poco, y en una cuestión de minutos mis ramificaciónes se desidrataron de vos y el pelo acrecentó su tintura de plata. Incendié todos los sueños. Me dejé atravesar por las derrotas. Las flores perdieron el color, la tierra secó todas las raíces, el cielo se volvió betún. La tinta se hizo transparente, los ríos se secaron, la calle se volvió muda.Las alas se me lastimaron. Las plumas chorreando tinta.
Me perdí.
Me pierdo a veces.
Caía cada vez más rápido, sin entender.
El laberinto se transformaba ahora en abismo y luego en espacio negro sin luz. Me quedé sin brillo de la noche a la mañana. Me llené de fantasmas trovadores de delirios que no me importan y ya no quiero escuchar. Me lloré tus labios, me comí tus ojos, me apreté a tus manos, me pregunté una y mil veces como era cuando no estabas.
Toqué fondo y empecé a subir despacito empujando el devenir y sorteando mi suerte. Respire profundo. Limpie toda la sal desparramada y me pinte los ojos de caramelo. Junte todas las caricias acumuladas que gritan tu nombre.
Para dártelas.
Algún día cuando los demonios se esfumen y las bocas se nos imanten con la misma risa.
Reservé una, de fuego para cuando llueva.
Y entonces,tu voz.
Me abracé al orgullo de la existencia que me rebalsa de vida.
Recuperé el pulso.
Y me soldé a la realidad sublime de verte otra vez.
Sin palabras.
Vos planeta.
Yo tu rosa.

viernes, 17 de agosto de 2007

Efanuria


a mis abuelos...

La casa era grande. El zaguán guardaba secretos bizantinos. Los cristales vitreaux de la sala simulaban un caleidoscopio gigante de colores fuertes y la luz llamativa del patio mágico, cubierto de un viejo jazmín del país, invitaba a soñar.
No se si fue el olor de la madera, de las cascaritas de naranja al fuego o de la estufa a gas inofensiva, que me enamoré un día de sus cimientos y sus fantasmas.
Las habitaciones contiguas, con puertas abiertas y unión de pasillos caminados interminablemente, primero con pequeños pasos, luego salticando, intentando encontrar las voces provenientes de la cocina, llamándome a la sopa. La vitrina con las especias provenzales, y el olor de las hebras de azafrán, del te inglés. La porcelana con dibujitos.
El escritorio presentaba antiguedades formales de un roble que aun hoy resiste a las termitas. La antigua máquina de escribir, allá en lo alto provocando los deseos mas oscuros de habitarla. Cuando las cosas desaparecían bastaba un efanuria, efanuria... y ahí volvían a estar. Palabras mágicas decía ella...
Quizás el viento haya arrasado las voces, los ecos de la infancia, pero no pudo llevarse todavía, la sensación de un piano sonando durante horas, de la mañana con ruido a pájaros, con olor a dulce, con amor servido en bandeja y cuentos de 1910.
El Carrillón de la sala con sus péndulos fueron marcando cada año, sin detenerse. Como el tic-tac del corazón golpeaba al sentimiento de despedidas, bienvenidas, nietos corriendo y flores que al secarse eran repuestas de inmediato. Muchos retratos grises trazando un árbol genealógico de orgullo, con raíces vascas y un escudo de piedra.
Por los cristales viscelados de la puerta podía verse toda la verdad. La calle estaba ahí, al alcance de las almas, y no sabía de llaves.La tele ahora apagada se volvia sepia de a ratos. Me gustaba mirar la araña bailando caireles transparentes, gotas de brillo engrandeciendo el techo de molduras y relieves de estilo. La pinotea se distendía por toda la superficie, crujía en el silencio cuando la casa quería hablarnos.
El sotano inhabitado lloraba oscuridades de curiosidad y un sulky antiguo de caballos con ojos envejecidos.El miedo a encontrar no dejaba animarse a bajarlo. Varias muñecas de porcelana, algunas fotos viejas y vestidos de organza y broderíe podían convertirse en objetos imperdibles para una tarde de juegos frente al espejo. Un barquito de cristal se tornaba morado cuando la lluvía quería venir. Los vidrios del comedor dejando correr el río interminable del agua más transparente vista alguna vez. Las rositas rococo, se esparcían descontroladas expresando los cambios de estación. La quietud de una tarde de verano soñando la llegada de la Navidad.
El pan casero respirado en tajadas de calidez. De manos de pertenecer.

Hace algunos meses volví. Un cartel luminoso se sostenía burbujeante sobre la fachada restaurada. Comencé a recorrerla. La redescubrí en silencio. Ya nada quedaba de lo que había sido. Solo el piso de madera alargado, ininterrumpido, por el que aprendí a caminar la vida. Los dueños de la cervecería alemana, no comprendieron al verme pasar adelante de ellos, sin mirarlos, ida, seguír hacia el fondo y olvidarme la realidad de su actualidad propietaria. Me encontré sin pensarlo acariciando un picaporte instalado ahora en otro lugar. Ya no había paredes, los techos no eran altos. El escritorio del abuelo se había convertido en un living moderno de almohadones con circulos rojos y suelo de cemento alisado. Varias sillas de bar se distribuían en las tres habitaciones convertidas ahora en un espacio común frente a la barra de tragos. El patio no existía, y el jazmín del país ya no habitaba el perfume de su flor. El olor era extranjero para mí, pero las voces volvían ahora a perseguirme y las caras de alrededor se desdibujaban con rapidez vacías de identidades. Y otra vez, el eco de las risas y mi niñez retumbándome los oídos.
Para cuando la abandoné, los ojos desnudaban lágrimas incontenidas de deseos.
De mirar atrás. De volverlos a ver. De abrazarlos al menos una vez más. De encontrarme.De encontrarlos. De despedirme.
Me despojé del pasado en cada gota de azúcar.
Giré mi cabeza para fijar la mirada en un último vistazo.
Juré amor eterno.
Y dije adiós.

miércoles, 15 de agosto de 2007

Lágrima

Rueda.
Rueda.
Rueda.
Gira.
Cae.

transparente
líquida
salada
redundante

Sí,asi va a estar bien...

Despojate.

Que aferrarse paga a veces, sueños altos.

martes, 14 de agosto de 2007

Desafío a la razón

A que jugás?
que no te entiendo...
Tirá la piedra. A ver si cae...

.

Salta en uno.
en uno

en dos, en dos
en uno
en dos, en dos
en tres
en diez
en mil

Vamos a ver...
Quien es mejor.
Y llega antes.
Primero.
Al cielo...

lunes, 13 de agosto de 2007

Estación


Se destapan las arterias. Se distienden las neuronas.
El eclipse ensombrecido de las flores, comienza de a gajos
a dar sus frutos. Se despiertan las tortugas. Un bostezo de oso
llora en cámara lenta. Nubes espesas confirman que ya fue suficiente. Se respira libertad. Se acoplan rafagas de sol sobre la piel, y el ruido a celofán se acrecienta.
Los latidos aceleran la sangre azucarada y dan vida al torrente.
Y los ojos brillan reflejando los jazmines y las fresias.
Los narcisos se desnudan y se rien de las estufas inservibles, deseosas de fuegos verdaderos.
El pájaro me mira desde la ventana, los ojos rojos de esperanza.
El día llegó. En algún lugar de la montaña, un campo de muticias se hace vida.
Y el río detonante, cristaliza los manjares del agua del deshielo.
Y tu mano se refleja en mis pupilas y se instala en mis pecados,inmortalizando
las cadenas que me unen a tus sueños.
y otra vez, si, se suspira primavera.

domingo, 12 de agosto de 2007

Siembra


Cuantas piedritas en tu ventana.
No las escuches cuando golpean.
No te permitas
que la caídas ruborizadas
de los cristales acribillados
te roben la magia,
te quiebren los sueños...

Corre sin miedo
busca sin pausa
el mas incierto
de los jardines
te brota al oido
pupilas de siembra.

sábado, 11 de agosto de 2007

Imágenes en sepia de alguna vez...

Perfume de tiempo
agua de rosas
gusanos de seda.

Deseos de sábanas blancas,
de besos.

Guiño de un ojo
cosquilla en la panza
labios sedientos
pupilas profundas
lluvia de cuerpos.

y luego creciendo...

y el llanto, y pelusas,
suaves de tu pelo
mi impresión exausta
de nada más grande
de lo más eterno.


Dejá ya, de patearme los sueños
que papá llora
triste sonrisa
con un oyuelo,
dulce agonía
besa lo nuestro.

Explota el vuelo
vuelvo, regreso...

Entonces pregunto
carente de fines
vacía de ellos
cuando,
y para siempre,
voy a conocerlos...

jueves, 9 de agosto de 2007

Para ser escritor...


"La obra Eclipse íntimo manifiesta, en primer lugar, equívocos espaciales en los cuales la relación figura-fondo se presenta ambigua, a la vez que suma un juego de asociaciones de carácter significativo entre los diversos elementos representados..."

Gastón Bravo Almonacid (artista plástico y primo hermano)


Serás artista, o no serás nada!

Para ser escritor, tiene la pluma que volar...
Tiene la hoja que ser simple, blanca y celulosa; para lograr así,convertirse en un océano de peces, de rosas y demonios.
Tiene el texto que moldearse con la arcilla de los cuentos y la vislumbre fantástica de las cosas que acaso, no pueden suceder?
Tiene la mente que buscar el vacío y de a poco comenzar a saborearse de fantasmas y lagunas y algunas causas justas.
Mucho amor despedazado. Una estrofa de besos con sal.
Tiene la historia irreal que acariciar la lógica de las cosas poco cuerdas,un mapa de lugares geográficos inexsistentes y desvastados por la memoria.
Tiene que despertar la curiosidad al gato que nunca muere al espiar lo que acontece disfrazado de intrigas amenazantes de propios límites.
Tiene la mente que rozar el extasís de la ilusión y desbordar de motivos viscerales, de suscesos desovillandose, despiadados y deslumbrantes.
Tiene el final que sacudir de un golpe a la razón, triste y feliz o acuarelado de dominantes taquicardías desbordantes de suspiros y conclusiones abiertas.
Tiene el reloj que detener la caída de esas lluvias finitas de arenas esfumadas y escurrentes de desiertos atiborrados de camellos sin jorobas y oasis seductores de monedas de oro falsas sin cobre ni chocolate.
Tiene, en definitiva, cada planeta, que encontrar su rosa.
Y enamorarse uno de la tinta, mas allá de las impresiones aparentes y los mensajes malinterpretados de lectores que no existen.
Tiene el teclado que tipearse desgarradoramente sin pausa hasta sangrar los dedos, llegar al fuego y provocar cortocircuitos, en ambos ojos sedientos de colirio y en cada una de tus venas.
Tiene la pantalla a cuarzo líquido que gritar más!
Tiene el escritor que sentir adentro, muy,en lo profundo, que el incendio va consumiéndolo. Y que cada palabra y cada sueño se lo están comiendo vivo.

Coni

Luna de papel


Dormidos, solos,
ciegos,
así como estabamos
la luna se nos cayó.
No nos dimos cuenta
del nuevo día resurgiendo
en ambos horizontes
el tuyo y el mío
despertándonos
plateados y nuevos
Nuevos.

miércoles, 8 de agosto de 2007

Con vos y voces II

Una luna de acero
ilumina tus ojos
y reparte el resplandor

suave...

de los sueños de tu boca
al hablarme,
de vos y voces

de juegos
de fuegos
marca ACME.

martes, 7 de agosto de 2007

domingo, 5 de agosto de 2007

Digitalización de sentidos


Si cubrieras mi piel, toda, con tus huellas digitales

de rosas, besos y mariposas

si sellaras con el lacre de tu boca

cada lunar en cuarto menguante

Si reconocieras uno a uno los rincones

del espacio mio,

ajeno y propio

completamente tuyo

quizás podría yo,

entonces saber,

adivinar,

descubrir,

delirar y sentir,

así, y solo así,

quien soy en tus brazos

que gritan tus ojos

y cual es, mi verdadera identidad.

viernes, 3 de agosto de 2007

Falencias


Te veo en la puerta. Contesto "no tengo" por costumbre.
Me arrepiento a los tres segundos.
Ingreso. Manteca, sal y jugo de naranjas.
Me olvido de mostrar la tarjeta, y entonces me acuerdo de tus ojos.
De tu mano haciendo una cajita de hambre para que algo se deposite ahí. No llegás ni a una década.
Cuando salgo ya no estás. Hace frío, llueve mucho y se parece al día previo a la nieve.
No imagino que habrás hecho. Te busco en las baldosas. Quien te habrá rescatado del suelo, de la tristeza calandote los huesos. No recuerdo tu cara. Camino pensandote. Doy vueltas de manzana y me rindo.Entonces saco las llaves de la cartera, y a mitad de cuadra te veo. Avanzas por la vereda, pero despacio, como los perdidos de rumbo exacto y abundante incertidumbre. Dos pasos y giras. Miras la nada. Dos más y otra vez un horizonte que no existe. Caminante sin camino.
Me detengo a mirarte de lejos, solo para espiar tus pasos a seguir. Supongo que esperas a quien te busque. Que así debe ser todos los días. Las bolsas del super me pesan, pero no puedo avanzar con mi vida, tan ajena a tu pobreza, tan igual a tu sangre.
Tan lejos de vos.
Entonces empiezo a perseguirte, cada vez mas segura, y no quiero perderte.
Te alcanzo, te hablo y te das vuelta. Justo cuando se te estan empezando a llenar los ojos de lágrimas, de no saber a donde ir. La comisura de la boca se te vence y las facciones permanecen congeladas, y mis palabras parecen no llegarte.
Te digo, que comas lo que te doy. Que te cuides.
No respondes. Me voy. Te quedás ahí mientras yo camino desangrandome en silencio, volviendo a mis cosas, a mi mundo diferente, básico, sin lujos, o con ellos si nos comparamos.
Me doy vuelta y vuelvo a espiarte. Y veo como allá en la esquina, haces lo mismo conmigo.
Y no entiendo, ni voy a hacerlo nunca mientras viva.
Tan desparejo todo. Tan confuso. Tan sin sentido.
Y mientras subo en el ascensor se me llena una pupila de sal, y después la otra.
Y pienso que algo es algo, y que hice lo que pude.
Y no me alcanza.

miércoles, 1 de agosto de 2007

Risas







Es ilícito comprar la risa
pierde en su esencia espontaneidad
resurge como una parte clandestina
y electrocutada de lo que somos
fuimos, había guardado...
de lo que siempre dormía oculto
y no podía ver la luz, natural, de rayos,
buscando la salida deforme de la carcajada
sin fin ni análisis aparentes
ni ecuasiones resueltas
de presentes invadidos por el sol
de un solo disparo al sentimiento
Olvida uno lo que atesora de conjuros
en el lugar al que desea regresar.
O del que quizás y por si acaso
nunca se ha ido...
Y susurra con escalofríos palabras
que no mienten.

Me leen...